Разговор классика и модерниста (эстетика проникновений). Сборник стихотворений на базе лирического ответа

Кира Оболенская, 2020

«Разговор классика и модерниста (эстетика проникновений)» – фееричый диалог двух незнакомцев в контексте лирического ответа. Герои непохожи ровно настолько, насколько дополняют друг друга. Сегодня ОН морализатор – человек «самых честных правил», а завтра – бунтарь, ломающий стереотипы. Сегодня ЕЁ речь возвышенна и высокопарна в лучших традициях Мольера, а завтра – обыденна и рвана, эпатажна и нелепа. В них живы поэтические мэтры: от Пушкина до Блока, от Жуковского до Маяковского и другие. Их мысли взаимопроникаемы, взаимозаменяемы. Каждый проживает свою независимую от другого жизнь: осознаёт положенное ему место в мире, любит, ненавидит, страдает, находит, теряет, пишет… Однако они движутся параллельно в действиях и синхронно в сознании, тем самым образуя историю, подобной которой ещё не было. Лирические герои в прямом смысле становятся неким «слиянием ремесла», продолжая существовать каждый в своей жизненной плоскости, а их поэтический разговор – образец эстетического проникновения мыслей, ведущий к творческому взаимодействию судеб совершенно далёких друг от друга людей, заточённых узами вдохновения в кругах сансары и зависящих от соответствующих алгоритмов. Каждый из них – модуль единого целого, часть запутанной истории, финала у которой быть не должно…

Глава II. Чувства в ритме

(Иван Камышенко)

Жизнь — микросхема,

Я — ошибка в ней.

И.К.

ОШИБКА

И каждый раз

Целую смерть я прямо в губы.

И каждый раз

Мне дарит смерть покой в душе.

Я расплачýсь

За этот шанс монетой грубой,

И к палачу

Ближе на шаг одна из шей.

Спущу опять

Всю жизнь по водосточным трубам.

Что с неё взять?

Она полна клопов и вшей.

И с каждым днём

Сосуд мой на год ближе к трупу,

И с каждым днём

Всё больше в теле игл-ножей.

Пусть исказит лицо гримаса наслажденья —

Доволен я до ужаса моих друзей…

Лучше сгореть, чем силиться найти нетленье,

Лучше сгореть, чем счёт вести бессчётных дней.

Сей поцелуй мне стал необходим, как воздух.

Жизнь — микросхема. Я — ошибка в ней.

О ЧЁМ Я МЕЧТАЮ?

О чём я грежу вечером осенним?

О чём мечтаю, пялясь в потолок?

Всё просто: я хотел бы, как Есенин.

Как Пушкин. Маяковский. Или Блок.

Скакать по сцене. Разбивать шаблоны.

А вечерами быть пленённым той

Единственной. Которых миллионы.

И в то же время нету ни одной.

Да что там, Бог со славой, чёрт с красоткой.

Как полюбить хотел бы я себя,

А не бродить в потрёпанных кроссовках

По парку, все стремленья хороня.

Как я хотел бы возвращаться к чаю

Домой, где кто-то ауру брежёт.

Кто слушает. И в ком души не чаю.

И не подумать: «Сердце снова врёт».

Ах, мы бы стали самой лучшей парой.

И сквозь столетья пронесли б любовь.

………………………………………………….

Очнулся в парке, на скамейке старой.

И чую: стынет молодая кровь.

Прощаться? Нет, не быть мне фаталистом.

Боюсь, не хватит смелости… Ну что ж…

Я лишь укроюсь от лучей игристых

В стремленьи верить в собственную ложь.

БЕССМЕРТИЕ

Кто есть гений?

Вопрос, конечно, глупый:

Голос поколений,

Лицо

Всей труппы

Человечества,

Чей голос будет звучен в вечности.

Творения чьи

Послужат монументом

Его грустнейшим и счастливейшим моментам.

Но все мы смертны. Даже гениальных плоть —

Лишь плоть.

Король творенья тоже станет трупом.

Но не умрёт. Он будет жить.

На тех листках, что исчеркал когда-то,

В вином пропахших мыслях завсегдатаев

Туманных кабаков,

В которых, не стесняясь слов,

Он душу изливал стенам и рюмке,

И скрипке.

Он будет жить, как Пушкин, в лире,

Отдав всего себя

Пробелам между строк,

Чернила

Ноты

Краски на холсте

Его храня,

Степенно зашагают по годам,

И время преклонится

Пред его

Могилой.

ШЕСТЬ БУКВ

Волны эмоций схлестнулись в груди.

Тонет фрегат, убивая надежду.

Боль и страдания буквах в шести.

Боль… И любовь.

Не внутри. Только между.

В строчках. И рифмах. На старых листках.

В блеклом мерцаньи экрана смартфона.

Чёртов эпиграф: «Любовь — это страх».

Прав. Догорает обёртка плафона.

Если б ты знала, как больно бывает…

Знаешь…

И это как жгучая соль.

Сыплют на рану. На свежую рану.

Голос рассудка: «Беги, прячь, закрой.

Нужно тебе это чувство? Да брось ты.

Жизнь научила? Видать, ни хрена».

Сердце в ответ: «Глупый, всё ведь так просто,

Пьяный, как звёзды, без капли вина».

Стоят ли годы шести драных букв?

Стоят одной эсэмэски столетия?

Да будь же я проклят, иль будь же я труп,

Эти шесть букв мне, как ангелы, светят.