***
Лети, почтовый страус,
в страну багровых туч,
а я, увы, останусь
среди навозных куч,
над коими нередко,
вернее, как всегда,
бельё своё соседка
развесит без стыда.
И языком плаката,
шершавым, как наждак,
сосед витиевато
за мизерный косяк
супруге попеняет,
помянет о былом
и резво погоняет
за нею с топором.
Беги рысцою, страус,
от эдакой игры,
а как примчишь на хаус,
скорей найди багры —
в стране багровотучей
без них не проживёшь,
как модница без Gucci,
как без солдата вошь.
Умелыми руками
унылые качки
орудуют баграми
и тучки рвут в клочки,
дабы дойти до точки
циклических синкоп,
за коей всяк синоптик
в итоге — сивый жлоб
и тырит всё, что плохо
на плоскости лежит,
но меч Фемиды лоха
карает, не дрожит
и сразу рубит руки,
чтоб неповадно впредь,
чтоб нечем было брюки
на брыкалки надеть.
До новых преступлений
их руки не дойдут
и грамоты почётной
не вручит рукоблуд,
не выйдет в руководство
и руку не пожмёт,
ручное производство
не сдюжит, сукин кот,
да даже похмелиться
уж будет не с руки,
рукоплескать по лицам,
ан руки коротки,
не шлёпнут, не приручат
и не прижмут к ногтю…
В стране багровотучей
все молятся дождю —
коль зацепить отважно
за облако багор,
тогда польёт на граждан
агдам или кагор,
а то и оба сразу
божественной росой.
Но чу! Похоже, разум
за ум заходит мой —
он, ангельски корпея,
чертовски хочет спать,
в угодиях Морфея
Орфеем возвещать
чудовищам о силе
и вечности основ.
А тем, кто всё осилил —
чудес и вещих снов!
