Без тебя нельзя

Любовь Попова

— Ты должна была сказать о сыне, Вика! — Я тебе давно ничего не должна! Ты сделал свой выбор! У тебя есть ребенок, мой тебе не нужен! — Я хотел ребенка от тебя! — он берется за волосы, проводит ладонью по лицу. — Отомстила? — Отомстила. — Полегчало? — Нет! Потому это не вернуло тебя! Потому что ты все еще женат на ней. Уходи, Марат. Просто уходи. — Я уйду сейчас. Но теперь ты от меня не отделаешься. Я буду участвовать в жизни сына. — Будешь шантажировать меня? — Если потребуется. И ты прекрасно знаешь, что я найду рычаги давления и нашего сына будет воспитывать моя жена.

Глава 5.

*** Около пяти лет назад ***

Мы помиримся, на этот раз точно помиримся.

Столько раз ругались, мирились, сходились, расходились.

Такое ведь не забывается. Такие чувства нельзя убить по щелчку пальцев.

Я наконец скажу ему про беременность, о которой он не знает. Он так долго мечтал о сыне.

А потом мы обязательно поедем отдыхать, во второе свадебное путешествие.

Прямо сейчас мне принесли приглашение. На свадьбу одной молодой пары, которая уже в самом разгаре. А в приглашении стоит фамилия. Балаевы. Наша с Маратом фамилия.

Значит это он прислал приглашение.

Значит он меня там ждет и простил меня!. Значит Марат не подписал документы о разводе!

Значит я еще смогу быть счастливой.

С ним. Боже! Спасибо!

Потому что без него никак.

Я собираюсь на свадьбу, как на собственную.

Выбираю красивое зелёное платье до колен. Любимый цвет Марата. Собираю волосы наверх, оставляя шею открытой, как он любит. Надеваю чулки, надеясь уже по пути домой соблазнить его. Конечно завершаю образ шикарными лодочками на низком каблуке, на высоких я перестала ходить еще на третьем месяце беременности, когда начали отекать ноги. Остается легкий макияж, чтобы если начну реветь от счастья, не была похожа на панду.

Заказываю такси и всю дорогу тереблю чертово приглашение, бережно поглаживая фамилию Балаевы, выделенную золотым цветом. Обожаю эту фамилию и его обожаю.

И скажу ему об этом.

В благодарность, что бросил свою идеальную золушку, в благодарность, что все-таки принял меня такой, какая я есть.

Я немного волнуюсь.

Все-таки два месяца не виделись.

Теперь он увидит мой живот, теперь я уже не смогу скрывать беременность.

Выйти из машины мне помогает водитель. Так и хочется сказать, чтобы слюной не захлебнулся. Зачем мне его внимание, если меня ждет самый лучший мужчина на свете?

Мой первый.

Любимый.

Всегда желанный.

Поправляю чуть задравшееся платье и иду вперед, в отель, где уже в разгаре клятвы молодожёнов.

Синицын Кирилл и Солодова Елена. На самом деле мне плевать на имена, которые указаны в приглашении, самое главное, что там есть моя фамилия.

Самое главное, что мы с ним еще вместе, пусть пока даже на картонке.

Я поднимаюсь по лестнице, подаю приглашение администратору на ресепшне. Осматриваюсь. Тот отель, в котором я работаю последние месяцы, гораздо меньше этого комплекса, а администраторы не такие пафосные.

Вот и эта смотрит на меня то ли с завистью, то ли с жалостью к моему положению, а в следующий миг на меня летит не просто камень, а булыжник, потому что она отдает мне приглашение и кивает на зал со словами.

— А Балаевы уже здесь. С самого начала. Вы точно свое приглашение взяли?

Я стою поражённая.

Не может быть. Не может быть.

И верить сейчас этой крашенной пергидролью мымре, я не собираюсь. Достаю паспорт и показываю ей, чтобы убедилась.

— Это моя фамилия, а там мой муж, так что вы очевидно ошиблись, — не демонстрировать же ей, как мне страшно.

— Тогда конечно проходите в ресторанный зал.

Я киваю. Забираю паспорт, приглашение и иду в зал.

Только чем ближе я подхожу, тем сильнее в висках стучит пульс.

Он не мог на ней жениться.

Не мог. Не мог!

Не так быстро.

Но я толкаю дверь, оказываясь в гамме белых красок, шума, радости на лицах гостей, которые поздравляют потрясающе красивую пару. Они счастливы, это видно по их лицам, по рукам, что тянутся к друг другу.

А вдруг я никогда не смогу, как они?

Вдруг, я навсегда останусь одиночкой.

И тут на глаза наконец попадается он.

Мой Марат. Все меркнет, вокруг белый шум, а в центре только его он. Высокий, сильный, потрясающе мужественный. К нему как солнцу хочется тянуться, его хочется любить. Даже если он бывает груб. Даже если бывает жесток. Кончики пальцев немеют, словно я уже его касаюсь. Тереблю идеально выглаженный воротник белоснежной рубашки, сидящей на широких плечах как влитая, обрисовывая сильные руки, увитые тугими мышцами. Я знаю, видела. Столько раз видела, как он работает на своим телом. Как работает над моим. Хочется напомнить ему, как это было. Хочется встряхнуть его.

Последний раз мы виделись, когда я выкидывала его из своей съемной квартиры. В разорванной одежде, после получасового эротического марафона, взъерошенного и злого. Такого же прекрасного, как сейчас. Я думала, что секс поможет. Поможет его вернуть. И когда я звала, он приходил. Но это никогда не решало проблемы.

Он улыбнулся. Небрежно, склонив голову к собеседнику. И я перевела взгляд.

Нет!

Сердце сжалось, а я пару раз моргнула, чтобы сдержать слезы радости.

Черт, как же я скучала.

И лучше бы я не моргала. Лучше бы вообще ослепла. Потому что рядом с ним стояла она.

Та, которая разрушила наше счастье. Та, которая забрала моего мужчину. Чертова золушка. И она была беременна. Беременна так же, как я.

Я закрыла глаза, не веря им. Я закрыла уши, не желая слушать смех и радость, не желая встречаться ни с кем, кто наполнял мою жизнь раньше.

У них будет счастливый финал, а я останусь одна. Снова одна.

Есть вещи, которые не меняются.

Я убежала в сторону туалетов, закрылась в кабинке, чтобы сделать то, что хочется больше всего на свете — услышать его голос.

Набрала его номер, который удалила в истерике, но который помнила наизусть, еще лет с восемнадцати. Он отвечает сразу. Удивительно, ведь обычно он так занят!

— Можешь приехать? — как давно я не говорила эти два слова, прекрасно зная, что когда в моем голосе такая паника он будет орать, но приедет.

— Что случилось? Я сейчас пришлю людей и они помогут.

Да, точно. Теперь у него много подчиненных. Мне нравилось, когда он сам решал свои проблемы. Мои проблемы.

— А сам?! Сам помочь не хочешь?! Или тебя твоя новая беременная жена не отпускает?!

Он замолкает, а я вою в трубку.

— Вик, ты же знала… Ты блять все знала!

— Ничего я не знала. Не знала, что почти сразу после расставания со мной ты трахнешь ее. Когда мы встречались о ней не было и речи! Я думала мы все исправим. Я думала…

Какая же я дура.

— Вик, ладно, давай приеду, — обречённость в его голосе, как серп по нервам.

Он конечно приедет, даже возможно снова трахнет меня, если бы я не беременной была, но потом все равно уйдет к своей невинной, сладкой девочке, потому что она послушная, всегда при нем, хозяйственная. А я горькая, я плохая.

— Кто у вас будет? — мне нужно знать.

— Что?

— Девочка. Вик, где ты. Я сейчас приеду. Ты дома?

Мне хочется засмеяться, потому что я то как раз жду от него мальчика, о котором он никогда не узнает. Никогда. Потому что выбор свой сделал.

— Я не дома. Мой дом был рядом с тобой. Но ты сжег его до тла!

— Вика! — он уже рычит, я всегда вывожу его на эмоции. Порой на рукоприкладство. — Не я был поджигателем.

— Но ты и не попытался остановить пожар! — ору я в трубку, а потом резко замолкаю, понимая, что никакие мои крики не изменят ситуацию. Дом сожжен, пора двигаться дальше, пусть даже по раскалённым до красна углям. — Прощай, Марат. Счастливой тебе семейной жизни.

— Вика! Не бросай трубку!

Я уже отключаюсь и стекаю по стенке, чтобы заглушить боль слезами. Словно это когда-то то помогало. Словно слёзы могли решить хоть какую-то проблему.