Бегущие по волнам. Сборник номинантов литературной премии им. А .С. Грина

НП «ЛИТЕРАТУРНАЯ РЕСПУБЛИКА»

«БЕГУЩИЕ ПО ВОЛНАМ» – сборник поэтических и прозаических произведений, представленных современными авторами, пишущими на русском языке, на рассмотрение членам жюри одноименного конкурса литературной премии имени Александра Степановича Грина. Конкурс проводится Московской городской организацией Союза писателей России совместно с НП «Литературная Республика» с целью выявления талантливых авторов и поддержания интереса к классикам русской литературы.

БОКАРЕВ Валерий

«Пускай бушует листопад…»

Пускай бушует листопад

И над землёй, и над судьбою.

Но нас с тобой не разлучат,

И ты останешься со мною.

Я прочитал в кружении птиц,

К осеннему летящих полю,

И в выраженьях встречных лиц,

И в очертанье гор у моря.

И в строчках будущих страниц,

В смешенье радостей и горя,

И в пении лесных синиц,

И в ощущении покоя.

И в неподвижной тишине

Покинутого всеми леса,

И в отраженьях на воде.

Но в остальном — туман, завеса.

«Скоро отправлюсь в дальние страны…»

Скоро отправлюсь в дальние страны.

Будут меня увещать капитаны:

«Путь твой опасен, полон невзгод!»

Я же отвечу: «Полный вперёд!»

Будут опять подходить капитаны.

Будут расхваливать ближние страны,

Дом вспоминать, говорить про комфорт.

Море бушует, не признаёт.

Море нахлынет, смоет окраску,

Быстро развеет яркую сказку.

«Что выбираешь?» — спросит комфлот.

Тихо отвечу: «Маэстро, вперёд!»

«Я у моря синего…»

Я у моря синего,

Середина дня…

Белые от инея

Под Москвой поля!

Драгоценно хрупкие,

Чуть дыхнешь, — и нет.

Мне у моря сутками

Чудится их свет.

«Недоступное море…»

Недоступное море,

Водой напои.

Пронеслись, чередою

Тоски, журавли.

Разве солнце такое?

Разве день этот синь?

Где дороги к покою?

Книгу мудрости вынь.

Зафевралит снегами

И себя не узнать.

Очень трудно ногами

Бездну мира топтать.

«Я отдаляюсь от вас. Виноватых не сыщем…»

Я отдаляюсь от вас. Виноватых не сыщем.

Где полдень дружбы? Когда он возник?

Как материк, отрываюсь корнями и днищем.

Я удаляюсь, уходит в моря материк.

Жизнью расколот.

Удастся ли где-то причалить?

Проматерик… Почему он так мало прожил?

Словно цунами на город…

И всё… И уже не исправить.

То, что осталось, волною в песок превратил.

Был материк, стал затерянный водами остров.

Волны закрутят, покроют меня с головой.

Звёзды морские растащат непрочный мой остов,

Ил океана подарит мне черный покой.

«Русь, твои берёзовые речи…»

Русь, твои берёзовые речи,

Под луной туманные поля,

Не забудут этот дивный вечер

И меня, и песни соловья.

И скользящую волну прибоя,

И песка, хрустящего покой,

Запах поля и мятежность моря,

И меня, идущего с Тобой!

Я развею над Тобой стихами

Часть моих не переданных чувств.

И на время, вместе с облаками,

Превращусь в цветущей вишни куст.

И теряя лепестками годы,

Нежный запах сея, как стихи,

Воспевая древние народы,

Пролечу с орлами по степи.