Нарушая запреты. Измена

Елена Флави, 2023

К чему может привести неудавшаяся семейная жизнь и встреча с изменившимся до неузнаваемости бывшим? Уж точно ни к чему хорошему. Меня втянуло в водоворот событий, из которого не выбраться. Неожиданная встреча с Вячеславом Шестаковым поделила жизнь на "до" и "после". Будет ли у этой сказки счастливый финал или же всё закончится катастрофой? Скучно не будет точно.

Глава 9.

Слава.

Сижу в офисе. Кручу ручку как дурак. Смотрю на дверь. Как будто это, блять, предмет искусства. Высочайшая проба. Самое место в Лувре.

Никак не могу выкинуть из головы вчерашний вечер.

На середине вроде протрезвел. Вроде же решил, что поцелуй был ошибкой. Просто эмоции. Ну вспыхнул. С кем не бывает? Потом отлегло. Отвлёкся, понял, что всё в жизни заебись. И тут вдруг эта психичка пододвигается ко мне, целует и убегает. Только туфельки, блять, не хватает.

Золушка херова.

Туфелька-не туфелька, а сумочку она свою забыла. Стоит теперь прямо на столе. Перед носом. Только глаза мозолит. Специально вчера в офис заехал, чтобы здесь её оставить. Чтобы у Камиллы вечером вопросов не возникло. Ей хоть и похуй на мои похождения, но разговаривать не хотелось от слова «отъебитесь». От минета отбрехался, а вот от пояснений за бабскую сумочку точно не ушёл бы.

Стоит только ней вспомнить, как в кабинет влетает Камилла.

Фурия, мать её. Замахивается сумочкой. Думаю — щас как огреет. Или начнёт разгонять, точно вертолётными лопастями. Но нет. Просто откидывает предмет гардероба в сторону, останавливается, кладёт руки на бёдра и пялиться ехидно.

Замечает сумочку Оли. Я всё ещё сижу, закинув ногу на ногу. Письменная принадлежность остановилась между указательным и безымянным пальцами. Глаза замерли. Если не двигаться, она меня не заметит. Я же мастер, блять, маскировки. Ебаный хамелеон.

— Это что такое? — Камилла кивает на сумочку.

Заметила…

Варианта два — быстро убрать и сказать, что ничего такого. Или прикинуться дураком. Третий вариант почему-то не рассматриваю. Хотя, он самый действенный. Какой? Просто сказать, что это не её дело, потому что в семье всё решает мужик. Если я решил поставить бабскую сумочку на рабочий стол, значит я так решил! И нехуй тут обсуждать!

Но у меня мозги же отключились. Поэтому выбираю второй вариант.

— Что? — произношу непонимающе.

— Это, — снова кивает. Брови взмывают выше. Я как шестилетка, опустошивший банку варенья и пытающийся доказать маме, мол это не я. Проблема в том, что весь рот, сука, измазан.

— Сумочка, блять, — выпаливаю резко.

Далее идёт один из гениальнейших диалогов в моей жизни. Если вообще не самый гениальный…

— Правда?

— Тебе купил.

— Правда?

— Нет.

— А кому?

— Себе.

— Правда?

— Нет.

Камилла уже совсем рядом. В непосредственной близости от сумки. Кажется, вот-вот запищит, точно металлодетектор, обнаруживший металл. Непонятно только кто будет пищать — Камилла или сумка.

Наконец прихожу в себя. Отрываю пятую точку от кресла, тянусь к сумке, но не успеваю перехватить — Камилла забирает первой. Самое смешное во всей этой ситуации, что мне же вообще нечего стесняться, скрывать и бояться. Но я боюсь. Стесняюсь. И скрываю. Почему? Потому что превратился в какого-то малолетку. Прямо как тогда… Двенадцать лет назад. Когда только познакомился с Олей.

— Так и чьё же это добро? — Камилла заглядывает внутрь. — Боже, — воротит нос, — какая дешевизна. Что за мерзость с барахолки?

Откидывает обратно. Так швыряет, что ебаный ридикюль падает на бок и из него вываливается половина содержимого.

Камилла не отстаёт:

— В какой подворотне ты вчера искал шалав? Совсем вкус испортился?

— Она не шалава, — бубню под нос.

Тут же понимаю, что сказанул лишнего.

— Так-так-так, — жена нагибается над столом. — Что за секреты скрываешь?

Смотрю на неё. Она не меня. Таранит. Думает, у неё молнии из зрачков вылетают, или чё? Да мне срать, как ты смотришь на меня. Хоть заосуждайся. Тебя ебать это не должно! Вы только поглядите на меня! Какой крутой! А сам тут же взгляд в сторону увожу, потому что как-то не по себе.

Да что такое-то?!

— Расскажешь или нет? — напирает секс-бомба.

— О чём?

— О девке, которая забыла это. — Кивает на предмет разговора. Присаживается в кресло. Не в мягкое, а в простое, офисное. Хочет быть поближе. Разговорчик ещё тот. — Что ещё за золушка хренова?

— Ты была бы рада, если бы вместо сумочки были трусы?

Жена усмехается. Ей идёт. Но не так, как Оле. Оля милая, даже сейчас, спустя десять лет. Грёбаный одуванчик. Как же, блять, хочется увидеть её улыбку снова. У Камиллы всё наоборот, по стервозному. Улыбка вызывающая, так и просит члена. Когда смотрю на неё, всё время ощущение, что она просит члена. Каждым движением, каждым действием, каждой интонацией она, сука, просит члена.

— Я была бы рада, если бы ты был со мной честен. Мы ведь уже обсуждали это, милый.

Строит из себя невинную. Самое время. Херова любительница честности. Сначала гарпия, а потом пушистый кролик.

Блять. Хватит это терпеть! Я! Я здесь главный! Состоявшийся! Доказавший всем и себе, что могу добиться чего угодно!

Поднимаюсь. Подхожу к Камилле. Она смотрит снизу-вверх. Голову не поднимает — только глаза. Тянусь рукой к волосам, хватаю. Наматываю на кулак. Ни слова возмущения в ответ. Чего у это суки не отнять, так это манер.

Киваю на ширинку. Глазёнки стервы резко переключают вектор внимания. Даже говорить не надо, она сама тянется руками к ширинке, расстёгивает её и вынимает хуй. Никаких «член», «инструмент», «фаллос» и так далее… если Камилла взялась за дело, то она будет сосать не фаллос, а хуй. Если принимать, раздвинув ноги, то принимать не член, а хуй.

С этой сукой только так.

С ней звереет всё — от дыхания до мыслей. Только грубость, только вульгарщина. Мысли измазаны в грязи, на языке вертится похоть. Смотрю на губы, что натягиваются точно по фасону члена, делаю рывок бёдрами и проталкиваю его глубже. Тяну волосы на себя, прижимаю личиком к паху, чувствую глотку, задираю голову и рычу. Ноздри раздуваются. Из них не углекислый газ выходит, а пар. Горячий, блять, как песок в пустыне. Я как грёбаный обогреватель — уже весь нагрелся.

Можно отключать отопление.

Толкаюсь только вперёд. Никаких назад — отступления не в моём стиле. Камилла держится. Её глотка — это нечто. Если будет острая необходимость, и вовсе превратится в чёрную дыру. Как же, блять, уютно. Даже вынимать не хочется. Снаружи холод. Северный полюс, минус шестьдесят. Внутри Дубай, плюс пятьдесят.

Делаю движение назад. Камилла может отдышаться. Взгляд… Как же он сейчас хорош. Прямо-таки умоляет. О чём именно — не знаю. Но, по крайне мере, на контрасте с её стервозностью, это просто услада для эго. Умеет же, сука, возбуждать. И не надоедает.

Конец ознакомительного фрагмента.