PS: Проиграй мне

Кира Сорока, 2023

Он нашёл меня за сутки. Я испортила его машину и теперь, должна была ответить за свою шалость, которая очень быстро превратилось в самую настоящую войну с мажором Русланом Гуреевым. Он – старший сын нашего мэра. Элита. Золотой мальчик с потрясающей внешностью и мерзким характером. Ему не нужны мои извинения. И он не станет меня прощать. Потому что собирается превратить мою жизнь в ад!

Глава 8

Руслан

Я выжимаю все мощи из мерина, чтобы приехать к школе Вики к восьми, но всё равно опаздываю. Всего на пару минут. Но эта фифа забирается в салон с явным недовольством на лице. Ещё и дверью шарахнув, мать вашу.

— Вот сразу видно — колхозница! — бросаю я, не сдержавшись. — С дорогими машинами, чтоб ты знала, обращаться надо нежно и бережно.

Она зыркает на меня своими огромными синими глазищами и сразу тянется за рюкзаком на заднее сиденье. Открыв молнию, копается внутри.

— Думаешь, я тебя обокрал? — вновь не сдерживаюсь от сарказма.

Вообще-то у меня были мысли залезть в рюкзак, чтобы просто узнать его содержимое. Возможно, подглядеть фамилию синеволосой, если в рюкзаке всё же тетради и учебники. Но потом я решил, что мне это не нужно.

Вика никак не комментирует мои выпады, застёгивает молнию, швыряет рюкзак обратно на сиденье. Мне становится как-то даже не по себе от её молчания. Неужели так быстро сдулась?

— Ну давай же, Победа, — поддеваю её. — Где же твой искромётный юмор?

— Я не в настроении, — отмахивается она. — Газуй давай.

— Скажи, куда, и я погазую.

— В центр. Там покажу.

— Заказ принят, — начинаю паясничать. — Просьба пристегнуть ремни.

Она и не думает подчиняться, упрямо скрестив руки на груди.

Кажется кто-то сегодня явно не в духе. Что ж… В этом мы даже похожи, ведь и мне мой папаня успел подгадить в это утро. Однако я предпочитаю поднять своё настроение. В данный момент — за счёт неё.

Вывернув руль, отъезжаю от школы. Выныриваю на шоссе, разгоняюсь. Прижав сжатый кулак к губам, изображаю подобие рации.

— Ш-ш… Ш-ш… Говорит капитан лайнера Мерседес Е 200. Рад приветствовать вас на борту и хочу сообщить, что пассажиры, которые сегодня не пристегнули свою задницу к креслу, будут катапультированы из салона через три… два…

— Козёл! — фыркает Вика и, дёрнув ремень, пристёгивается.

— Спасибо за внимание и удачного вам полёта.

Вешаю воображаемую рацию слева от себя, бросаю взгляд на угрюмое лицо Вики.

— В чём дело? Брат съел твой завтрак?

— Чего ты докопался до меня? И почему тебя так беспокоит мой брат? — она вновь зыркает на меня своими огромными синими глазищами.

— У меня, знаешь ли, огромный опыт общения с братом. И я, кстати, имею право до тебя докапываться, — бесстрастно пожимаю плечами. — Забыла, может? Это ты САМА нажила себе проблем в виде меня. Вот не испорти ты мне машину — сидела бы сейчас на уроках и грызла гранит науки. Ты, кстати, в каком классе? Восьмой, девятый? Часто прогуливаешь?

Её взгляд становится просто уничтожающим. Моё настроение стремительно ползёт вверх.

— В одиннадцатом, придурок! И да, я часто прогуливаю. А что?

— Ну посидишь ещё годик в школе, куда тебе торопиться?

— А ты почему не в престижном вузе, мажорчик? Куда там таких, как ты, обычно отправляют? — задумчиво протягивает она. — Йель? Гарвард?

Да она, похоже, ас в вопросах о жизни мажоров.

— Я отказался учиться. Хочу бизнесом заниматься, — зачем-то признаюсь синеволосой.

Вика язвительно хмыкает и отворачивается к окну. Меня немного задевает её реакция.

— Это что сейчас за звук был?

— Какой? — повернувшись обратно, невинно хлопает ресницами.

— Такой! «Хм»! Что это ещё за «хм», эмо? Что ты вообще знаешь обо мне, чтобы говорить это «хм»?

— Спокойно, мажорчик, — продолжает хлопать ресницами. — Ты чего завёлся? Гель для укладки волос закончился?

Я по инерции провожу по короткому ёршику волос на своей голове. Что за бред? Никогда их не укладывал! Парни вроде меня не укладывают волосы, чёрт возьми!

Пока подбираю слова, чтобы ответить Вике как-то более лаконично, она вдруг незатейливо бросает:

— Вот здесь налево… Ой… То есть надо было налево.

Скорость под сотку.

— Серьёзно? Вот здесь налево? — язвительно замечаю я, вдавив педаль тормоза в пол.

— Ну прости, — говорит она без сожаления.

Чертыхаясь, я разворачиваюсь. Прямо на двух сплошных, чтоб его! Где-то позади сразу слышатся «крякалки».

— Бл..!

Может, не мне?

Посмотрев в зеркало, понимаю — вашу мать, мне!

Чертыхаясь, прижимаюсь к обочине, торможу, глушу мотор, пару раз бьюсь затылком о подголовник сиденья.

Вика выглядит невозмутимой. Скрестив руки на груди, просто смотрит вперёд.

Рядом с машиной вырастает инспектор. Я опускаю стекло.

— Какой креатив! Закачаешься! — начинает он с борзой издёвкой. — Это где так красят?

— За бугром, — оскаливаюсь. — У нас так не покрасят, ага! Полгода в очереди стоял к одному очень известному мастеру, — кошусь на Вику.

Инспектор, конечно, сразу улавливает сарказм в моём тоне и выплёвывает:

— Документы!

Я тянусь к бардачку. Бесцеремонно сдвигаю колени Вики в сторону и, открыв его, достаю документы. Протягиваю инспектору. Пусть врубится в мою фамилию и свалит к чертям собачьим.

Он недолго изучает страховку, а потом берётся за права. Сравнивает фото с моим лицом… В этот момент к нему подходит второй инспектор, и они о чём-то шушукаются.

Сейчас отпустят. По-любому!

— Что же Вы, гражданин Гуреев, нарушаете? — сетует второй. — На лишение идёте.

— Да солнце как-то ослепило, — показательно жмурюсь. — Вот и не заметил.

— Ну вот в другой раз будете внимательнее. Пройдёмте в машину, Руслан Георгиевич, — отрезает первый инспектор.

— Зачем? — я и не думаю шевелиться.

— Протокол составим. Четыре месяца пешком побегаете. Жаль, конечно, что такой креатив пропадёт, — кивает на размалёванный кузов.

Сказать, что я в шоке — ничего не сказать.

А ещё я стремительно закипаю.

Один инспектор уходит с моими документами, второй остаётся на месте и почему-то пялится на Вику. Я тоже смотрю на неё. Ну да, грех не посмотреть на такое синеволосое пугало. От синего цвета на её голове даже в глазах рябит.

— Может, договоримся? — бросаю я этому рьяному блюстителю порядка.

Он отрывает взгляд от Вики, как-то неоднозначно качает головой и отступает немного в сторону. Начинает выглядывать очередную жертву на дороге.

— Вашу мать… Вы что, серьёзно?!

Вика снова хмыкает, и я бросаю злобный взгляд на неё.

— Видимо, тачку красить не придётся, да? — спрашивает она невозмутимо.

— Не мечтай! — отрезаю я, распахивая дверь.

Покинув машину, сразу иду к патрульной, но даже сесть в неё не успеваю, как второй гаишник тоже подходит к машине и, склонившись к опущенному стеклу, что-то оживлённо шепчет напарнику. Тот выбирается из тачки.

— Гражданин Гуреев, — обходит её, протягивает мне доки. — В следующий раз повнимательнее. Счастливого пути.

Так бы сразу! Вот тупоголовые…

Забрав документы, возвращаюсь в тачку.

— Соскучилась? — бросаю Вике.

— Очень! — отвечает она, скривившись.

Мне вновь приходится дотронуться до её коленей, чтобы убрать документы. Она злобно фыркает и бьёт меня по руке.

— Надо же, какая недотрога, — протягиваю с издёвкой.

Завожу мотор, отъезжаю. Возвращаюсь к нужной развилке и сворачиваю с дороги там, где указала синеволосая. Мы проезжаем несколько десятков метров вперёд и упираемся в крупный автосервис. На вывеске значится RMJ.

— Жди здесь, — бросает Вика, выходя из тачки.

Пусть идёт! Ничего подешевле она, конечно, выбрать не могла. Думала, вероятно, что я сам оплачу покраску мерина. А так как я платить не собираюсь, очень скоро мы уедем отсюда.

На этот раз я не иду за ней, а просто жду, что будет дальше.

Вика приближается к огромному боксу с открытыми воротами. Заглядывает внутрь. А потом, встав по центру, начинает жестикулировать. Хочет, чтобы я заехал.

Что ж…

Подъезжаю ближе к девушке, она начинает пятиться, заходя в бокс, который оказывается покрасочной камерой.

Даже как-то не верится что сегодня наши «отношения» вполне могут закончиться. Она покрасит мою машину… И я отпущу её с миром.

Нет. Этого не будет!

Вероятно, она очень наивная, раз не понимает что на покраску нужно как минимум двадцать четыре часа. Подготовка, подбор цвета… Короче, это всё очень непросто. И я ни за что не проиграю.