Стихи

Марина Завьялова

– Стихотворений о жизни, о любви так много, я замечаю, что теперь стараюсь сдерживать себя, не писать, – смеётся, – часть вошла в предыдущие сборники, два из них продаются в ЛитРес, это «Предчувствие» и «Навстречу солнцу», часть разбросана по Интернету, что-то давно поётся на вечеринках в кругу друзей, на семейных торжествах и даже у костра, – опять смеётся, – может, хватит уже, а? – Нельзя, мама, долго себя сдерживать. Хочется – пиши. И организму вредно без стихов! Из разговора с дочерью.

Бабушка

Посвящается Бухиной Ольге Георгиевне

(в девичестве Зерцаловой, из рода

потомственных священнослужителей), моей бабушке

На маленькой кровати, словно кукла,

Спит старенькая бабушка моя.

Калачиком свернулась. Тихо стукнул

Порог. Стою, дыханье затая.

Ей снится дальний северный посёлок.

Ей снятся юность, нежность, яркий свет.

И молодой мой дед, почти ребёнок,

Такой весёлый в двадцать с чем-то лет.

Приснятся дети, первые заботы,

Далёкая советская страна.

И грянувшее по пути с работы

По радио, что к нам пришла война.

И ночи, полные тоски и страха,

Страданья — чем кормить своих детей…

Кровавая бессмысленная плаха,

Бомбёжки, с фронта шквал дурных вестей…

Потом вдруг гром, салют. Вернулся, живы!

Дороги, переезды, города.

Нежданно внуки. Снова перспективы,

Но старость сторожит, и ждёт беда.

Она привыкла нянчить, ждать, лелеять.

Вся жизнь — природная, от Бога, доброта,

Которую не спрятать, не измерить.

В глазах голубеньких простая красота…

Спит бабушка. Подрагивают плечи.

Погаснет робкая вечерняя заря.

Пусть снится: дядя зажигает свечи,

А девочка стоит у алтаря.

Священник ждёт; она еще спросонок,

Волнуется, кудряшки теребя…

На маленькой кровати, как ребёнок,

Спит старенькая бабушка моя.

17.07.1998