Пули отливают из ненависти

Кирилл Казанцев, 2011

Никак не думал бывший спецназовец Глеб Кожухов, что станет преступником. Мало того – убийцей… После увольнения из армии Кожухов зарабатывал на жизнь тем, что с напарником перегонял автомобили с Дальнего Востока на Урал. На трассе на них напали четверо отморозков, и, защищаясь, бывший спец застрелил их всех. А потом и напарника, который вдруг начал шантажировать Глеба, угрожая сдать его милиции… Отсидев, Кожухов вышел на волю с единственным желанием – отомстить этому жестокому миру…

Глава 5

1

Домой Игорь попал уже после полуночи. Вообще-то, он, ни разу до этого не сталкиваясь вплотную с промыслом «маршрутников», наивно думал, что уложится в час. Максимум — в два часа.

Оказалось, что на маршруте — двенадцать частников и четыре муниципала. Конечно, на противоположном конце маршрута, у диспетчера можно было получить данные, в какое время какой именно автобус находился в нужном месте… Но вот как раз с моментом убийства и была напряженка. Эксперт отказался назвать время даже приблизительно, на глазок. Сильно труп обгорел…

Пришлось опрашивать всех. Беседа осложнялась тем, что для «маршрутников» человек в погонах или с краснокорочным удостоверением в кармане — враг и ничего хорошего от него ждать нельзя. К этому их приучила дорога… Так что на искренние и подробные ответы надеяться не приходилось. По большей части осторожные: «А что?..», «А зачем?..», «А кто сказал?..» Ну, или привычные — «не видел», «не слышал», «не знаю»… Каждое слово давалось с трудом.

И если бы знать еще, что именно спрашивать! А так получались поиски черной кошки в темной комнате, что тоже в немалой степени затрудняло беседу. Но разговаривать надо было именно сегодня — на завтра впечатления этого дня будут размыты, размазаны, смешаны с впечатлениями следующего.

…Осторожно, чтобы не разбудить ненароком родителей, Игорь пробрался в свою комнату. Но вместо того, чтобы рухнуть на постель и вытянуть усталые ноги, включил компьютер и вышел в Интернет. Присев на краешек кресла, быстро набрал в поисковой системе одно слово: «Барикела». «Может быть, Баррикелло?» — спросила умная машина. «Может», — согласился оперативник.

«Рубенс Баррикелло, — сообщил компьютер через несколько секунд. — Родился 23 мая 1972 года в Сан-Паулу, Бразилия. Пилот Формулы-1…»

Игорь откинулся на спинку кресла, прикрыл глаза. Вот, значит, как… Не зря же ему показалось знакомым экзотическое имя…

…Эту троицу вспомнила кондуктор муниципального автобуса, пожилая серьезная женщина, в прошлом — учительница, ныне — пенсионерка, вынужденная подрабатывать на еду, катаясь целыми днями в тряском автобусе по улицам родного города. Вспомнила в тот самый момент, когда Игорь, несолоно хлебавши, уже собрался домой.

— Подождите! — вдруг остановила удаляющегося оперативника женщина.

— Что? — без особой надежды обернулся Игорь.

— Вы знаете… — кондуктор наморщила лоб. — А ведь было…

На этот раз Михайлов промолчал — побоялся спугнуть удачу. Но только внутри все напряглось, каждая жилочка натянулась, как тетива лука.

— Их было трое… — глядя куда-то вверх, вспоминала женщина. — Один — лет сорок пять, может, старше, крепкий такой… Знаете, еще говорят — сбитый. Ни живота, ничего такого… И лицо — не запитое. Второй — молодой такой, здоровый… Руки все в татуировках. Кисти и пальцы сплошь синие.

Женщина провела указательным пальцем правой руки по тыльной стороне левой, от запястья к ногтям. Игорь кивнул понимающе — да. В тату-салонах такого не делают.

— Меня что удивило, — неожиданно продолжила кондуктор, — парень здоровенный, а укачался в автобусе!

— Почему укачался?.. — осторожно уточнил оперативник.

— Он бледный такой весь был, — ответила женщина. — Аж зеленый! Я все на него смотрела — вдруг его вырвет… Попросила бы водителя остановиться… Ну, чтобы потом за ним не убирать!

— А третий?.. — Татуировки — это, конечно, хорошо. Хотя Россия — страна «бакланов»: каждый второй — здоровый, тупой и с «партаками» во все руки.

— Третий… Третий в этой компании какой-то блеклый, незаметный. Я сначала даже подумала, что он не с ними, просто сели на одной остановке. А когда выходили…

— Да, кстати!.. — А вот это уже серьезный прокол. Дала, дала о себе знать усталость! — Где они вышли?

— В центре, — просто ответила женщина. — Остановку — вы уж извините — точно не помню.

— Понятно, — коротко кивнул Игорь. И напомнил: — Так что — третий?..

— Тот, что постарше… Знаете, крикнул от двери: «Барикела! Не спи! Выходим!» Я еще удивилась — имя вроде как странное, итальянское, наверное… А парень — типичный русак. Такой, усредненный…

«Барикела, Барикела…» — пытался вспомнить Игорь по дороге домой. Имя, действительно, редкое. И до боли знакомое. Слышал он его где-то. И не раз слышал… Вот только где?!

Конец ознакомительного фрагмента.