Игрушка моего сына. Запретная страсть. 1

Лана Пиратова (2024)

Учеба в престижном ВУЗе, парень, который клянется в любви. Моя жизнь была идеальна. Пока в ней не появился Он. Он старше. Он считает меня лгуньей. Он ненавидит меня и не скрывает этого. Что ж, Илья Александрович. Это взаимно. На дух не переношу таких снобов. Главное — меньше встречаться. Но как сделать это, если он — отец моего парня, а взаимная ненависть оказывается лишь прикрытием чего-то запретного. Чего-то, что сильнее нас.

7. Ника

В зал я вхожу, стараясь не смотреть на гостей. Быстро расставляю тарелки, забираю грязную посуду и удаляюсь.

Вторая встреча с отцом Максима и опять неудачная. Что же мне так не везет-то! Как назло!

Я боюсь встречаться с ним взглядами, но, к счастью, все проходит спокойно. Я выполняю свою работу и даже ни разу не сталкиваюсь с этим мужчиной.

Но почему-то обслуживание именно этого приема словно забирает все мои силы. Под конец я чувствую себя опустошенной от напряжения. За окном уже глубокая ночь. Метро закрыто, придется такси вызывать.

— О! Нормально сегодня заработали! Да, бережливая? — Марина толкает меня в плечо, подсчитывая купюры. — Почаще бы такие гости как этот Серов. Мммм, классный мужик! И один сегодня был. Ты чего ему глазки строила?

— Я?! — чуть не подпрыгиваю. Да я ни разу даже не посмотрела в его сторону! Что она несет?!

— Ну, не сводил он взгляда именно с тебя. Все глаза стер. Я и так и этак! Хоть бы раз глянул. Все на тебя!

— Зачем тебе это, Марин? У тебя же Дима есть.

— Дима — это Дима, — подмигивает мне. — А такие мужики как Серов для другого.

— Для чего? — искренне не понимаю.

— Тебе не понять, — произносит, высокомерно оглядывая меня.

Мы выходим из здания. Марину уже ждет ее парень на машине.

— Давай, пока! — кидает мне напарница и машина с визгом срывается с места.

Я достаю телефон и ищу номер такси. Только собираюсь набрать, как из темноты выезжает уже знакомая огромная машина и останавливается прямо передо мной. Опускается стекло пассажирской двери.

— Садись, — это голос отца Максима.

Мне страшно. Я не хочу садиться к нему в машину. Не хочу ехать с ним. Мне хватило двух наших встреч. Что-то подсказывает мне, что с каждой новой встречей будет только хуже.

— Спасибо, но за мной сейчас приедут, — отвечаю я.

Стекло поднимается. Фух. Похоже, он тоже понял, что я не хочу этого.

Но нет.

Теперь уже открывается дверь и отец Максима выходит из машины. Идет ко мне.

— Ника, кажется? — спрашивает, глядя в глаза.

— Вероника, — поправляю его. Никой меня зовут только самые близкие люди.

— Садись в машину, Вероника. Не стоит молодой симпатичной девушке стоять ночью на пустынной улице.

— За мной сейчас приедут, — опять повторяю я.

— Кто? — наклоняет голову. — Насколько я знаю, сын мой видит десятый сон. Или он у тебя не единственный?

Что?! Что за вопросы? Что за ухмылка на этом жестком лице?

— Я вызвала такси, — отвечаю спокойно. Ну, по крайней мере, мне так кажется.

— Вероника, мне кажется, нам надо поговорить. И, раз уж так совпало, то почему бы не совместить это с поездкой до дома. Я не съем тебя. И даже не покусаю. Я отец Максима и меня можно не бояться. Я всего лишь хочу поговорить с девушкой моего сына.

В его словах что-то есть. Может, и правда это отличная возможность нам узнать друг друга. Ведь встреч не избежать. Он — отец моего парня. Мне придется терпеть его общество.

— Хорошо, — соглашаюсь я и иду к машине.

Мужчина открывает мне дверь и помогает сесть.

Я несмело осматриваюсь внутри машины. Черный кожаный салон. А еще тут все пропитано запахом этого мужчины. Его парфюмом. Такой терпкий аромат. На него я обратила внимание еще при первой встрече. И вот он опять ударяет мне в нос.

— Ну что, Вероника, рассказывай, — произносит мужчина, выруливая на дорогу.

А мой взгляд почему-то падает на сильные руки, сжимающие руль. Вены выступают и мне кажется, он одной рукой может обхватить мою шею.

— Что рассказывать? — уточняю на всякий случай.

— Что у вас с моим сыном? Где познакомились? Какие твои намерения? Вы спите?

Последний вопрос вводит меня в ступор. Уж это я точно не намерена с ним обсуждать.

— Мы учимся в одном университете, — отвечаю, не желая идти на конфликт. — Познакомились на общих лекциях.

— Хм, ты тоже учишься на экономиста?

— Нет, я буду маркетологом. Рекламой буду заниматься.

— Что ж, хорошая профессия, — кивает он. — Кто твои родители?

— У меня нет родителей. Меня бабуля воспитывает, — отворачиваюсь к окну. Мне неприятно об этом говорить, но, наверное, он должен это знать.

— А где родители? Что с ними случилось? — а он не замечает моего смущения. Прет как танк своими вопросами.

Я собираюсь с силами, чтобы ответить. Для меня это больная тема и я всегда с неохотой говорю о ней. По большому счету, я ни с кем ее и не обсуждаю особо. Но тут, видимо, придется.

— Я не знаю своих родителей, — опускаю взгляд и тереблю ремень сумки. — Отец бросил мою мать еще до того, как я родилась. А мать… мать бросила меня. Вернее, отдала бабуле, своей матери, и…

— Что «и»?

— Уехала куда-то, — выдыхаю. — Я не видела ее ни разу.

— Хм, — он хмурится, — печальная история. А как тебе Максим? Что у вас с ним?

Он так быстро меняет ракурс нашей беседы, что я теряюсь.

— Мы встречаемся, — пожимаю плечами.

— Спите?