Монолог сумасшедшего бога

Ильяс Сибгатулин, 2021

Едешь себе в автобусе с работы домой, читаешь, никого не трогаешь. Тут к тебе подсаживается странный старик и начинает разглагольствовать о том, что он бог… такой крутой бог, что даже возраста своего вспомнить не может… А если бог забывает о своих годах, то миру грозит опасность… Содержит нецензурную брань.

Автобус. Рутинная поездка от работы до дома. Сижу, уткнулся в планшет. Читаю рассказ Брэдбери.

Чувствую, кто-то рядом подсаживается. Смотрю.

Старик. Вид максимально неухоженный. Смотрит на меня, улыбается диковато.

Думаю,"Все, не отвертеться от требований, дать мелочь".

Отворачиваюсь к окну. За ним вечереет, теплые такие майские сумерки опускаются на город. Продолжаю читать Брэдбери.

Тут слышу.

— Электронные экраны сворачиваются в трубочки,

Создавая в мозге новые электронные узелочки.

— Простите, это вы мне?

— Мне, не мне

А это теперь везде, — и насмешливо кивает на мой планшет.

— Вы еще и стихами разговариваете, — устало отвечаю и снова продолжаю читать. Даже наушники надеваю, чтоб не слышать ни старика, ни шум улицы.

Поездка продолжается.

Чувствую, как меня в плечо пальцем тычут.

"Ну старик, это перебор".

Высвобождаю уши, смотрю вверх.

— Молодой человек, билет покажите!

Насупившись, протягиваю контролерше билет. Уходит.

Старик тихо хихикает.

"Ну старый!"

— Билетики летят,

Будто листья хрустят,

Будто ветры гудят,

Сдуть нас всех хотят, — и улыбается, смотря на меня.

"Что?!"

Оглядываю толпу в автобусе в поиске моральной поддержки. Кто в смартфоне, кто спит стоя, кто делает вид, что не слышит ополоумевшего старика.

Конец ознакомительного фрагмента.