1. книги
  2. Современная русская литература
  3. Наталия Терентьева

Страсти по Митрофану

Наталия Терентьева (2016)
Обложка книги

Обжигающая, чувственная история первой любви, первой страсти, ошибок, кажущихся непоправимыми, острого разочарования, бессмысленного предательства. Детство кончается, когда по-настоящему влюбляешься или когда разувериваешься в своих первых, таких сильных чувствах? Два подростка из одной московской школы и двух совершенно разных миров влюбляются друг в друга. Оба — хорошие, умные, красивые, талантливые. Но есть препятствие, и оно кажется непреодолимым…

Оглавление

Купить книгу

Приведённый ознакомительный фрагмент книги «Страсти по Митрофану» предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.

Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других

Глава 5

— Не понимаю, сына, зачем тебе этот фестиваль. Ничего путного из этого не выйдет.

— Отец… — Марьяна примирительно положила руку на плечо мужа. — Пусть мальчик съездит.

— Нет у нас денег на это!

— Я на Элькин грант еду, батя…

— С чего это? С чего ты на ее грант вдруг едешь? Пусть сама на него едет! А откуда у нее грант?

— Она в прошлом году Гран-при получила на фестивале, и ей дали грант…

— И ты в это веришь? Да врет она все! А с собой что, денег не надо тебе? А на билет? Тоже грант? Билеты, знаешь, сколько туда стоят! Куда ехать-то надо? В Прибалтику, что ли?

— Да, в Юрмалу.

— Да что там делать! Бездари там одни…

— Отец, отец… — Марьяна погладила мужа по большой руке. — Мальчику интересно.

— А ему интересно, откуда отец деньги ему на билет возьмет?

— У меня зарплата через неделю…

— А жить мы на что будем? Сколько билеты стоят? Два месяца потом голодать?

— Элька сказала, у них есть баллы, они много путешеств… — Митя осекся под гневным взглядом отца.

— Кто? Что? Какие баллы? Что ты мелешь? Что такое баллы? Они что, экзамены сдают? Не понимаю! И что ты мне в глаза тычешь — «Элька, Элька…»! Что за собачье имя? Как ее полностью зовут? Да не хочу я знать, как ее зовут, видел я ее в музыкальной школе! Лохмы распустила, задницей вихляет, обтянула — что там обтягивать-то… Элька… Чтобы я больше не слышал этого! Говоришь, как будто о своем лучшем друге…

— Батя… — Митя пытался остановить разошедшегося отца.

Тот в ярости разлил чай по всей клеенке, собирал его машинально рукой, потом бросил в лужицу полотенце. Митя осторожно достал полотенце, встал, отжал его в раковину, с опаской поглядывая на отца. Сейчас лучше делать как можно меньше лишних движений и не говорить лишних слов…

— Отец, да и правда, не заводись, ничего такого нет. Не хочешь, никуда он не поедет, да, Митюша? Сядь, сынок, я все уберу…

— Я — не хочу? Я не хочу, чтобы мой сын ехал в Европу? Да я все для него сделаю, чтобы у него все было! Только надо знать, куда и с кем ехать!

— Ну тут вроде бесплатно он едет, Филиппушка… — улыбнулась Марьяна. — Не каждый день такая удача. Куда мы его летом отправим? А так все-таки мальчик Европу повидает…

— Европу… Да главное, зачем все это? А репетировать когда он будет? Заниматься на виолончели?

— Целое лето еще впереди, батя… — тихо вставил свое слово Митя. — И потом, я же играть буду, все равно это полезно, не свою программу, конечно, но…

— Слышь, Митяй, а не обидно тебе девчонке какой-то подыгрывать?

— Почему подыгрывать, батя? У меня там довольно сложная партия… А во втором номере у меня вообще соло…

— Ну, не знаю… — Филипп откинулся на спинку кухонного диванчика и забросил руки за голову, взъерошив свои длинные седые волосы. — Рано поседеешь… — Он погладил сына по голове, легко дотянувшись до него через стол огромной рукой.

— Филипп… — Марьяна взглянула на мужа и продолжать не стала.

— Поседеешь! — Филипп с любовью смотрел на сына. — Я поседел, и ты поседеешь. Ты весь в меня. Копия. Все, как у меня будет.

— Удачи только, может, чуть больше! — аккуратно вставила свое слово Марьяна.

— Если с бабами не закрутится раньше времени. Я вот в каком возрасте женился, ты помнишь?

— В сорок два, — проговорил Митя, с трудом дожевывая суховатую кашу.

— Вот, значит, и тебе такой срок, не раньше. Ешь-ешь! Вся сила в пшене! — Отец пододвинул к мальчику кастрюлю с кашей. — Клади еще!

— Я — всё, батя.

— Нет, ты еще не наелся, ешь! — Филипп зачерпнул большой половник каши и положил Мите. — Ешь, сказал! Где силы брать мужику, если не в еде?

— Мяса бы купить… — вздохнула жена.

— Вот сейчас заказ получу, все у нас будет… Если опять не подставят, как в прошлом году. Не звонят что-то. Сам не хочу звонить, у меня гордость есть. — Филипп похлопал сына по плечу. — Вот молодец, ешь-ешь! Отец сказал — сын сделал!

— Не могу больше, батя, обратно лезет…

— А ты ее сверху трамбуй, сверху! — засмеялся отец. — Еще бери…

— Филипп, мальчик с таким трудом похудел, может, не надо…

— А с чего он худеть надумал? Чем ему живот мешал? — Филипп потрепал сына по щеке. — Что это за вид? Щеки худые… Сидеть за виолончелью можно и с животом. Живот — это жизнь, ты не знал?

— Знал, батя.

— Вот. Так что я своего живота не стесняюсь, это естественно и хорошо. Вон у меня какой живот! Живот — это что?

— Жизнь, — проговорил Митя с набитым ртом.

— Ешь, осталось еще полтарелки. Пока не съешь, играть не пойдешь. А играть тебе сегодня четыре часа. Вчера играл два. А мы играем по три часа в день. Это покуда учебный год не окончился. Летом по пять будешь играть. Я — сказал.

Митя кивнул.

— Давай, жена, чаю. Убери это! — Филипп легким щелчком вышиб из рук Мити кусочек хлеба, который тот машинально крутил, слепя из мякиша за минуту изящную фигурку. — Что это за урод? — Филипп поднял фигурку, покрутил, прищурясь, бросил на стол и одним движением кулака размял ее в лепешку. — И так будет со всем, что ты слепишь. Не получается у тебя лепить, сынок, понимаешь? Не твое это. Просыпаешься утром — на полочку посмотрел, на уродцев, которых ты налепил в прошлом году, — специально не выбрасываю, чтобы сына мой каждое утро вспоминал: «Я — бездарен!»

Марьяна молча обернулась на мужа, но ничего не сказала.

— Что ты на меня смотришь?! — тем не менее взвился Филипп. — Что? Бездарен он как скульптор… Да и вообще — какой скульптор! Что за слово? С чего это Митрофан наш — и скульптор? Руки у него шаловливые! Бью-бью, никак не отобью!

— А что такого, — Митя понимал, что сейчас совсем не время говорить об этом, но он так давно хотел у отца спросить, — если у меня… просто хобби такое будет… бать, а? Просто хобби…

— Хобби?! — заорал Филипп, и на лбу у него мгновенно вспухли неровные вены.

— Отец, отец… — заторопилась Марьяна. — Успокойся, тебе нельзя так волноваться… Митя, ну зачем ты…

— Хобби он захотел! Слово-то какое нашел! Смотрите-ка на него! Выполз змеёй, гаденыш, придумал! Да сдохло твое искусство! Нет никакого искусства у нас в стране, понимаешь! Никому ничего не нужно! Бабки только нужны! Есть бабло — нет бабла — вот тебе и все искусство. Лепи не лепи! Тем более что у тебя — ни-че-го не получается, ты понял? Ничего! Твое дело — виолончель! Слишком ты поздно это понял, профукал столько лет в музыкальной школе, протрындел, но — мы — наверстаем! Всё, с сегодняшнего дня — по четыре часа! Не дожидаясь лета! А летом — по семь!!!

— Филипп… Батя… — одновременно ахнули жена и сын.

— Я — сказал! Пока — по четыре!!! Потом по семь!!! Буду сидеть рядом с тобой! Моцарта отец привязывал к табуретке! И что из него получилось? А?! Не слышу ответа! — Филипп резко повернул к себе лицо мальчика. — Ответа не слышу!!! Что из него получилось?

— Моцарт получился…

— Во-от!!! Из тебя тоже получится гений! Я все для этого сделаю! Рядом все четыре часа буду сидеть! Не встанешь у меня со стула!

— Хорошо, — проговорил Митя, глотая горький чай. — Мам, а сахар можно?

— Са-ахар? — засмеялся Филипп. — Какой такой сахар? Ты пока не заслужил сахар. Я сказал — оценки когда выставят в году, алгебра, геометрия, физика — пятерки, тогда и будет тебе сахар. Мужику нужны точные науки!

— Зачем только… — тихо проговорила Марьяна.

— Жена! — Филипп с треском хлопнул ее по спине, в крохотной кухне ему дотянуться было нетрудно. — Что нужно мужику — бабе не понять, ясно? Допил, сын? Иди в комнату. Приду тебя пороть.

Митя отставил чашку и попытался встать.

— Ты не допил чай, зло оставил, — усмехнулся Филипп, заглядывая к тому в чашку. — Кому ты зло оставил? Допивай.

Митя допил чай и ткнулся головой в плечо отца.

— Вот так, — удовлетворенно сказал отец.

Когда Митя ушел в свою комнатку, Марьяна быстро сказала:

— Ты уверен с поркой? Может, без меня? Я пойду в магазин скоро…

— А ты из кухни не выходи. — Филипп крепко обнял жену. — Я — уверен во всем. Слушай меня, жена. Ремень мне дай.

Марьяна протянула мужу два ремня, висящих на гвозде рядом с кухонным полотенцем.

— Этот лучше, шире. — Филипп оттянул один ремень рукой. — Тот повесь обратно. Так отхожу сейчас парня — перехочет ехать с этой… Вот увидишь. Забудет все. Запрещать не стану. Сам не захочет.

— Филипп… — Марьяна опустила голову.

— Что? — Филипп резко поднял ее голову обеими руками. — Что?

— Нет, ничего. Не перестарайся, как в прошлый раз.

— Нормально! Отошел же тогда! Мужику полезно! Пусть умеет терпеть боль! А в армию как он пойдет? Пусть терпит! В огне пусть закаляется, спасибо потом мне скажет. Сиди здесь, не выходи. Люблю тебя, такой, как ты, больше нет. — Филипп с силой прижал к себе жену и вышел большими вальяжными шагами из кухни.

— Да, да… — прошептала Марьяна и прикрыла дверь на кухню. Наверно, муж прав. Прав во всем. Он — сильный. Он перенес все свои несчастья, не сломался, не запил вчерную. Другие бы не смогли. А он — смог. И пить бросил совсем…

Она услышала вскрик сына и плотно прикрыла дверь. Пусть бьет. Плохого от этого не будет. По крайней мере, сын научится превозмогать боль, это правда. Ведь жизнь — это боль и лишения. А она ему к окончанию десятого класса скопила немного денег. Даст потихоньку от мужа. Мальчик сможет себе что-нибудь купить, наушники или новые кроссовки, он хотел какие-то кроссовки, которые в темноте светятся, сами едут по тротуару…

Марьяна пустила воду, чтобы не слышать вскрики сына. Еще хуже будет, когда он не сдерживает крик, Филипп расходится и может избить его слишком сильно, так уже не раз бывало. Ведь его цель — не просто выпороть сына, а чтобы тот научился терпеть. И вмешаться нельзя. Однажды Марьяна попробовала войти во время порки, душа не выдержала, но ей досталось не меньше Митрофана, а сына потом пришлось откачивать, осерчал Филипп — не вовремя она под руку полезла, с жалостью своей. Но она твердо верила — муж это делает, потому что знает, что нужно сыну. Она этого понять не может. Она — женщина. Она другая, она слабая. Муж хочет, чтобы сын был сильный, поэтому бьет его. А их сын не очень сильный, таким уж родился. И баловали, наверно, в первые годы, поздний ребенок, первый, единственный, любимый… Вот он и стал расти слабоватым. Вовремя муж за него взялся. Муж — это ее опора. Она с ним все перенесет. Любые лишения, любую бедность. Лишь бы он был с ней. Большой, сильный, красивый, талантливый, уверенный в себе…

— Я тебя бью, потому что люблю, — приговаривал Филипп, отхаживая сына. — Понятно? Не слышу ответа.

— Да, батя, — сквозь стиснутые зубы проговорил Митя, обеими руками держась за стол.

— Счастлив должен быть, что тебя учат жизни. Я все тебе отдаю. Все в тебя вкладываю, что у меня есть. Одну слезу увижу — отделаю до потери сознания! Ну-ка, повернись!

Митя с трудом повернул к отцу голову.

— Нет слез, батя…

— Вот и терпи! — Филипп занес ремень, Митя сжался. — Что ты скукожился? С радостью принимай! Это — любовь! Это — любовь! Любовь!!!

Филипп бил и бил сына, сам уже тяжело дыша. Только когда он увидел, что спина мальчика побагровела, и у того стали подгибаться колени, он нехотя остановился.

— Хватит на сегодня… Иди ко мне… — Он сгреб сына в охапку и прижал к груди. — Я тебя люблю, понял? Больше никто тебя не любит. Еще мать. Но она — женщина. Она не может так любить. Женщины вообще не умеют любить. Только я тебя люблю. Ты — это я, а я — это ты.

— Да… — выдавил из себя Митя, прячась в больших объятиях отца. — Да, батя…

Так больно и так сладко потом, когда отец перестает его бить и обнимает… Стыдно… Хорошо, что никто никогда этого не узнает… И так спокойно… Это правда, никто его не любит, кроме отца.

— Что, поедешь с ней?

— Нет, батя… Нет…

— Никуда ты от меня не уедешь… Не надо тебе это… Будем вместе… Только так всего добиться можно. Я тебе скажу, что делать. Только я. — Филипп оттолкнул от себя сына. — Все, хватит, разнюнился опять. Ну-ка, вставай, не допорол тебя, видно. Это что еще за нюни?

— Нет…

— Что — «нет»? Я вижу — не хватило тебе сегодня… — Филипп замахнулся и стал снова бить сына, попадая по плечам, по груди, по побуревшей спине. Тот пытался закрываться, уворачиваться, но Филипп заорал: — Стой ровно! И принимай все с благодарностью! Ни у кого такого нет! Никто такой школы… не проходит… плечо уже у меня устало… болит… но я тебя сегодня до нужной кондиции… доведу… забудешь у меня… как нюниться… И состриги… уже лохмы… свои, а то… как… девчонка совсем! Стой… терпи… принимай с благодарностью… любишь… меня? Не слышу…

— Люблю, батя…

— Вот, это… и есть… любовь… А не то, что ты думаешь… Когда больно… и хорошо… Стой ровно! Ты только мой и больше ничей, понятно? Как скажу, так и будет… так и будет… так и будет…

Оглавление

Купить книгу

Приведённый ознакомительный фрагмент книги «Страсти по Митрофану» предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.

Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других

Вам также может быть интересно

а б в г д е ё ж з и й к л м н о п р с т у ф х ц ч ш щ э ю я