Мысли вслух

Ольга Буц, 2020

Я плачу над болью ушедшего лета, Над старостью века летящего вдаль, Над образом девы из песен поэта, Затем что прошедшего больше не жаль… Пессимист по натуре, в стихах вижу свое спасение от житейской рутины.

На Патриарших

Везет меня усталый Кот

По зыбкой глади Патриарших,

Ворчит, что нынче год не тот,

И век угрюмей стал и старше.

Вопрос квартирный не решен…

Подобно призракам пропавшим,

Плывем в водовороте волн

Вдоль балюстрад одноэтажных…

И грустно Аннушка несет

Бидон с уже пролитым маслом,

И представление дает

Опять сир Воланд не напрасно…

Толпы наивных инженю

Ищут любовь свою, как прежде,

А я весенний вечер пью

Коктейльной трубочкой надежды.