© Зорин Г.А., 2020
© Издательство «Aegitas», 2020
По случаю выхода в свет романа Морковин собрал друзей-литераторов на ужин, чтобы совместно отметить это волнующее событие. Атмосфера была приподнятой, благостной, даже в какой-то мере торжественной. Каждый из приглашенных коллег — кто лаконично, а кто развернуто, в меру своего темперамента, — когда доходил до него черед, приветствовал и поздравлял хозяина.
— Да, брат, — сказал беллетрист Анатольев, почтительно взвешивая на ладонях увесистый морковинский том, — полтыщи страниц — не хухры-мухры. Это тебе не какой-то рассказик на два листочка, тут не шути, тут семь потов с тебя сойдет.
— Пять лет, — со вздохом сказал Морковин, — пять лет не видел божьего света, горбатился с утра до полуночи. Жена бывало разводом грозила, сын вырос, уже меня перерос, дочь замуж вышла, а я, как в тумане, поздравить толком ее не успел. Полжизни отняла эта книжица.
— Зато появился кирпич так кирпич, — веско сказал Феофилактов, — говорю это как романист романисту. Иной напишет тебе рассказик, а ходит гоголем, хвост распустит. Но нетушки, Гоголь — другая птица. «Мертвые души» за день не слепишь — это, дружок, не чай с вареньем. Недаром так скоро отдал концы.
Конец ознакомительного фрагмента.
