Мысли вслух

Ольга Буц, 2020

Я плачу над болью ушедшего лета, Над старостью века летящего вдаль, Над образом девы из песен поэта, Затем что прошедшего больше не жаль… Пессимист по натуре, в стихах вижу свое спасение от житейской рутины.

Маргарита XXI

Кровавые капли — кленовые слезы

Роняет пожаром объятая осень

На землю, что съедена едким морозом…

Бреду в никуда я с букетом мимозы,

Шляпка с вуалью закроет ресницы,

Сегодня не стоило мне торопиться:

На бал к Сатане я уже опоздала,

И вырвано сердце — осиное жало.

И больше меня моя старость не гложет,

Я в зеркале та же, быть может, моложе…

Где Мастер? Не ведаю боле, не знаю…

Ночною порой на метле улетаю,

А город все также уныл и пустынен,

За тысячу лет как он мне опостылел.

Теперь уж не ведьма — простая мещанка,

Мимозы осенней порою — так странно…

Лишь звук каблучков растворится в тумане

Под смех глупых звёзд, что горят над домами…