КРЫМ
Мне — пять. Весь июль мы были с мамой и папой в Крыму, на море. Вернулся я в Заболотное только в августе.
«Подрос, загорел!», радовалась баба Лена, сверкая своими железными зубами.
Я сразу к Женьке пошёл. А Женька угрюмый сидит в хате за столом — капризничает.
«Ну поздоровайся с Илюшкой!», говорит его мама Нина.
«Не буду здороваться!», ноет мой друг.
Входит из сарая бабка Поля. Видит меня.
«Ой! Илюшка, пропащая душа! И хде ты был-то?», всплеснула она морщинистыми руками.
«В Крыму!»
«Хде-хде?», старуха приложила ладонь к уху.
«В Крыму, в море плавал!»
«Брешешь!», уверенно говорит бабка Поля.
«Брешешь!», повторяет радостный Женька.
«Почему ж брешет? Он и вправду с моря — вон какой коричневый!», тётя Нина протягивает мне арбуз, который привезла со станции Малоярославец.
«А откель у них деньги-то на море?», не унимается бабка Поля.
«Чего ж машину-то не купят, раз такие богатые? Эх, непутёвые!»
