Кошмары мертвецов, или Лавкрафт на минималках

Илья Соколов, 2018

Что кроется в пещерах Антарктиды? Что скрывает туман Инсмаута? Где действительно обитает Хастур? Мы с напарником и девушкой, что занимается литературой в Новом Мискатоникском, обязаны дать ответ на все эти вопросы. И еще найти Книгу, чтение которой может пробудить Спящего. В общем – вы поняли…Содержит нецензурную брань.

Мы вломились в дом как инопланетное солнце, рассвет которого облизывал его старинные «внутренности» золотыми лучами уже пару минут.

Мой напарник проковылял через комнату к бутылкам мини-бара, а я первым делом полез в ближайший книжный шкаф, хоть в этот раз надеясь на удачу.

— Бля! Да отсюда Юггот, наверное, можно увидеть… — произнес напарничек-алкоголик, осушая первый стакан «Жизни во хмелю». Его желтая кожанка сейчас особенно сильно бросалась в глаза. Это и привлекло Насекомых.

Я продолжал судорожно рыться в книгах, когда блеснула вспышка — «грибная саранча» полезла в дом. Ми-го мигом с нами разделаются, если ничего не предпримем.

— Снова каламбуришь?! — прокричал мне напарник, бросая стакан в ближайшее окно (там настойчиво маячил насекомый ублюдок — здоровый, активный, похоже, вожак).

— Он там?! — это уже по поводу книги, что мы ищем.

— Нет! — ору я напарнику, пока «мигготы» проламываются сквозь древесину и стекло. Пора уходить.

Из-под куртки моего друга выныривает пистолет Хотеп-17 (стандартная модель, в поисковых отрядах почти у всех такие). Ломящийся в дверь входа/выхода уродец с крыльями лопается почти как шарик — стрекоза без башки.

Мы валим из дома, но мой напарник успевает поиздеваться: он метнул «воспламенитель», и все Насекомые сдохли.

Хижина, которую мы только что покинули, находится, кстати, на окраине Каркозы.

— Еще раз говорю: его там не было.

Мой напарничек смотрит на меня взглядом сухой трески, вымученно закуривает сигарету.

— В ближайшее время нам надо его найти… — практически нараспев произносит он и ухмыляется не слишком радостно.

Мы идем через ночную пустошь, табачный дым елозит по глазам, немного затмевая пейзаж: остовы богатых снами спален внутри игрушечных домов гигантов; нешуточные площади/парковки со скелетом под каждым фонарем; тысячелетний мусор и пакеты супермаркета «Селефаис» вонзаются в землю.

— А бара у них с таким названием случайно нету? — между делом (и двумя глотками из своей сегодняшней бутылки) шуткует мой напарничек.

— Найду я тебе бар… Сейчас только бухло дохлещем.

Он криво ухмыльнулся:

— Да ладно тебе… Я ведь тоже в Мискатоникском университете учился.

— Но не закончил?

— Но не закончил.

И мы продолжили шагать вдаль по пустоши.

— Блядь! Я щас в обморок хлопнусь! — его крик отрезвил бы даже меня. Так и случилось.

Каркоза. Мы в центре какой-то заброшки. Напарничек дичайшим взором пялится на мужика в желтом балахоне. Это, должно быть, сам Хастур. Желтый Король.

Он учинил себе маленький праздник: носясь по округе черным вихрем, сводит созерцателей Страны Снов с ума, чтобы они могли видеть примерно следующее: блевотина на торте; прерывание телетрансляции на самом интересном месте; потеря тени в пользу мертвецов; споры инопланетных грибов в воздухе (и на торте); свои самые старые комментарии в соцсетях; плюс прочие кошмары…

Хастур сидит на троне в центре оккультного круга, на его лице суровость великой древности. Он грезит лучшим из миров.

— Ну ладно, Хасти… — теперь мой коллега полон решимости, как перед первым в жизни поцелуем. — Давай посмотрим, чем тебе так не нравится Бог.

Его Хотеп-17 уже направлен в сторону Хастура. Где-то высоко в небе над ним Сатурн влезает в облака.

— И Дух Божий носился над водою… — цитирует Хастур загробным шепотом. — ДУХ! Наш мир был создан призраком!

Крик, переполненный болью первозданной правды, развалился на грани и исчез в частях пространства.

Я тоже выуживаю пистолю, наивно пробую прицелиться, но Желтый Король взмахом руки валит нас обоих на землю заброшки. После чего спокойно валит сам, растворяясь во тьме.

— Да блядь! Куда он делся?! — вопрошает мой друг, убирая ствол. Растерянно вздыхаю, смотрю на змеебородого Ктулху (зеленое граффити на стене).

— Ладно, давай выбираться отсюда…

В ближайшее вмешательство начальства я был вызван к директору нашей поисковой херни.

Шеф встречал меня, помпезно сидя в кабинете.

— Ты говорил со своим напарником? — начальничек смотрелся так, словно я только что отымел его собаку взглядом.

— А что, у меня есть напарник?

— Так точно. Есть.

— Ох, черт… Знаете, шеф, я-то уж было думал, будто этот пидарас мне снится или что-то вроде того.

— Опять надеялся на раздвоение личности? Смышленый малый… — он будто бы немного загрустил. Как там было в «Бойцовском клубе»(?): на самом деле я люблю своего начальника… Конец цитаты.

— Ты мне нравишься, парень… — он даже засмущался. — Но не в том, блядь, смысле, долбоеб!

Я ухмыльнулся и кивнул.

— Вы ни хера не справляетесь. — Сурово молвил мой начальник. — Перерыли половину миров, явных или воображаемых, а, сука, книгу найти не можете…

— Но это ведь не просто книга, — встрепенулся я (правдиво и не слишком покладисто).

Директор нашей богадельни глянул на меня совсем серьезно:

— Если не отыщите его, нам… всем будет очень и очень плохо…

Я снова кивнул, соглашаясь с ответственностью сказанного.

— Короче, вам в поддержку нашлась одна из внештатниц. Тебе должна понравиться, хотя кто тебя вообще спрашивает… — начальник закатил глаза. — Она преподает в Новом Мискатоникском какую-то херню, вроде бы современную литературу…

Конец ознакомительного фрагмента.