Шаг, третий, сорок пятый
Шаг, третий, сорок пятый..
Причудливые нити крыш.
Мой синий шарф, дождём помятый.
Ты рядом. Ты опять молчишь.
Пусть ветер шепчет возмущённо:
«Вот чудаки! Ну что за чушь?»
Я наблюдаю увлечённо
За тем, как тает твоя тушь.
Наверно, это пик блаженства —
Молчать и за руку идти.
Но ты, рисуя совершенство,
Ладони прячешь полпути.
Я слушаю твоё дыханье,
Нет ничего дороже мне.
Отбросив грани, душ слиянье
Оно напишет в тишине.
Три тысячи пятьсот.. — неважно.
Я бросил счёт — не до того.
Конец ознакомительного фрагмента.
