Текстиль. Стихи

Макc Вэлл

В этой книжке автор постарался написать о том, что для некоторых людей тексты – это образ жизни, а главное в текстах – совсем не буквы и уже тем более не их количество.

© Макc Вэлл, 2023

ISBN 978-5-4498-2518-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ:

СТИХИ С НАЗВАНИЕМ

Ёж

Дорогу мне перебежал

бесстрашный ёж.

Давно не видел я ежа,

тут не соврёшь.

Просеменил он под забор —

и был таков,

чтоб не разглядывать в упор

нас, дураков.

Сделка

Пройдусь я по знакомому маршруту

в трёх ипостасях: тело, дух, душа —

чтоб вспомнить наконец, насколько хрупок

и то же время твёрд земной наш шар.

И будет моросить так мелко-мелко,

потом вдруг перестанет лить вода…

И с совестью не заключу я сделку.

И небу улыбнусь сквозь провода.

Мудрость

Мудрость дарована людям за тридцать.

Правда, не всем. Есть и те, кому рано.

Это ж ведь надо ещё ухитриться —

спрятаться в прямоугольник экрана.

Не нарушая границ и традиций,

скажем, что есть ведь и те, кому поздно.

Это ж ведь надо ещё ухитриться

видеть сквозь тучи планеты и звёзды.

Что же есть мудрость? Хотел бы узнать я.

Ну а пока лишь сплошные вопросы.

Разве заменят тусовки и платья

незаменимые зори и росы?

Разве уменье по моде одеться

или количество денег в кармане

важно? Нет. Главное — доброе сердце,

ибо оно никогда не обманет.

Намёк на свет

Восток померк. Сияет запад.

Мир погружается во мрак.

И пьёт зари остатки залпом

уставший день. Да будет так.

И пусть приходит ночь неслышно,

приносит сон и сонм идей,

но всё же, чтоб чего не вышло,

Аврора брезжит в темноте.

Тьма не способна быть кромешной.

В ней теплится луч, отблеск, блик,

намёк на свет, и он, конечно,

хоть мал, а всё-таки велик.

Странные люди

Так много всего, что устали глаза и уши.

Не хочется ни говорить, ни смотреть, ни слушать.

Кто-то заметил: раньше, мол, было лучше.

Помнить, конечно, нужно,

но страшно скучать по тому, что уже не вернётся:

по детству, детскому небу и детскому солнцу.

Ведь можно скучать по тому, что когда-нибудь будет.

Такие вот странные люди.

Прокрастинация

Облюбовали почки каждый куст.

Мой список дел наполовину пуст.

Когда прокрастинация пришла,

из мыслей я отсеиваю шлак.

Я еду — и того не знаю сам —

к неведомым нездешним полюсам.

Раскрыты паруса. На всех парах

корабль преодолевает страх.

Весна пришла. Пост сдал апрелю март.

Сезон открыт. Открытий — миллиард.

Сегодня — классика, а завтра — блюз.

Я поспешаю, но не тороплюсь.

Несёт тепло сорока на хвосте,

а разум жаждет добрых новостей,

но не про то, что приняли закон,

который не оценят высоко.

Высотки проросли из вбитых свай,

и тень их приютил сухой асфальт.

Остаток снега в эту тень уполз,

ещё чуть-чуть — и возопит лесхоз:

«Когда утонет полстраны в пыли,

костёр в охранной зоне не пали!»

Полил слезами радость бытия

хранитель-ангел мой, а с ним — и я.

Да, город в урбанистике призёр,

но по краям полно рек и озёр.

Блестит на ровной луже солнца блик.

Я рад, что мой ботинок в грязь не влип.

Наверно, всё же это хорошо,

что строк порядок в тексте предрешён,

что сумма букв и слов, как ни крути,

в итоге — твой километраж пути.

Звезда по имени Люси

Вот мы шагаем по Земле,

а где-то в космосе висит

звезда по имени Люси.

До нас ей дела нет.

Не долететь нам до неё.

А у Люси внутри брильянт,

который мы, рабы белья,

не купим за бельё.

Нам летом хочется зимы.

Зимою нам мила жара.

В том наша суть отражена:

не радуемся мы

тому, что сразу нам дано,

и проживаем день за час,

своим падением кичась,

как пошляки в кино.

Но слышал я, что говорят

такие вещи на Руси:

что и у нас, как у Люси,

внутри есть свой брильянт.

Осенняя молитва

Я верю: нет в мире, хоть грешен сей род,

и быть не могло, и не будет сирот.

Мы дети Вселенной, нам воля дана,

чтоб тело с душой поднимались со дна.

Но сердце жестоко, а ум помрачён,

и мнит человек, будто он ни при чём.

В пути ко спасению много помех,

и скорость мала у движения вверх.

Я знаю, что мы не умрём никогда,

но, Боже, дай сил пережить холода.