Пролог
Я бью по мешку… С наслаждением ощущаю, как трескается кожа… Как костяшки пальцев обжигает болью.
Пусть болит лучше тут.
— Надень перчатки, чокнутый! — бросает Марат, ухмыляясь.
— Отвали! — отмахиваюсь.
Не ему раздавать мне советы, он здесь не для этого.
— В коридор лучше выгляни, — стреляю взглядом в дверь.
Марат закатывает глаза, но делает то, что я сказал. Через секунду дёргается обратно от двери и прячется за тренажёром.
— Она идёт!
Я в курсе… Идиот… Правда, весьма полезный.
Продолжаю лупить по груше, когда Тихомирова заходит в зал.
— Тимур, что происходит? — направляясь прямо ко мне, возмущённо восклицает она.
Встаёт напротив. Если вмажу посильнее, её снесёт боксёрским мешком. Наверняка серьёзно покалечит.
Во мне кипит такая злость, что я буквально в одном шаге от того, чтобы это сделать.
— Тимур…
— Что? — прожигаю её лицо недобрым взглядом.
— Ты ничего не хочешь мне сказать?
Её губы дрожат, но я больше не куплюсь на эту фальшивку.
— Да, хочу! — обхожу грушу, приближаюсь к девчонке вплотную. — Хочу сообщить, что моя ненависть может быть намного сильнее любви. Намного!
— Что?..
Она смотрит на меня с недоумением. А я просто обхожу её, боднув плечом, и иду к двери.
В этот момент из-за тренажёров выходит Марат. Тихомирова только сейчас замечает его. В зале появляется ещё двое парней, трусливо спрятав лица за масками. Хлопаю одного из них по плечу:
— Не слишком церемоньтесь с ней, она не из робкого десятка.
— Тимур, что происходит? — пищит девчонка.
Я оборачиваюсь, чтобы посмотреть на неё. Парни начинают окружать мою жертву, а она пятится к мешку.
— Ничего не происходит, — развожу руками. — Просто показываю тебе, каким ублюдком могу быть. Хотя ты ведь это и так уже знаешь.
— Останови их! — выпаливает она, упираясь спиной в грушу. — Останови их немедленно!.. Господи, Тимур… Что ты творишь? — полными слёз глазами смотрит на меня, а потом на Марата. — Ну и что вы мне сделаете? Что?!
— Всё, что пожелают! — выплёвываю я вместо него и, пнув дверь, выхожу из зала.
