Это Тбилиси, детка – 2

Мария Сараджишвили, 2023

Сборник небольших зарисовок о Тбилиси и его жителях, о повседневной жизни, печалях и радостях, то, что окружает автора.

Пост о вазе.

–…. На маймаркете повесила я пост, дескать, хочу купить вот такую вазочку.

И для наглядности рядом фотку прицепила. Этакое само изящество с механическим ободком по окружности.

Вазочка напоминала мне моё детство. Не прошло и пары часов после публикации поста, стучится мне в личку одна дамочка. Причём сразу переходит на"ты".

— Я стопроцентный покупатель. По сколько даёшь вазу.?

— Вы пост читали? — спрашиваю. — Я ничего не продаю, я покупаю.

Незваная гостья не унимается.

— Не морочь мне голову. Кто читает посты, когда есть фото?

Еле — еле я ей втолковала,что я только ищу похожую вазу. Магда, как звали неожиданную знакомую, тут же стала называть разные варианты.

— Такая ваза, кажется, у моей старой соседки по корпусу была. Просто один в один как ты хочешь. Но Нана не продаст. Хранит, как семейную реликвию. А знаешь, что, лучше ты у меня купи хрустальный лодку. Я дешево отдам.

— Но я не хочу никакой лодки.

— Я к ней еще стаканчик с позолотой добавлю. Получится один комплект.

— Не хочу. — отбиваюсь я от нее.

— А ты подумай.

— И думать не хочу.

— Вот так всегда. Хочешь сделать доброе дело., а плюют в душу.

И заблокировала меня от избытка чувств.

Утешил.

–…Это что такое у вас тут творится?Везде украинские флаги висят, даже урны сине-желтые. Я думала, в Киев попала, а не в Тбилиси. Пошла я в магазин и спрашиваю по — русски"Это какая рыба?"А эта девчонка на кассе морщит нос и отвечает на грузинском что-то типа"говорите по английски".Еле разобрала это слово"инглисурад". На нее смотри, как все тут в Тбилиси, резко русский забыли из за Украины. А мы, тут в двух шагах живем, зачем нам на английском разговаривать?

И так мне эта девчонка, которая мне в дочери годится, на русском и не ответила. Свой принцип показала.

Пошла я на базар. Выбираю сумку для Карена. За языком слежу, чтоб ничего по русски не сказать. Смотрю сзади подходят два белобрысых парня и один другому говорит.

— На х…. ты эту б…сумку покупаешь. Вот эту возьми.

Продавец психанул.

— Аба, давайте, мотайте отсюда. Тут женщина стоит, а вы матюкаетесь.

И прогнал обоих, не посмотрел на их покупательную возможность. Утешил меня. Не все, думаю, так плохо в Тбилиси.

Ошибка на ценнике.

Пошла с утра в Карфур.Смотрю, акции на детские памперсы и цена указана: 22 мелкими перечеркнуто, а 10 лар большим шрифтом кричит, глаз цепляет. Обрадовалась, беру упаковку и иду к кассе. А там опана, сюрприз. Пробили по старой цене 22.

— Э, — говорю, — это что такое?

Кассирша делает индифферентное лицо. — Цена правильная.

— Да вот же акция!

Приходит менеджер, смотрит, вникает.

— Ой, шереулия (1)

— И много?

А там куча упаковок рядами.

Менеджер.

— Да вот так получилось. Пачки смешались.

Пробивает кассирша колбасу, которая по акции 7 с чем-то. Табло показывает опять старую цену 8 с чем то.

— А это что такое?

Кассирша

— Вы, наверное, не с той полки взяли.. — и глаза такие вежливые

К чему это я? Касса — место особой бдительности, где сталкиваются реальность и реклама.

Примечание.

1. Смешанные (гр. )

Запоздалый анализ.

Звонок на мобильный.

–…Здравствуйте. Это вы такая-то? — и вежливый женский голос называет имя и фамилию мамы.

— Это ее дочь.

— Вашей матери 80 лет?

— Сегодня исполнилось 81.

— Что вы говорите? — сверяется с документами. — Да, точно. Я вас поздравляю. Многая лета. Поцелуйте ее от меня.

— Спасибо.

— Помните, она в 2019 лежала в клинике Бочоришвили?

— Да, помню.

— Вы помните, ей делали анализ на гепатит С. Потом послали в нашу лабораторию.

— Очень приятно.

— Я вас обрадую. Ответ положительный. Ей положено бесплатное лечение.

— Но где анализ был три года?

— У нас много работы. Вот дошли руки до вас.

— Это обнадеживает.

— Она на что-нибудь жалуется?

— Нет. У нее Альцгеймер и она лежит. Перенесла еще одну операцию.

— Вай. Что вы говорите. Так вы хотите лечиться?

— Она нетранспортабельна и отказывается принимать лекарства вообще. А как на счет меня? Я с ней в прямом контакте.

— Если вам не переливали ее кровь, то все прекрасно. Делаете ли вы маникюр?У вас есть жалобы?

— Жалоб нет. Маникюр не делаю.

— Вы сдавали анализ крови?

— Да, два раза. Никто не сказал про гепатит С.

— Очень хорошо. Так я отмечу, что вы отказываетесь от лечения.

— Запишите.

— Хорошего дня. Но если все-таки захотите лечиться, мы вас ждем. Сейчас как раз акция для пенсионеров. Всего хорошего.

Гудки отбоя.

Лезу в гугл, читаю все про гепатит С. Конец печальный — рак печени. Начинается легкий мандраж. Где был анализ три года и что с нами. Звоню знающим людям, близким к медицине. Их реакция.

— Если за три года вы не умерли, то ничего страшного. Это они опять анализ перепутали.

Сделать уважение.

–…Приехали как-то ко мне гости из Еревана. Сестра моя четвероюродная Асмик и её крестник Размик. ( Почему-то всегда думала, что Размик это женское имя, а по факту оказалось мужское и очень даже воинственное. Размик в переводе не то солдат, не то военный, чем — то перекликается с грузинским"разми" — отряд) Посидели, слегка отметили встречу. Потом мои гости засуетились.

— Соседка просила сыр родственникам передать.

Удивляюсь.

— Вам что, делать было нечего откуда куда сыр тащить? Что здесь сыров нет?

— Э, ты тоже. Это же наш армянский сыр. Такого у вас в Тбилиси нет.

— У нас сулгуни есть, имеретинский сыр есть, гуда есть.

— Ты не сравнивай ваш сулгуни с нашим сыром, эли.

Ну, думаю, надо вовремя тормознуть,а то этот разговор далеко зайдет

–И надо еще валерьянку у вас тут в аптеке купить и все это по адресу отнести.

— Умоляю, а что их родня сама себе валерьянку не купит?

— Ты не понимаешь, надо сделать родственникам уважение.

— Хорошо, а куда нести.

— Естественно на Авлабар.

Полезли за сыром, а на нем записка: Карина и номер телефона. Никакого адреса.

Звоню. Не берут трубку. Снова и снова. Толку ноль. Асмик говорит.

— Подожди, я сейчас моей соседке в Ереван перезвоню, чтоб она им перезвонила и те трубку взяли.

В итоге эта Карина взяла трубку и начала мне подробно диктовать адрес.

— Делиси. Казбеги номер такой то. От светафора немного неправо пойдешь. Увидишь в большом доме арку, и магазин Никора. Посчитай налево третий подъезд от черного гаража. Там ещё спуск вниз будет. Смотри ногу не сломай. Все падают. Код на двери 1 и 4 и 5 нажать тремя пальцами сразу. Потом на седьмой этаж иди. Но лифт не работает, деньги в этом месяце забыли собрать.

Мы пошли. Пока нашли, запутались с гаражами. Там их два черных оказалось. Звоним на мобильный. Опять тишина.

Асмик злится.

— Пусть сами спустятся. Уже полдня потеряли.

Звоним, опять тишина, никто трубку не берёт. Полезли мы на седьмой этаж.

— Как фамилия у этой Карины? — спрашиваю. — Хоть бы соседям оставить этот знаменитый сыр.

— Не знаю, — говорит Асмик.

Стучим во все двери на седьмом этаже. Никто не открывает.

Спустились ниже. Опять стучим. Из-за двери мужик какой-то спрашивает.

— Чего надо.

Объясняем культурно.

— Мы вашей соседке Карине сыр привезли.Из Еревана. А она не открывает. Наверное, с ушами плохо.

— А как фамилия.

— Забыли спросить.

Он сперва не понял, но потом вошёл в положение и обещал передать.

Спускаемся по лестнице.

Асмик говорит.

— Приеду в Ереван, настучу по мозгам моей соседке. Сейчас только поняла её финт. Зачем, говорю, сама в Тбилиси не едешь у родственников пожить. Она мне отвечает:"Делать мне нечего на седьмой этаж пешком ходить."У них тут, видимо, часто за лифт не платят."А мы, как дураки, поперлись.. Любят делать люди уважение за чужой счёт, эли.

Про спорную родинку.

Вечер. Удушливая августовская жара, утроенная к концу дня. Стою в Спаре у кассы, расплачиваюсь. Сзади меня подходят двое мужиков, еще не разменявших сороковники.

— Ау, кондиционер все-таки это круто.

— Да, на улице пекло. Свариться можно.

— Аба, ты почему ко мне в Цхнети не поднимаешься? Все наши убанские ребята у меня целыми днями в прохладе сидят, пиво, арбузы, туда — сюда, кайф ловим, короче проводим время.

— Да, поднимусь. А Нана с мужем у тебя?

— Э, какая Нана? Нос такой изогнутый — кехиани? Так?

— Точно. И родинка на левой щеке?

— Нет, на правой. Дети Дато и Нино?

— Да. Дато и Нино. Муж Тамаз?

— Стоп. Это какой Тамаз? Рожа такая, будто только что хорошо избили, но потом отпустили?

— Да. Вот тут немного лысый.

— Аба я про что?

— Нет, это другая Нана значит.

— Ваша очередь. — говорит кассирша, отпустив меня.

— Подожди ну по-братски. — бросает ей один. — Не видишь, мы заняты.

И продолжает как ни в чем не бывало. Благо посетителей за ними нет.

–…Не морочь мне голову. У той Наны родинка на правой щеке.

— Я что по — твоему слепой? Говорю тебе, на левой.

— Э??? Кто твой слепой? Ты голову нигде не ударил? За базар ответишь.

Хватают друг друга за грудки.

Потом один, который комплекцией пожиже, находит выход из положения.

— Давай на фейсбуке покажу.

Оба ослабляют хватку и как по команде вытаскивают айфоны, листают френдлист каждый у себя.

— Вот, нашел! — радостно кричит один.

— И я нашел. — вторит другой.

Показывают друг другу фотки. Оказываются два разных человека.

— А ты говорил! — и высокий обнимает низенького.

— Прости, брат! Ошибка вышла.

В воздухе плавают братские поцелуи.

Парадокс.

Вышла вечером закупиться в Либре. Встретила Шотико — выгульщика собак. У него кличка “Добрый вечер”. Он так приветствует всех, независимо от времени суток. Спросишь как дела, скажет опять — таки неизменное.

— Я — лошадь.

При этом он непризнанный компьютерный гений, изобретший живой диск. Это штука такая, вставишь в комп, не подключенный никоим образом к сети и вауля выходишь во всемирную паутину.

— Шотико, — говорю, — сделайте такую божескую милость, возьмите моего сына в ученики.

— Вы же знаете, у меня собаки. Плотный график. Весь день на улице. И я вам дал Николая. Он профессор. Он прекрасно разбирается в… — и пошел жонглировать словечками типа Апи, Аджайл и прочего специфического.

— Он очень занят и мы не вписались в его график. Скольких мастеров — наладчиков просила взять его и учить, все отказываются. Вы же можете позвать его, когда вам очередной комп принесут ремонтировать.

— Вы понимаете, я не педагог соответствующего профиля. И я много не знаю. — опять очередь из специфических терминов.

— Понимаете, я просто хочу, чтобы он тупо стоял у вас за спиной и смотрел, что вы делаете.

— Это огромная ответственность.Я не готов к этому.

— Ну что вам стоит рискнуть и закрыть глаза на пробелы в вашем образовании. Мальчик просто тупо будет смотреть. Дайте слово, что вы позвоните.

Еле-еле сказал вожделенное “да”.

Обалдеть можно, спецов море, а опыт передать — днем с огнем не найдешь.

Когда хотят сделать приятное.

Иду с вверенной мне девочкой по Мосашвили. Навстречу наша соседка Галя с двумя собаками.

— Ва, это дочка твоя? — спрашивает, оглядывая голубоглазую белоснежку. Причем прекрасно знает, что у меня сын. Мой сын гулял с ее Чиго.

— Эх, если бы, — говорю. — Мой поезд уже ушел. А я так мечтала иметь славянского ребенка.

Галя смотрит на мой горбатый нос и смуглую кожу. Думает. Потом выдает.

— Она, конечно, на тебя не похожа. Где Кура, где твой дом. Я просто тебе приятное сделать хотела.

Надежда умирает последней.

Иду вчера на следующий урок по Чавчавадзе. Натыкаюсь на Гамлета, нашего убанского сантехника и кудесника на все руки по совместительству.

— Ва, Маша — джан, я помню, я не забыл.…

— А я уже потеряла надежду, — говорю. — Собиралась звонить….

Две недели назад от этой встречи Гамлет таки дошел до меня и выполнил, что обещал пару месяцев назад — закрыл щитами из дикта окна. Прошлый раз обещал зайти через пару дней, но если б я его не выловила на улице, то еще не известно насколько бы это растянулось. Звонила пару раз на мобильный, но ответ был одинаково оптимистичный.

— Завтра, Маша — джан, завтра…

Щиты приладил за полтора часа. Получил свои обговоренные лары и мы решили сделать другой проект — приладить к шкафу дверь, чтоб получилась изолированная комнатка на галерее.

— Гамлет, — говорю, — дело ерундовое. Доска у меня есть. Нужна только рама и пара досок — прибить конструкцию к подоконнику. Чисто визуальная преграда, чтоб квартирант мог уединиться.

— Сделаем, Маша — джан. Глазом моргнуть не успеешь, я тебе не то что одну кецианскую дверь, китайскую стену построю. Дай срок.

— Вай ме, не надо стену. Одну маленькую дверь на петлях. У тебя есть петли?

— Канешна! От рояля петли у соседа возьму. Шикарный вид будет. — собрал в горсть коротковатые пальцы и поцеловал воздух. — Прелесть, а не дверь получится.

— Только нельзя ли побыстрее?

— Не волнуйся. Один чарчо (1) на базаре достану и дело в шляпе.

— Когда это будет?

— Как только, так сразу. Завтра… Нет, завтра мы у Зуры кран ставим. Ты знаешь Зуру? Очки маленькие такие носит. Жена у него скандальная. Если завтра не поставим, мозг вынесет.… Самое позднее послезавтра ты будешь сидеть с новой дверью. Вот плюнь мне в глаза…

Прошло две недели.

И вдруг вижу Гамлета на улице. Кричит мне издалека.

— Маша — джан. Петли почти нашел. У соседа, Шакро, где-то лежат в подвале. Один пара часов и мы их найдем.

— Можно купить их в магазине.

— Э, Маша — джан ты вообще без понятия. Эти новые петли совсем не то качество. Слегка нажал на них, и они все хррр — поломались.

— Гамлет, умоляю, кто на них будет нажимать? Слонов у меня дома нету.

— Обижаешь… Зачем слон. Квартирант вдруг выпивший придет, туда — сюда, не туда зашел, ключ потерял. Только петли от рояля его выдержут.

— А чарчо? Неужели нельзя заказать одно вшивое чарчо? Люди пентхаусы строят, а я одну несчастную дверь сколько времени к буфету не могу присобачить, кругом мастеровые и все тянут резину.

— Маша — джан, ты знаешь, как я тебя уважаю… Я тебе один умный вещь скажу. Все у тебя хорошо. Только терпения совсем нет. Будет тебе дверь, клянусь могилой отца, будет как штык.

И мы разошлись. Ждать осталось совсем ничего.

Примечание.

1. Рама — (гр.)

Чичилаки и его последствия.

Иду утром и слышу. Туристка с собакой спрашивает по русски у продавщицы чичилаки.

–Это что за солома?

–Это чичилаки.

–А для чего?

— Для барака. (1)

— Чиво?

— К деньгам хорошо. В новом году.

— И что, реально работает?

— Мой сосед в прошлом году машину купил потому что на новый год чичилак поставил.

— Хм. А чего раньше не ставил?

–Не знаю. Раньше и денег не было. А тут совпало. И чичилаки и деньги.

— Тогда дайте мне одну штуку. Миниатюрную. Посмотрим что будет.…

Примечание.

1. Прибыль, достаток. (гр.)

Личные границы в одном дворе.

Соседка с пятого этажа рассказывает.

–..…Она мне права качает."Мы двор убираем, деньги тратим, а вы нет."Я ей объясняю на пальцах. В соседнем дворе дворники убирают от Мэрии бесплатно. Вы хотите и чтобы во двор никто не зашёл и жить чисто. И чтоб мы, все этажи, деньги клали, когда нас во двор не пускаете. Ключи от двора так держите, что из рук выпустить боитесь и то и дело замки меняете. Ловко устроились.

А она мне свое:

— Ты на пятом этаже тоже воздухом дышишь со двора. Мы тебе чистоту экологическую создаем.

— Э, — говорю, — я воздухом с двух улиц дышу по периметру. Что я тоже их убирать должна?

Короче, сделала я в итоге ей один — один.

Смотря кто учит математике.

Захожу в магазин “Ори набиджи”. В зале человек пять покупателей. В углу прием — сдача ящиков с продуктами. Девушка — менеджер и парень — дестрибьютор сверяют ведомости. на вид им не больше 25 лет.

Девушка рыжему парню:

–… Ты математику знаешь?

— Да, наша уборщица меня научила хорошо. Рассказывала, раньше инженером работала…

….

Пара предложений и в них вся история последних 30 лет.

Когда ты лох, то это надолго.

–.. Ты не спеши барахло выбрасывать, — говорила мне подруга, которая собаку, нет бронтозавра съела на продажах. — Сейчас всякие фигнюшки идут на вес золота. Люди на Сухом мосту что только не продают: старые советские открытки, пластинки, значки, медали, утюги чугунные, даже фотки прадедов и то берут туристы на расхват.

В итоге я порылась антресолях и достала оттуда дяди покойного фотоувеличитель аж 1958 года со всеми прибамбасами. Кормилец увидел чемоданчик и нацелился на него:

— Нужная вещь. Если все это развинтить, а потом обратно присобачить, то можно как державку использовать для сварки.

— Умоляю, пока ты развинтишь, потом обратно завинтишь, лет 20 пройдет только так. Я сделаю на нем маленький бизнес. — говорю.

Нацарапала пост на маймаркете, сфоткала музейный экспонат, поставила цену 50 лар в надежде сбавить до 20 и вдруг пишут на воцап очень культурно.

— Я живу в Бакуриани. Пришлю курьера через почту Грузии и вот уже вам перечисляю 50 лар.

Вах, думаю, клюнуло. И надо же не жаль 50 лар за эту рухлядь, которую я сперва думала вынести на мусорку. Даже распереживалась.

— Вы знаете, я его в действии проверить не могу. Нужен растворитель и прочие химикаты.

— Ничего страшного. — пишет красна девица с номером из Узбекистана. — Вы главное, правильно запрос оформите по почте Грузии. Видите, я вам уже 50 лар послала. Только введите данные карты.

Тыкала я пальцем в эти свободные графы, тыкала. Еле — еле вникла что куда вписывать. А там такая резина: код медленно приходит. И надо по новой заводить данные.

Девица модельной внешности знай, по воцапу подгоняет.

— Ау, где вы? Извините, что отнимаю у вас время.

На десятом разе мне это надоело.

— Умоляю, — пишу ей. — найдите яндекс — такси, дайте 50 лар шоферу и я вам отправлю чемоданчик.

Девица обратно строчит.

— Ну пожалуйста, заполните графы в последний раз. Уже совсем мало осталось. В тех поддержке сказали что линия перегружена.

Опять потею по новой с этим проклятым кодом и жму на экран.

Вдруг на мобильный приходит смска. Что со счета у меня снято 167 лар в пользу Белорусского магазина. А я вообще не умею покупать по интернету. Еле с картой этой разобралась что куда нажимать.

— Э, — пишу, — мне это вообще не нравится. Отмените свой заказ. Через шофера сто процентов надежнее.

— Ой, это банк не так понял, — пишет она мне. — Я сейчас заказ отменю. Но нужна другая карта. У вас есть другая карта?

— Не.

— А вы у кого-то попросите.

— Не могу.

— Тогда ты лох. — Пишет игрунья девица и убирает фото с экрана.

2.

Сходила сегодня в банк блокировать карту и оттуда в полицию. Все-таки, что ни говори, приятное впечатление от полностью стеклянного здания. На крыльце стоят сотрудники, всем примерно 35 +. Один интересный нюанс. Официальное заведение, но все без масок. Видимо, коронавирус таки реально боится нашей полиции и в этом помещении опасность что-то подцепить сведена к нулю. Попалась мне женщина следователь.

Битый час писала под ее диктовку длиннющее заявление со всеми подробностями хищения кровных денежек с карты. Причем не успели мы приступить к этому высокоинтеллектуальному занятию, как у нашего стола нарисовалась приезжая девица славянской наружности с серьгой в ноздре. Следовательница мне с места в карьер деловое предложение: мол, не могу ли я по ходу быть переводчиком потому как лень звать официала из бюро. (Мой предательский русский акцент таки сделал свое подлое дело)

— Да без проблем, — говорю.

— მაშინ დაწერეთ ხელწერილი (1) — и начала диктовать мне грамотку специально для пришедшей девицы.

Нана — следователь диктует на грузинском, я дублирую на русском, девица послушно выводит следующее:

— Я, Жукова Дарья Юрьевна, такого-то года рожд., гражданка РФ, (номер паспортины, мобильный) проживающая в Тбилиси по адресу такому — то принимаю в целости и сохранности свою карту и претензий полиции не имею.

Потом я под низом пишу тоже самое на грузинском и рядом ставлю свою закорюку, мол, переводила такая-то.

Нино картинным жестом достает в пакетике банковскую карту, рвет его на части и вручает потерпевшей карту.

У меня аж в зобу дыхание сперло. Спрашиваю:

— А что вы реально нашли утеренный предмет?

Скромный кивок головой.

Девица тем временем отбыла из описываемого здания.

— А чего мой велосипед года два назад утерянный так и не нашли?

Пожатие плечами.

— У нас специфика разная.

— А скажите пожалуйста, нельзя ли мне тут у вас переводчиком устроиться? — говорю. — Я вам и телефончик оставлю. Как появится такая Жукова, вы мне посигнальте и я тут же прибегу. 40 тысяч россиян приехало и они таки будут обращаться в полицию, прямо печонкой чувствую.

Нана отвечает, мол, этого никак не можно. Потому как у них официальный договор с бюро переводчиков. Но телефон дать не проблема.

И дала мне номер.

Потом мы долго и нудно делали сканы переписки с мошенницей. Затем помимо заявления был составлен протокол. Короче хатабала еще та, часа на три не меньше.

Выпорхнула я из полиции на крыльях любви к новым приключениям. Может, не случайно меня туда занесло. Номер бюро переводчиков вселял надежду на будущее.

Примечание.

1. Тогда пишите расписку. (гр.)

Подвал

1. Сбор подписей.

–… Решила я тут заняться полезным для будущего делом — оформить подвал размером 2 на 3 метра с копейками. Отправилась в Дом Юстиции в просторечии именуемом “дом с грибами”: узнать какие именно бумаги надо. Мне там сказали, что нужно для этого всего ничего.

— Технические замеры подвала с чертежом и протокол собрания товарищества дома, что это именно мое помещение, а не чье-то другое. Нотариально завренная бумага.

С замерами разобралась быстро, а вот с протоколом вышла накладка.

Председатель товарищества у нас чудный человек Нана, верующий и любвеобильный выше крыши, всеми уважаемый плюс почтенного возраста.

Корпус у нас небольшой. Старых соседей кот наплакал, остальные все новые, квартиры купили и сидят себе, ни мы их на лица не знаем, ни они нас.

Прихожу и говорю, мол, такой расклад, нужны подписи всех владельцев недвижимости. И главное, протокол собрания товарищества по всей форме.

— Кто его знает. — отвечает Нана. — Мне когда что-то подписать надо у нотариуса, я беру Лексо, соседа напротив и идём подписывать. Когда ему надо,он меня берёт за компанию. И всё хорошо. А тут видишь ты какая пакость — собрание. — она протянула глубокомысленно и с загадкой на лице. — Любое дело мне поручи только мне документы не собирать. Боюсь я их как огня.

Позвонила я туда-сюда и мне продиктовали примерный стиль того самого загадочного протокола. Дескать, мы,жильцы этого дома реально подтверждаем, что подвал, который между тем и этим, посерединочке от входа действительно принадлежит такой-то такой-то. В чём и подписываемся. А дальше закорюки нужны хотя бы половины соседей.

— Ничего страшного — говорит бодро Нана, — сейчас все уладим. Только вот проблема. На четвертом этаже оба сдают. На третьем купил и закрыл, а на пятом тут бывает только по субботам. А может по пятницам. Где мой мобильный?

Берет в руки старую добрую Нокию, жмет на кнопки по списку контактов:

— Где Вашаломидзе? Я его на английскую “б” написала.… Вот, записывай. 574382632. Дай я позвоню, он меня по голосу узнает.

Звонит.

— Алло! Батоно Давид!… Это Нана,…. Председатель с Палиашвили 12.…Как понятия не имеете? Вы еще у меня чурчхелы покупали на прошлый новый год. А… Как ваша фамилия?… Извините…

Оборачивается ко мне:

— Оказывается, это не он. Наверное, с последней цифрой ошиблась… Подожди, сейчас найду….

Ищет.

— А вот, нашла зато Лию Тохадзе... Я ее сперва на газете записала, потом сюда занесла.

Звонит.

— Алло, калбатоно Лия, добрый день! Как поживаете?… И я с Божьей помощью… У нас тут такая проблема. Наша соседка со второго этажа подвал оформляет.… Это со второго, чуть — чуть по диагонали от меня… Не знаете ее. Это не страшно. Она тоже вас не знает, но очень хочет познакомиться. Мы в одном доме живем. Грех не знать друг друга… Да, это хороший повод.… Когда вы здесь у нас будете?… Как через полгода... Вы в Кутаиси?… А… Нам подпись ваша нужна. Можно за вас подписаться?… Огромное спасибо.. Я так подпишусь, с тремя лупами не разберут. Аба, поцелуйте вашу дочку от меня… У вас сын? Тогда его поцелуйте…. До свидания.

Отключает звонок.

— Ммм. Теперь надо найти Цкипуришвили.. Его сын с моим крестником вместе экзамен на права сдавали.. Оба провалили. Сейчас такие законы приняли, всех срезают. Чтоб бюджет пополнять.… Вах, чтоб я их гроб завтра поставила…. Вот, нашла.

Звонит.

— Номер вне зоны доступа… Наверно, симку поменял... Вот люди… Номера меняют как носки. А я один унитаз поменять не могу… Слушай, у меня идея, надо пойти к стоянщику Тамазу, (видишь, напротив нашего дома стоит,) он точно будет знать номер Цкипуришвили. Тамаз и Цкипура с одной деревни.

Сходила к стоянщику и он довольно быстро продиктовал мне искомый номер.

Нана бодро взялась за мобильник.

–… Алло, батоно Тенгиз!.. Это Нана с Палиашвили…. Как не помните?… Аа уже вспомнили.… Да, хорошая память сейчас редкость. Как поживаете? Так и нужно, лучше всех.… Тут вот какая просьба. Нашей соседке нужно подвал оформить. Один малюсенький подвал... Два с половиной метра. Одну корову не поставишь… Нужна ваша подпись... Да, так и сделаем. Тамаз стоянщик знает как вы подписываетесь. Конечно, не подведет. Всего хорошего.…

Кладет мобильный в карман.

— Все сделано. Снова иди к Тамазу. Он подпишет за Цкипуру. А потом пройдись по этажам и возьми подписи у пятого и четвертого этажа.

Тамаз подписал бумагу без проблем.

Поднимаюсь на четвертый этаж. На звонок в дверь выглядывает пожилая женщина. Объясняю ей про необходимость подписи.

Она сочувственно кивает.

–… Мы тут квартиру снимаем.… Номера хозяина не знаю. Сын с ним рассчитывается.

— А где сын?

— Он в Германии. Оттуда перечисляет в Тбилиси.

— Позвоните сыну и узнайте номер.

— У него две карты. Если найдет на которой, то мы вам скажем.

— А когда скажете?

— Бог знает. Когда сын проснется, он, может быть, посмотрит воцап. Он больше в инстаграме сидит, а у меня его инстаграма нет. Я еле воцап поняла что такое. Только звонить умею. Он перезванивает.

— Всего хорошего.

— Заходите еще. У меня хороший кофе есть…

Иду к другой двери. Звоню. В квартире бабушка и внук, сидящий перед телевизором во всю стену, играет в машинки джойстиком.

Показываю бабушке документы, размеры подвала.

Она всплескивает руками.

— Я подписать не могу. В гостях тут у дочки с зятем. А мой Сабуна совсем еще ребенок, недавно 17 лет исполнилось. Вот присматриваю за ним. Сами знаете, без горячего хачапури и “острого” как быть моему мальчику.

— А телефон их можно?

Бабушка поворачивается к внуку.

— Сабуна, какой там номер.

Двухметровый детинушка отрывается от экрана и уголком рта диктует поток цифр.

— Какой странный код. — говорю — А где это?

— Это Африка, — радостно сообщает бабушка. — Они только в воцапе есть. Когда приедут, я им скажу.

Несу поученный воцап к Нане. Пускаю звонок. Она радостно кричит в черноту экрана моего телефона.

— Теона, это ты?.. В Африке? С ума сойти.… А я думаю, почему так плохо слышно. Там Сахара рядом? Что ты говоришь...Рукой подать…. Где Кура, где мой дом…. Слушай, Теона, шен шемогевле, тут одну бумажку надо подписать. Один маленький подвал, что он не твой.… Конечно, зачем тебе чужой подвал размером с булавочную головку…. Как не подпишешь? Я тебе клянусь, это не твой. Твой чуть направо, а этот между моим и этого парня, что квартиру в прошлом году продал.

Потом растерянно протягивает мой мобильный.

— Сказала, на днях приедет и подпишет. Говорит, доверяй, но проверяй. Знаю, говорит, я ваш тбилисский бардак в документах.

И где она у меня тут бардак увидела?

— Таки да. — отвечаю я и собираю бумаги в папку. — Тут все точно, как в аптеке.

Все — таки одна последняя подпись — это не самое страшное в этой жизни.

2. У нотариуса.

Короче говоря, собрала я эти закорюки у четверых старых жильцов, взяла соседку в свидетели и пошли мы до нотариуса, который аккурат напротив нас имеет свою контору.

Смотрим, а там новая дама в роли нотариуса, причёска на манер Барбары Брыльской в фильме"с лёгким паром". Посмотрела она брезгливо на подписи под листом и говорит.

— А почему не в электронном виде?

— Так собрание же дома. Ни у кого принтера нету. Потому от руки написали.

— Идите к Азе. Пусть она напечатает. Я не обязана эти каракули разбирать.

Пошли мы к Азе в соседнюю комнату. Сидит такая внушительная дама и остервенело лупит по клавиатуре — набирает очередной документ. И сама же с этой клавиатурой ругается довольно громко.

— Опять"б"западает. Чтобы я твой гроб сегодня здесь поставила…. Вах… — и пальцами по ней как экспрессивный пианист наяривает.

Рядом мужик посетитель сидит, ждёт свою бумагу, нам кивает.

— Работа какая у них тут нервная. Моя жена в бюро переводчиков работает. Клавиатуры у них тут летят на раз два три.

— Аба ссу! — рявкает на нас дородная машинистка. — из-за вас себя не слышу, что набираю.

— Извините.

Сидим как мышки ждём. В итоге дождались свою бумагу. Обратно идём к нотариусу подтверждать наши потом и кровью собранные закорюки.

Конец ознакомительного фрагмента.