«Ветер повеет сластью медовой…»
Ветер повеет сластью медовой,
прелью болотной, травой перестойной…
А на деревне всё девки да вдовы —
вроде бы тихо, да неспокойно.
Бабка ведром на крыльце погремела,
шорканый веник приткнула у печки.
— Ты бы, молодка, в избе посидела —
вон как русалки балуют у речки.
— Что же ты, бабка, от них бережёшься —
время прошло и беда миновала.
— Ох, не от всякой беды упасёшься,
да и от счастья радости мало.
Скажешь, что горе — тоже до срока…
Время далёко, а омут под боком…
Может, и правда, пропащие души,
только всё тянет плакать и слушать —
вот и жалеют, что боль отгуляла,
что холодна им речная могила…
Чёрного хлеба им не достало,
горькой цибули им не хватило…