Мой любимый Призрак

Наталия Никульшина

Какая, к черту, любовь?! Любить возможно только собаку, а ее не имеется. Жить одной довольно неплохо, но иногда, конечно, скучновато. Зато мое эмоциональное состояние было стабильным. Пока не появился ОН. Грубый, раненый и больной на всю голову. Выбросить его из головы? Знать бы – как. Пусть он исчезнет? Ни за что.

© Наталия Никульшина, 2018

ISBN 978-5-4493-1710-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог

Ветер бил в лицо. Такая скорость, что нормально дышать просто невозможно. Приходится на секунду отворачиваться, чтобы хоть немного вздохнуть. Мой мотоцикл летит на предельной скорости, но и этого мне недостаточно. Я успею. Это просто недоразумение, или мне показалось. Нет, это просто ветер сильный, поэтому связь барахлит. Что он кричал? «Тормози!?» Вроде — да. Но ведь это могло значить что угодно. Что угодно, но точно не аварию. Нет. Пожалуйста, нет! Я зарычал, злясь на свой мотоцикл. Ну почему он не может ехать еще быстрее?! Надо же, а мне всегда казалось, что, если я за рулем своего мото — меня никому не догнать. А теперь я сам пытаюсь успеть.

Я заметил их издалека. Уже смеркается, а впереди столпотворение из машин с горящими фарами. Очень светло. И, чем я ближе, тем больше могу рассмотреть. К своему ужасу. Я спрыгнул почти на ходу и бросился к смятой машине. Несколько человек пытались достать со стороны водительского сидения мужчину без сознания. Я затрясся в судорогах. Это мой отец.

— Он насмерть, — объявил кто-то.

У меня вырвался стон. Нет, это все неправда.

— Парень, парень еще жив! — прокричал мужской голос.

Я заметил людей в белых халатах и бросился туда же, куда направились и они. Мой брат лежал на дороге, весь в крови, и смотрел на небо.

— Через лобовое вылетел, — прокомментировал кто-то.

Я растолкал зевак и упал около него на колени.

— Я здесь!

Иван улыбнулся.

— И чего мне дома не сиделось? — задыхаясь, прохрипел он. — С днем рождения, брат…

Он выдохнул и закрыл глаза, а меня затрясло в истерике. Господи, нет…

— Отойди, парень! — пытались оттащить меня врачи скорой помощи.

Один из медбратов присел у Ивана и пощупал его пульс.

— Все, тоже труп, — равнодушно сказал он. — У него не было шансов.

В моих глазах потемнело.

— Мама!!! — заорал я.

Медбрат обернулся, а я схватил его за рукав.

— Женщина! С ними ехала женщина!!!

— Да там она, — махнул он рукой на машину скорой помощи. — Скончалась.