Сезон нелюбви

Ирина Критская

Писать о любви – нелегкое дело. Не писать о любви трудно вдвойне. Жить без нее практически невозможно. Грустно, когда имя любви – Нелюбовь…

© Ирина Критская, 2018

ISBN 978-5-4496-0526-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ЛЕТО

Маме

Вновь в полынных степях сотни яростных солнц

иссушили траву добела.

И над самой рекой в синеве — испокон

золотые летят купола.

Золотые летят и исходит трезвон,

разбивая рассветную тишь…

Твой полет в поднебесье уже завершен,

ты, я знаю, уже не летишь.

Ты уже не летишь средь холодных миров,

зябко ежась от звездных дорог,

Гонит в травы пастух стадо cонных коров.

вот и полдень… горячий песок…

Ты бежишь и смеешься под синью небес,

босиком, в сарафане, с бантом…

Я закрыла глаза, только сон не исчез,

я всё время пишу не о том…

…Дом над речкой и сад, вишен алый туман,

В палисаднике флоксовый мед.

На скамейке забытый старинный роман,

желтоглазый, пушистенький кот

в круге теплого солнышка тихо мурчит —

ждет хозяйку и щурит глаза.

…Это только во мне до сих пор всё горит,

всё не знаю, что Богу сказать.

Всё не знаю, что там, где полынный разгул —

рыжей девочки смех всё слышней.

Все пишу по ночам ей свою ерунду,

все тоскую, тоскую о ней…

А она гонит уток на старый затон,

собирает кубышки в букет,

И мальчишка соседский в неё вновь влюблен —

в этот яркий и солнечный цвет

кучерявых волос, заплетенных жгутом,

В зелень глаз и в характер — кремень.

Утекает вода вместе с майским дождем,

и опять растворяется день,

…Я уже не тоскую, о чем тосковать,

только жаль, мне уже не найти

этот дом, это детство и ту благодать,

даже если полжизни в пути…

Дождь

То ли плачешь, а то ли ждешь…

Странность слез, будто в чае соль.

Не кончается этот дождь,

урезает аккорд бемоль

до звучаний печальных струн,

до стенаний осенних лир.

Отражения глупых лун

так похожи на сотни дыр

в сером, старом полупальто,

что напялил дурной июнь —

вот и сеет сквозь решето

Воду, воду… Попробуй, сплюнь

через левое пару раз —

в черта, в дьявола — от тоски.

И гортанно поет намаз

кто-то истовый у реки…

Дождь все лепит, в лугах туман

не развеется, хоть умри.

Но торжественный, как орган

Соловьиный зов — до зари!

Про ромашки

В пене складок разлив луны,

и сияньем окаймлены

серединки — нежней желтка…

Лето летнее здесь пока.

Лето летнее — дождь стеной,

бьётся в стекла жучок шальной,

зацепился за бахрому.

Лето летнее — в дар ему.

Да и мне бы — остановить

лета прялку, но вьётся нить…

Тень касается лепестков,

Серединок… нежней желтков…

…возвращаюсь…

Хоть всю жизнь проведи на скрещеньях дорог,

сердцем выстынь…

Стань травинкой простой, кем-то скошенной в стог,

только пристань

замаячит однажды. В минуту, когда

всё пропало,

ты увидишь, как в детстве сочна лебеда

у причала.

И качается лодка на тихой воде,

спят кувшинки,

Морщит нос старый леший — в седой бороде

паутинки,

Там парным молоком пахнет к ночи река.

…«Утя-утя» —

Звонко бабка кричит, как орешек, крепка.

А в закуте

так тепло, и козленок родился едва —

ножки ломки,

и манит чем-то тайным и страшным подвал —

всё б в потёмки!

И рвануть прямо к маме, от страха без сил,

с комом в горле,

и читать целый день, благо дождь моросит

Конан Дойля.

Мне б на этот причал! Там, где старый баркас

я б осталась!

Но пройдя сто дорог что-же я каждый раз…

…возвращаюсь…

Тот, кто грел…

Потихонечку тает лето…

На губах горьковатой сладостью

остаётся. Ещё согрета

я лучами его. И радостны

мне последних деньков щедроты…

Август где-то болит меж рёбрами.

И опять этот странный кто-то

светло-серыми и недобрыми

смотрит в душу… куда ж деваться ей?

Где берёт слов проклятых патоку?

Но кислит из варенья вишенье,

и знобит — на веранде завтракать —

больно ветры уже холодные,

больно солнце уже несмелое,

И под утро гремит щеколдою

Тот, что грел мою простынь белую…

Кончилось лето

Кончилось лето, ты видишь — кончилось!

Лета всегда кончаются.

В небе закаты арбузно — сочные

речку зажгли. Красавица

так и горит. Кто-то злой чёрным пламенем

берег спалил, обуглились

травы до пепла и вот реют знаменем

листья на зябких улицах.

Кончилось лето… ты веришь? Кончилось!

Подлое до предательства.

Август с июлем мне вечность прочили —

выдали обязательства

греть душу вечно… но вот — обманули ведь,

нет их, как будто не было…

Сыплет мой сад на дорожки сухую медь —

речка светла, как зеркало.

Кончилось лето… я знаю — кончилось

глупое, безвозвратное…

Свет пронизал словно шпагой рощицу

тучи — комочки ватные.

Так — каждый год засыпаю. Окуклившись

Бабочкой сплю, убогая…

Лето вернётся!

…Но как же обуглились

Травы от ветра злобного…