Привет, дорогой дневник, я из России

Марина Тмин

Сборник стихотворений, в который вошли произведения за 2022—2024 гг. Контркультурная и оппозиционная поэзия о современной России. Книга содержит нецензурную брань.

слово-граната

каждому, кто стремится к открытиям, необходима отвага,

существуя в рамках законов живописи

в общепринятых нормах,

общество ждёт вывешенного из окна пиратского флага.

да, оно не готово. да, оно привыкло к подножному корму.

функционирующей системе что станет эквивалентом?

чистой воды безумие, вызов, брошенный массам,

высеченное в скале «memento mori’ и ежемоментные

пощёчины представителям

буржуазного класса.

если перевести на мысли — непонимание абсолюта,

сваливание в кучу, совершённое гребенкой.

один шаблон на всех. творец — это плут. жизнь — минута,

муза — баба, беременная поэтским

ребёнком.

и лицо у вечности опухшее с пятничной водки.

изменчивость — вот единственная константа,

всем поэтам всех континентов, в крике дерущим глотки —

молодость.

слово-молот.

слово-винтовка.

слово-граната

всех прощаешь

всех прощаешь, желавших что-то с тебя иметь.

приходит баба. переставляет горшки на окнах,

признаётся, что её величают Смерть.

но не за тобой пришла.

просто что-то ей одиноко.

проверяет, на месте ли препарат,

пить который заставили не врачи.

жалуется, мол, так редко ей кто-то рад,

хоть смейся, хоть кричи.

лезвия вытаскивает из закромов,

ну порежься, говорит, клятву дай на крови.

мне для зрелищности.

я даже не вижу снов.

я не пью мартини. там — лёд.

у меня — бесконечное ОРВИ.

пыль укладывает слоем на стопки книг.

и хохочет: когда тебе их читать?

милая, будет стирка, глажка, водка и злой мужик.

будет всё как у всех.

сядь.

посиди у ног. я сплету тебе кошкину колыбель.

а лицо у неё — кратеры, пейзажем — Марс.

голос — скрипка. стонет. ревет метель.

никого здесь, милая, кроме нас.

я ко всем приходила. ко всем приду.

что сто лет одиночества против вечной смерти?

я расклеиваюсь — к собственному стыду.

я наивный верующий, в прошлом — скептик.

баба эта — черным черна.

а ты даже не думаешь прогонять.

в тебе бездна. совсем без дна.

молча двигаешься. Смерть ложится в твою кровать.

спи спокойно, милая, мне едва

удаётся дышать. куда тебя заберу?

по полу рассыпаются и разбрызгиваются слова,

прожигая в тебе

дыру.

так у всех у нас в будущем только мрак.

жуткое однообразие сонных дней.

Смерть приходит к тебе со скуки.

да просто так!

ты глядишь и своё отражение видишь в ней.