Авточтец

Наталия Беззубенко (2024)

Остросюжетный роман вошел в лонг-лист конкурса ЛитРес «Любовь между строк» (малая проза), 2024 г. Писательница Вита решает попробовать новую услугу — озвучку книг с помощью искусственного интеллекта. Но Авточтец начинает менять текст по своему усмотрению, персонажи ведут себя совершенно не по-книжному, с их прототипами в реальности происходят странные истории, не всегда со счастливым концом.Кто сможет помочь Вите? Только тот, кто хорошо изучил повадки неприятеля. Тот, кому искусственный интеллект нанес сокрушительное поражение и разрушил блестящую карьеру. Тот, кто готов ради Виты искать уязвимые места Авточтеца. Начинается настоящая битва за текст, в которой на кону стоит не только будущее книги, но и жизнь писательницы.

Глава 7

Настенные часы с маятником хрипло приветствуют, как только за мной закрывается входная дверь. Ого, в лифте мы проторчали всего двадцать минут, а как будто целую вечность. Разгружаю сумку и фоном запускаю трансляцию новостного блока (неиссякаемый источник информации для моих книжных историй).

Из банки на меня лупоглазит рыбка. Постукиваю пальцами по стеклу. Аквариум, что ли, купить — с изумрудными водорослями и амфорами на каменистом дне? Отродясь живности у меня не водилось: сначала — у мамы аллергия на шерсть, потом — мне недосуг. И вот в тридцать лет у меня нежданно-негаданно появился домашний питомец с плавниками. В кармашке джинсов припрятана баночка с сухим кормом из зоомагазина. Глухой щелчок. Рыбка жадно набрасывается на корм, хороша хозяйка — про еду только вспомнила, так и плавнички отбросить недолго.

Авточтец выложил новую главу. Я протираю внезапно вспотевшие ладони о джинсы и включаю аудиозапись. Начинается всё, как нужно, без импровизаций. Герман Зимин, мужчина сорока лет, рассекает по проспекту на электросамокате и радуется жизни. Ему звонит доктор и сообщает о результатах исследования. Результаты не очень, обнаружена болезнь. У Зимина ожидаемо портится настроение. Дальше по книге он открывает для себя смысл бытия, познаёт остроту ощущения каждого дня и увлекается буддизмом. Жизнь продолжается, несмотря на трудности, — такова идея этой сюжетной линии.

И тут Авточтец понёс околесицу: после звонка врача происходит возгорание самоката, и мой Зимин переносится в лучшие миры.

Мои пальцы машинально крутят полупустую баночку, корм толстым слоем припорошил стеклянное дно. Надеюсь, рыбка не лопнет от переедания.

— Вита, четвёртая глава вашего детектива озвучена и размещена на сайте в разделе «Мои книги». Запустить запись ещё раз? — вежливо уточняет Авточтец.

Я кидаюсь к планшету и вызываю повторную трансляцию новостей. Где же? Циклон Изольда, выставка старинных часов, реставрация усадьбы, северное сияние…

Вот, нашла:

«…потерпевший попал в реанимацию с 20-процентным ожогом задней поверхности бедра и поясницы. По словам очевидцев, электросамокат начал искрить в районе переднего колеса, через пару секунд произошёл взрыв…»

Событие из топа городских происшествий, досужие журналисты указали фамилию мужчины и даже раздобыли его фотографию. Полная чертовщина — у пострадавшего внешность, имя-фамилия в точности, как у моего героя Германа Зимина.

Откуда знаю про внешность? Недавно на сайте Авточтеца появился забавный сервис: по словесному описанию можно сгенерировать внешний облик персонажа и имя. Так я узнала, как нейросеть видит Таню Мельник, Сергея Курицына и других. Результаты эксперимента мне понравились, читателям тоже. Картинки я разместила на своей страничке в соцсети. И вот теперь герои выбирались из цифрового мира, разгуливали по улицам моего города-миллионика и вели себя совершенно не по-книжному.

Техподдержка Авточтеца по-прежнему молчит. Удаление текстовых файлов, загруженных на озвучку, невозможно. Система их заглотила и тщательно переваривала.

Домофон бебекает, гостей я не жду, да и нечасто гости у меня бывают. Звук повторяется: ух, как кому-то не терпится ворваться в подъезд.

— День добрый! Доставочка в тринадцатую! — из домофонной трубки вылетает жизнерадостный голос.

— Ошиблись, — отвечаю я и разъединяюсь. И чтобы не доставали, переключаю аппарат на беззвучный режим.

Через пять минут дверной звонок заходится в протяжной трели.

— Открывайте! Девушка, вам доставка! — раздаётся с лестничной площадки всё тот же бодрый голос. Прорвался-таки.

В мою дверь стучат. Пока я раздумываю, что мне делать, проныра переполошил всех соседей. Даже глуховатая Мария Гавриловна и та оторвалась от телевизора:

— Молодой человек, что же вы буяните? Ох, какой роскошный букет! И кому же? Нашей Виточке? Вита, открывай скорей! У тебя тут поклонник объявился. Симпатичный!

— Не, мне только передать. Я курьер, — весело говорит парень.

— Кто-кто? — переспрашивает дотошная бабулька.

— Курьер, — повторяет доставщик, и в ответ щёлкают замки на дверях остальных любопытных соседок.

— Что тут у вас? — Я втаскиваю балабола в свою квартиру.

В нос шибает приторный запах белых лилий. Фу, ну и вонища!

— Букет! — лучезарно улыбается он и протягивает мне папку с ручкой. — Распишитесь!

— Вы ошиблись, ничего я не заказывала… — осекаюсь я, проверяя данные. Всё верно: и адрес, и имя. — От кого доставка?

— Анонимный заказ, — подмигивает он на прощанье. — Как бабуська вон говорит, от поклонника.

Букет гигантский, приходится удерживать его обеими руками. Из клумбы выпадает картонный прямоугольник тошнотворного розового цвета.

«Для любви требуется двое», читаю. На потолке опять что-то громыхает, вот, значит, как. Ну ладно. И я, переобувшись в кроссовки, несусь во весь опор вверх по лестнице с веником наперевес.

Звонок никто не удосужился починить, кто бы сомневался. Стучу.

— Открыто, — раздаётся изнутри.

Ещё и замок сломал пещерный человек! Дверь не в ту сторону вынес. Из-за букетища, обёрнутого в шуршащий целлофан, мне никак не удаётся повернуть ручку. Поэтому колочу в дверное полотно ботинком до победного конца.

— А, привет! — Его физиономия, наполовину покрытая густой пеной, наполовину гладко выбритая, так и светится радостью.

— Вот! — я пихаю в его грудь охапку цветов.

— Лилии не очень люблю. — Витер мотает головой, и пенный ошмёток с его щеки шлёпается на мою белоснежную кроссовку.

— Я тоже, — шиплю я. — Просто ненавижу. Забирайте!

Он уставился на меня:

— А мне зачем?

— Хватит дурацких подкатов!

Я привстаю на цыпочки и сую ему под нос открытку из букета.

— Для любви требуется двое, — читает он (слава богу, грамоту разумеет). — Ну?

— Что «Ну»?! — закипаю я, нельзя быть таким придурком.

— Дальше что? Он, она, любовь. Что не так-то? — хлопает он глазами.

— Для любви! А не того, что вы там себе вообразили!

— И что я вообразил? — изумляется толстокожий Витер.

— А! — безнадёжно машу я рукой. — Короче, вот этого всего, — я тыкаю пальцем в букет, который перекочевал в его руки, — не надо!

Подумав, добавляю:

— Потому что вот этого, — я тру указательными пальцами друг о друга, — не будет. Перепиха не будет. Я доступно изъясняюсь?

— Вполне. — Он облокотился о косяк, и только сейчас я замечаю в его руке бритву.

— Кстати, эта цитата из Франсуазы СагАн. Откуда знаете, что она моя любимая писательница? — настороженно спрашиваю я.

— Так я и не знал, — обалдело смотрит на меня сосед.

Нашла о чём спросить! «Откуда знаете?» «Франсуаза Саган»! Что этот бабуин может знать? — ругаю я себя на чём свет стоит, пока спускаюсь на свой этаж.

На кухне жду, пока мультиварка сбацает для меня кашу, и лениво просматриваю рекомендации поисковика. Все статьи как на подбор: «10 способов, как ему понравиться», «5 романтичных образов для свидания», «Как привлечь внимание парня» — и прочая бесполезность в том же роде.