Фотография для прошлого

Марсия Андес, 2015

Марсия – фотограф. Страна, в которой она жила, практически уничтожена. Границы закрыты, внутри хаос и беспорядки, пожары и разрушенные здания, но девушка не сдаётся. Она идёт из Вашингтона в Лос-Анджелес, чтобы найти своих родителей. Она фотографирует, спасается от голода и бандитов и вспоминает того, кто потерялся среди этого безумия. Того человека, который заставил её жить. Содержит нецензурную брань.

Глава 6. Тогда

Я не успеваю решить, что мне делать дальше: вернуться в клуб к остальным или же остаться на улице. Признаться, настроение веселиться исчезло уже давно, и я не уверена, было ли оно вообще у меня. Сейчас, в момент, когда я стою недалеко от входа клуба и прокручиваю у себя в голове разговор, услышанный мною минуту назад, я чувствую себя потерянной. Пальцы нервно сжимают сотовый, голова переполняется различными мыслями, сердце бухает в груди так сильно, что мне становится страшно. Что со мной? Что происходит?

Я сглатываю и нажимаю на экран телефона, открывая галерею. Фото… Я хочу посмотреть те фотографии, которые я сделала.

Я прикусываю губу и с замиранием сердца впиваюсь взглядом в силуэты незнакомцев. Они стоят и курят, их лица на некоторых кадрах почти не видны, потому что на улице темно и прохладно, а ближайшее пространство освещают только фонари. Сколько уже времени? Второй час?

Шум толпы у входа, которая даже в это время ещё не рассеялась, чей-то смех, голоса, приглушённые звуки музыки, которые доносятся из клуба, машины, проезжающие по главной улице, сигналы гудков, музыка мобильного телефона — всё это уходит на задний план, пока я смотрю на фотографии. Они обычные и непримечательные, в прочем, как и все остальные фото, которые любители выкладывают в интернет, но мне почему-то кажется, что во всём этом что-то есть. Может быть, это из-за того, что я недавно увидела в клубе? Может быть, только я могу почувствовать это волнение, смотря на эти снимки.

А на последнем фото парень смотрит прямо в кадр, и это завораживает и смущает одновременно. Так неловко получилось, что хочется сгореть со стыда.

— Палишь меня тут, — раздаётся насмешливый голос откуда-то сбоку.

Я вздрагиваю и вскидываю голову — мой взгляд устремляется на парня, и я с ужасом понимаю, что это Рус. Мир падает вокруг меня — наши взгляды пересекаются, и я ничего больше не вижу. Ни его лица, ни губ, ни плеч и даже цвет глаз не могу различить. Голова мутнеет из-за волнения, а перед глазами всё расплывается. Лицо парня превращается в неразборчивое пятно. Я открываю рот, чтобы что-нибудь сказать, но на ум ничего не приходит.

А потом я моргаю и отвожу взгляд в сторону, машинально блокируя экран на телефоне, чтобы парень не увидел фотографии. Хотя, скорее всего, уже поздно беспокоиться об этом. Кто знает, сколько Рус стоял рядом со мной.

— Я… — я осекаюсь. Сердце бьётся так сильно, что кроме него я ничего больше не слышу.

И почему я так волнуюсь? Обычно никогда рядом с парнями меня так не разрывает, я всегда спокойная, маскируюсь за своим равнодушием, а здесь…

Не получается.

— А что, нельзя? — с вызовом говорю я, решительно вскидывая голову и вставая к незнакомцу в пол оборота.

Парень достаёт из кармана пачку с сигаретами и пожимает плечом, но не прикуривает. Бросив на меня взгляд, Рус убирает вредителей обратно.

— Мне нравится, — он усмехается уголком губ, — быть популярным.

Я фыркаю и немного качаю головой, слегка улыбаясь. Я так нервничаю, что даже боюсь говорить, вдруг начну запинаться. Хотя и говорить-то нечего, на ум вообще ничего не приходит. Я всегда знала, что я скучная, и что никогда не знаю, что нужно делать и говорить.

— Да ты просто космос, — в его голосе снова звучит ирония.

Я склоняю голову, смотря на него, но в тоже время я ничего не вижу. Вроде и смотрю напрямую, но информация проходит мимо моего мозга. У меня всегда так, если я встречаю нового человека, особенно, если он привлекательный. Наверное, это мой механизм защиты психики.

Хотя, признаться, Руса нельзя назвать чертовски привлекательным. Если бы мы столкнулись с ним случайно на улице, я бы даже не посмотрела в его сторону. Он и в сравнение не идёт с красавчиком Кристофером, который остался за столиком вместе с моими друзьями, но есть в этом парне что-то такое, чего нет в Крисе. Что-то тянет меня к нему, словно невидимая паутина, засасывая в свои владения, а я как муха барахтаюсь в ней, без шанса на спасение. Может быть, харизма? В Русе её хоть отбавляй.

Он такой самоуверенный, нахальный, агрессивный, но в тоже время мне почему-то кажется, что у него добрые глаза. Хочется довериться ему, хочется рассказать всё, что он только захочет узнать, хочется делать всё, что он прикажет. Хочется…

— Что? — переспрашиваю я, непонимающе вскидывая брови.

— Я про платье, — он кивает на меня.

— А, — я зачем-то опускаю взгляд на одежду, переступая с ноги на ногу. Становится неловко.

Рус снова достаёт сигареты:

— Я покурю? — зачем-то спрашивает он, но не дожидается моего ответа. — Хотя нет.

Парень убирает пачку в карман.

— Да кури, я не против, — бросаю я.

— Не, — он качает головой. — Так-то по-свински рядом с такой красивой девушкой курить.

Я фыркаю и смущённо улыбаюсь, не зная, что ответить. Какое-то время мы стоим молча — Рус осматривается, наверное, ища взглядом своих товарищей по работе, но те, кажется, всё ещё в клубе. Может быть, разбираются с нарушителями порядка, которых недавно побил стоящий рядом со мной парень, может быть, заняты чем-то другим.

Я тщательно думаю, что бы мне сказать ещё, но я так тупа, что даже не знаю. Мы вообще впервые видим друг друга, он даже моего имени не спрашивает, а я его. Пусть я и слышала, как к нему обращался блондин, но это ничего не меняет.

Я прикусываю губу и вдыхаю в себя ночной воздух этого затхлого города. Вашингтон. Место, которое исполняет желания, но также легко может их разрушить.

— Ненавижу клубы, — Рус поджимает губы, пряча руки в карман. — Голова от музыки раскалывается.

Он поправляет серые наушники на шее и хмурится, оглядывая подростков, столпившихся недалеко от входа таким взглядом, словно желает им всем смерти.

— Я тоже не очень люблю подобное, — признаюсь я.

Парень фыркает и иронично смотрит на меня.

— Сказала та, которая только что вышла из клуба, — парень смеётся, осматривая меня с ног до головы.

Его взгляд тормозит на моих ногах и туфлях. Я думаю о том, что если бы я была без каблуков, то Рус был бы выше меня на целую голову.

— Я впервые здесь, — поджимаю губы. — Друзья устроили сюрприз на день рождение. Я так-то не очень люблю, когда народу много. Это напрягает.

— Так у тебя сегодня днище? — его голос смешно завышается. — И сколько тебе? Двадцать один?

Я открываю рот, пытаясь сдержать улыбку, но у меня ничего не получается.

— Вообще-то мне двадцать четыре.

Рус смотрит на меня, мол, какого чёрта я несу, и я знаю, почему он так делает, потому что внешне я выгляжу как подросток. У меня до сих пор даже паспорт спрашивают, когда я покупаю алкоголь.

— Старуха, — бросает Рус и быстро отворачивается. Я успеваю увидеть на его лице улыбку.

— Слышь, — тяну я. — Самому-то сколько?

Парень смеётся, снова смотря на меня.

— Двадцать один. Я не такой старый, как ты, — издевается он.

Я тихо выдыхаю, чувствуя, как внутри меня нарастает раздражение.

— Заткнись, мелкий, — бурчу я.

Мы оба смеёмся — я вижу, что у него ровные маленькие зубы, немного пожелтевшие из-за сигарет, не то, что у меня. Как лопаты, да ещё и кривые. Наверху один даже стоит поперёк всех, но я не хочу идти к зубному и что-то менять. Не люблю врачей.

— Рус, поехали! — кричит кто-то.

Я смотрю за спину парня и вижу его друзей. Мелкий оборачивается и машет им рукой.

— Я сейчас, подождите! — кричит он.

Я переступаю с ноги на ногу. Ну, вот, и закончилась наша маленькая встреча. И от этого становится как-то слишком грустно…

— Может, оставишь мне свой номер? — неожиданно спрашивает Рус.

Я вскидываю брови — он решительно достаёт свой телефон, словно заранее знает, что я не откажу ему.

— Зачем? — задаю я глупый вопрос.

— Хочу позвонить как-нибудь, — парень держится уверенно и нагло, и я понимаю, что я не хочу ему отказывать.

— Хорошо, — смущённо улыбаюсь я, начиная диктовать ему номер.

Рус записывает цифры и сохраняет данные.

— И как мне тебя назвать? — парень смотрит на меня с лёгкой усмешкой.

Я делаю паузу, а потом тихо говорю:

— Марсия.

Рус отступает, не отводя от меня взгляд.

— А я Рус. Ещё увидимся. Марсия…

Моё имя из его уст звучит как-то по-особенному — я пялюсь на парня, который разворачивается и быстро направляется в сторону машины. Он наклоняет голову и сутулит плечи, словно ему только что дали подзатыльник. Походка у него слишком наигранная, слишком до странности скромная и нерешительная. Хотя, может быть, мне просто кажется.

Я смотрю на Руса до тех пор, пока он не уезжает, а в моей голове в это время крутятся сотни мыслей. И столько эмоций переполняет меня, что я готова разорваться на части. Смущение, радость, раздражение, симпатия — всё это всего за несколько минут общения. Мне с одной стороны хочется задушить этого нахала, но с другой я хочу узнать его поближе и отыскать в нём что-нибудь интересное.