Я себе сочиняю жизнь…

Мария Бутырская

Книга, которую вы держите в руках, о вечном. О чём же она? Если одним словом – она о любви. Не только о любви между мужчиной и женщиной (хотя, конечно, и о ней – тоже). Она – о любви, не знающей не только гендерных, но и межвидовых различий, она – о любви к людям и животным, стране, родителям, она – о любви к жизни во всех её проявлениях. И, конечно же, не обошлось и без мистики и некоторой доли иронии.

ФИЛОСОФСКАЯ И ГРАЖДАНСКАЯ ЛИРИКА

ПО СТРАНИЦАМ ЗАБЫТЫХ КНИГ…

По страницам забытых книг,

По итогам забытых лет,

В черновик превращаю миг:

На коленке пишу сюжет…

Со звезды собираю пыль,

Через дебри вселенной — вплавь,

Я себе сочиняю — быль,

Я себе сочиняю — явь.

По осколкам холодных призм,

Сквозь обманчивый тёплый свет.

Я себе сочиняю — ЖИЗНЬ,

На коленке пишу сюжет…

«НЕ В ТОМ НАПРАВЛЕНИИ ДЕДЫ СТРЕЛЯЛИ…»

«Война — это то, что бывает не с нами,

Не в том направлении деды стреляли…»,

Растоптано в мусоре Красное Знамя,

Напрасно, видать, предки кровь проливали.

И слышится хор «благодарных» потомков,

В сердцах у которых — ни капли святого,

Скажите, солдаты, за этих подонков

Вы жизнь отдавать согласились бы снова?

Покоится прах неизвестных героев

В лесах и болотах, да в братских могилах,

Потомки же льют мегатонны помоев

На воинов, тех, что им жизнь подарили.

Мы совесть на деньги и хайп променяли,

А совесть — как папки, попавшие в мусор,

Не в том направлении, деды, стреляли —

Ведь надо вам было, прицельно, — по трусам!

ДЕТИ АСФАЛЬТА

Мы — дети асфальта, мы — дети бетона,

Ростки одуванчика в городе душном,

Съедая за день инфоповодов тонны,

Как можем, живём в этом мире бездушном.

Мы — дети бетона, мы — дети асфальта,

Мы — бледные тени людей из былого,

Мы тонем во мгле незакрытых гештальтов,

Цепляясь с надеждой за доброе слово.

Мы вечно живём в паутине сомнений,

Теряясь как личности в хаосе стада,

Мы вечно зависим от слов и от мнений,

Когда вместо"хочется"делаем"надо".

Мы — винтики в сложной машине прогресса,

Тогда отчего же, порою, как дети,

Бываем до слёз очарованы лесом

И пением птиц у окна на рассвете?

ПРЕДЗИМЬЕ

Небо затянуто в тучи, как в кокон,

Осень дождями черкнёт завещание,

Листьев последних растрёпанный локон

Ветер колышет в холодном прощании…

В лужах застыли проталин оконца,

В воздухе царствует сонная нега,

И, на полгода забывший про солнце,

Город застыл в ожидании снега.

ФЕЕРИЯ ЗИМЫ

Ночь и снег. Чёрно-белое фото.

Пух зимы прилетел в одночасье,

Отпускаю дневные заботы,

Наслаждаюсь покоем и счастьем…

Чашка кофе, собака, два стула

У окна — в самом центре партера,

Гардеробщица-осень уснула,

Здесь идёт зимней сказки премьера.

Началась ворожба снегопада,

Круговерть, словно в вальсе, в три такта,

Пьеса-ночь, мне другого не надо,

Пусть сегодня не будет антракта!

ВСЕМИРНЫЙ ДЕНЬ МУЖЧИН

Быть мужчиной сложно в нашем мире,

Сильным, нежным, твёрдым и брутальным,

И в тайге, и в городской квартире

Быть собой, пускай, не идеальным,

Оставаться личностью средь стада,

Проявлять и жёсткость, и гуманность,

Понимать значенье слова «надо»,

Принимать ответственность как данность.

Быть собой. Мужчиной, настоящим…

Быть таким, чтоб жить не стыдно было,

Чтобы снова в тишине звенящей

Шёпот прозвучал: «Спасибо, милый!»

МЕТЕЛЬ

Шуршат снежинки, шелестят,

Свистит метель.

Взвывает ветер невпопад,

Врываясь в щель.

Взвывает, вьюжит и метёт

В душе февраль

Душа тоскует и зовёт

Куда-то вдаль.

Оставить в прошлом канитель

Земных забот,

Ввысь вознестись меня метель

С собой зовёт.

Тоскует вьюга за окном,

За годом год

Мотив тоскливый об одном

Метель поёт.

КЛЕТКА

Слишком многое мы не хотим замечать,

Слишком часто становимся к горю глухи,

Мы, увы, не умеем любить и прощать,

Нас, увы, не волнуют чужие грехи…

Лента «френдов», сочувствие — смайлик «слеза»,

Виртуальная клетка для загнанных птиц,

Как же хочется видеть ЖИВЫЕ глаза

И лицо, а не маску средь тысячи лиц…

Мы сливаемся с серой безликой толпой.

Мы привычно в метро закрываем глаза,

Мы идём над обрывом, опасной тропой,

В никуда… Где не будет дороги назад…

ПОБЕДЕ — БЫТЬ!

Свист снарядов, сирены, плач… Словно страшный сон.

Отчего нам пришлось эту чашу испить до дна?

В сорок первом в июньском небе раздался стон:

Летний месяц стал чёрным, когда началась война.

Больше не был таким уютным привычный кров,

И вчерашние школьники взрослыми стали враз,

Этот страшный июнь взрастил поколенье вдов,

Этот страшный июнь стал невольным проклятьем нас.

В этом чёрном июне казалось, что рухнул мир,

Что спасения нет от фашистской дурной чумы,

Сатана, торжествуя, кровавый устроил пир,

Но за мирный рассвет, стиснув зубы, сражались мы.

И под натиском нашей злобы сломался враг:

Отступали фашисты, а мы — продолжали бить.

Мы в Берлине. И вот уже взят рейхстаг…

Это значило лишь одно: что Победе — быть!

Нам победа досталась такой дорогой ценой,

Что о подвигах воинов наших нельзя забыть.

Поколения были выжжены той войной,

Но поставлена точка в мае. ПОБЕДЕ — БЫТЬ!

ОРАНЖЕВЫЙ УРОВЕНЬ ЛЕТА

Москву накрывает жарой

И плавятся мысли и люди.

И в голову лезет порой:

«Спасения нет и не будет…».

А утром — опять смс:

«Оранжевый уровень зноя»,

И пёс мой под ванну полез,

Пыхтя и ворча что-то злое…

А если с другой стороны?

Ведь дарит тепло нам планета…

Мы с радостью встретить должны

Оранжевый уровень лета!

Ведь скоро исчезнет жара,

Придут и гроза, и ненастье,

Друзья! «Прокачать» нам пора

Оранжевый уровень счастья:

Улыбку друзьям подарить,

Прислушаться к сердца аккордам,

Влюбляться, и жить и творить

Назло всем погодным рекордам!

ВЕЧНЫЙ БЕГ В КОЛЕСЕ РУТИНЫ…

Вечный бег в колесе рутины…

Отчего же нам так неловко

В мире жестов, гримас картинных

От внеплановой остановки?

От того, что, устав от гонки

Шестерёнкою в механизме,

Видим мир иллюзорно-тонкий

И любуемся капли призмой?

…И эмоций волна нахлынет

Словно по сердцу — ножевые,

Запах свежести и полыни.

Пониманье, что мы — ЖИВЫЕ!

ПОМЯТЫЙ ПЛАЩ…

Помятый плащ. На рукаве

Пятно сияет, словно орден.

Он шёл по высохшей траве,

Дрожа, походкою нетвёрдой.

Он шёл в пылающий закат,

Лет двадцать пять. Очки в кармане.

— Куда родители глядят?!

Ишь ходють эти… наркомане!

Петровна, глянь-ка! Взгляд пустой

И прёт, не разбирая броду,

Видать, папашка непростой,

Раз не стесняется народу!

— Да кто их нынче разберёт! —

Петровна поменяла тему.

— Он видно этот, как их. гот

Или того похуже — эмо!

…Примерно час тому назад.

Пылает старенький домишко.

Огонь и дым. Кромешный ад!

В углу, вдвоём, кричат мальчишки.

Семь и четыре. Дикий страх.

А смерть буквально в лица дышит.

Он сам их вынес на руках…

«Ффух! Живы!" — И ушёл неслышно.

Перед глазами — дым стеной

И крик мальчишеский бессилья

Он тихо шёл. А за спиной

Чуть слышно шелестели крылья…

ДЕТСКИЕ МЕЧТЫ

Мы в детстве мечтали о нужном и важном,

Спасали от зла мы свой мир ежечасно,

И плыл по волнам наш кораблик бумажный,

А мы — капитаны, и каждый был счастлив…

Там подвиг для нас был привычным занятьем —

В уютном мирке из фантазий и планов —

И плыл наш кораблик, хранимый заклятьем

Той детской мечты, там, где мы — капитаны…

Но детство умчалось со скоростью света,

Тогда отчего же, глаза закрывая,

По-прежнему грезим о дальних планетах

И ищем в аду свой осколочек рая?

Тогда почему в этом мире серьёзном,

Где жадность давно уже стала искусством

Есть место фантазиям детским и грёзам,

Есть место делам настоящим и чувствам?

Уплыл наш кораблик, но мы-то остались,

Всё те ж капитаны, лишь чуть повзрослели,

Мы помним, как в детстве о важном мечталось,

И жизни кораблик мы выведем к цели…

А ОСЕНЬ ПАХНЕТ АРБУЗАМИ…

А осень пахнет арбузами

И пряной листвою с ливнями,

И в гости приходит Муза к нам,

И строки приходят дивные,

Багрянцем листва окрасилась,

И лес — полотно художника,

Природа играет красками,

У осени мы в заложниках:

Пленяет очарованием.

Сентябрь вовсю куражится,

И с августом расставание

Фатальным уже не кажется…

СЕНТЯБРЬ

Сентябрь отражается в луж зеркалах,

Сентябрь догорает кострами рябин,

Останется лето в бесплодных мечтах.

Опять в эту осень остался один.

А сердце сжимает немая тоска,

И дождь, словно слёзы, течёт по стеклу,

Кантата разлуки стучит по вискам,

И прошлого тени танцуют в углу.

Опять против воли хочу повторить

Слова, те, что стали теперь не нужны…

В дожде боль разлуки свою растворить,

Забыть про все ночи, что были нежны…

А сердце всё так же стучит за двоих,

Я жив, как ни странно, не сломлен, не пал,

Я в мыслях опять губ касаюсь твоих,

Печаль снова свой показала оскал.

Опять фотографии я ворошу,

Опять сигаретой встречаю рассвет.

«Вернёшься?» — я Вечность с надеждой спрошу…

Но Вечность молчит. Боль. И выхода нет…

Мария Бутырская, Александр Сгонников

ПОСЛЕДНИЙ ВАЛЬС ОСЕНИ

Листья кружатся плавно, словно в последнем вальсе,

Чтобы, закончив танец, к влажной земле прижаться,

Небо опять тоскует, замерло небо в трансе,

Смотрит, как капель слёзы тихо на мир ложатся.

Замер ручей холодный, в лужах вода кристальна,

Снова манит природа цветом задорно-лисьим…

Скоро зима накроет мир колпаком хрустальным,

Ну, а пока кружатся в вальсе последнем листья…

Мария Бутырская, Татьяна Викторова

ДЕТИ ИНДИГО

Приёмные дети контента и мемов,

Невольные узники смены эпохи,

В «дизлайках» и комментах ищем проблему,

Не люди. Не боги…

Жонглируем ловко людьми и словами,

Легко привыкаем терпеть полумеры,

Легко отпускаем всех тех, кто не с нами…

Не люди. Химеры…

Решения — быстры, движения — точны,

Авралы и планы, дедлайны и сроки,

Но верим в приметы, грядущее прочим.

Не люди. Пророки.

Мы тычемся в жизнь, как слепые котята,

Живые эмоции учим по книгам,

Мы кодом двоичным навеки распяты,

Мы — дети индиго.

АВГУСТ

А август вступает в права,

С грустинкой тепла уходящего,

Сплетается жизни канва

Из будущего и настоящего,

Медовый и Яблочный Спас,

И чай на веранде… Чтоб с мятою…

Так лето уходит от нас:

Травой, на покосе примятою.

Раскат колокольный вдали,

А в сердце — покой и романтика,

Заката багряный разлив

Пурпуром монаршией мантии.

На птиц растревоженных крик,

На небо, лазурное, с проседью,

Душа откликается вмиг

Щемящим предчувствием осени…

РОМАШКА

В пыли придорожной ромашка росла,

Поутру росой умывалась,

Ей песенки тихо шептала листва,

И солнышко ей улыбалось.

Но вот заскрипела телега вдали,

И лошадь уныло заржала.

Вдавила ромашку в дорожную пыль

и дальше себе побежала…

Ромашка раздавлена… Втоптана в грязь,

В простой придорожной канаве…

Тут случай, не Бог, и не царь, и не князь,

Судьба? Но она же не вправе?!

А утром настал долгожданный рассвет,

Ромашка, с трудом приподнявшись,

Впитала в себя этот солнечный свет,

Что робко струился из чащи…

Ромашка подумала: «Что же, пустяк!

Желтком сердцевины блистая…

Телега? Да пусть будет именно так!

Но выживу я и восстану!»

Шли годы, и с болью смирилась она —

Назло, вопреки, понемногу…

Но часто среди беспокойного сна

Ромашка искала дорогу…

Мария Бутырская, Татьяна Викторова (Лохтева)

МЕЧТА

Все мы искренне ждём настоящего чуда,

Под кроватью храня потаённые мысли,

И мечту по знамениям ищем повсюду —

По эфирам гадаем, по строчкам, по числам.

Напряжённо взираем в окно монитора…

Но в последние дни уходящего лета

Верю: всё, что задумано, сбудется скоро,

Что так долго и тщетно мы ищем по свету.

ЗИМНИЙ ЛЕС

Тёмный лес зачарован колдуньей-зимой,

В терпком воздухе — запахи хвои и трав,

В арках снежных — вся прелесть природы земной,

И в узорных санях счастье мчится стремглав…

Пью морозное зелье я жадным глотком,

Рассыпается искрами жгучий мороз,

И проблемы вдруг кажутся все пустяком,

Незначительным то, что, казалось, — всерьёз.

Чаровница, плесни-ка ещё колдовства,

Щедро лей, не жалей… На краю бытия

Пусть замедлится мир, пусть исчезнут слова,

Только мысли и снег, только счастье — и я

МАМЕ

Как рано ты ушла на небеса…

Ушла в рассвет, в туманной дымке тая,

Навек застыли стрелки на часах,

И до сих пор тебя мне не хватает…

Я верю, сверху всё-таки видней:

Как я живу, грешу, молюсь и каюсь,

Как в серой массе бесприютных дней

Я жизни смысл отыскать пытаюсь.

Ты светишь путеводным маяком,

Когда, как тряпку, жизнь меня мотает,

И слёзы на глазах, а в горле — ком:

Мамуля, как тебя мне не хватает!

Никто меня не вправе осуждать —

Ты в небесах, но я наивно верю:

Что ты вернёшься, надо подождать —

И ключ привычно повернётся в двери…

КТО ВИНОВАТ

И бесконечная зима,

И нету выхода из тьмы,

Возможно, мы сошли с ума,

Возможно, что не только мы…

Свинцовый давит снегопад,

Висит забытое пальто…

Ты спросишь: «Кто же виноват?»

Скажу: «Не виноват никто»…

А с неба сыплется свинец,

Не жду спасенья от зимы,

И приближается конец

Всему, в чём невиновны мы.

УХОДЯ-УХОДИ

Уходя — уходи, не смотри назад,

Только ветер шальной заметает след.

Той, которая верит в твои глаза

И следит за дыханием — больше нет.

Той, которая слепо — в огонь с моста,

За тобой безрассудно хоть в Рай, хоть в Ад,

Я давно изменилась, уже не та,

Уходя — уходи, не смотри назад.

Уходя — уходи…На ресницах дождь,

На прощание вздрогнет едва рука,

Словно лезвием…Прошлого не вернёшь,

Вот и всё. До свиданья. Прости. Пока.

ПОВЕРЬ В МЕЧТУ

Живи, люби, твори. Ступай,

Куда мечта тебя зовёт,

Свободно крылья расправляй,

Пускайся в первый свой полёт.

Пари над миром, над людьми,

Над бесконечной суетой,

Свободу ты с собой возьми

И смело следуй за мечтой!

Твори добро, не унывай

И другу руку протяни,

С тобой вдвоём взлетим, давай?

Пошли скорее, не тяни!

Вперёд! Лишь вольный ветер — брат,

Как верный стражник на посту,

Давай, до Счастья — и назад,

Вперёд — и ввысь! Поверь в мечту!

МОЛИТВА ОСЕНИ

Осень, прошу, помоги обо всём

Забыть,

Или, как модно сейчас говорить,

"Развидеть",

Осень, прошу, помоги научиться

БЫТЬ,

Тихо любить, лихорадочно —

Ненавидеть.

Листья багряные душу сорвут

С петель,

И, потонув в круговерти дождей

И судеб,

Месяц спустя превратятся в снега.

Метель

Вновь напророчит боль,

Но её не будет.

БЕСПРИЗОРНИК

В изношенной куртке и рваных ботинках

Стоит у метро человек-невидимка.

Росточком он мал, да и возрастом — тоже,

А мимо брезгливо шагает прохожий…

Уютно ему в мире том иллюзорном,

Где места, конечно же, нет беспризорным.

Сейчас — не война, не чума и не голод,

Мальчишку отмыть, приодеть бы — да в школу,

Но мёрзнет парнишка у тёплого входа,

Почти затерявшись в лавине народа.

А дома — папашка дыхнёт перегаром,

Да мамка, живущая в пьяном угаре.

Все деньги отнимут, отлупят на сдачу

И снова — на холод, за новой подачкой…

А люди проходят своею дорогой,

Ответ нам когда-то держать перед Богом…

И что мы ответим? И чем нам хвалиться?

Что мимо проходим мы, спрятавши лица?

Сейчас — не война, и живём мы неплохо,

Но нас равнодушья сжирает эпоха…