Нарушая запреты. Измена

Елена Флави, 2023

К чему может привести неудавшаяся семейная жизнь и встреча с изменившимся до неузнаваемости бывшим? Уж точно ни к чему хорошему. Меня втянуло в водоворот событий, из которого не выбраться. Неожиданная встреча с Вячеславом Шестаковым поделила жизнь на "до" и "после". Будет ли у этой сказки счастливый финал или же всё закончится катастрофой? Скучно не будет точно.

Глава 4.

Слава.

— Тебя хрен поймёшь! — возмущается Дэн, вертящий баранку своего современного джипа.

За сколько он его купил? Миллионов двадцать? Тридцать? Тачка что надо. Марка «Кадиллак». Если смотреть со стороны, никакой это не джип — самый настоящий микроавтобус. И я бы ещё поспорил — микро или нет.

Я такие машины не люблю. Говорят, хозяева подобных махин скрывают свои недостатки. Те, что ниже пояса. Компенсируют, так сказать. У меня с этим никаких проблем. Надеюсь, у Дэна тоже. Просто ему положено по статусу. У него жена, трое мелких — надо же как-то возить ораву в отпуск. Самое смешное, что у жены нормальная спортивная тачка, а у него это.

Боров на колёсах…

— Ты не думал прикупить что-нибудь помолодёжнее? — спрашиваю, кивая на торпеду.

— Ты издеваешься? Я ему про одно, он мне про другое!

— Чего ты не понимаешь? — возвращаюсь к теме.

На очередном светофоре Дэн вжимает педаль газа в пол. Пытается доказать, что его корыто очень даже молодёжное.

Да уж… Придурок…

За окном почти ночь, улицы почти опустели. Самое время выпендриваться. Делать вид, что ты гонщик.

Наконец этот придурок сбавляет скорость. Довольно смотрит на меня. Сейчас точно что-нибудь ляпнет. Как пить дать.

Кивает.

— Ну что? Так достаточно молодёжно?

Лыбиться. Думает, я удивлён.

Лениво отворачиваюсь в сторону. Смотрю в окно и говорю:

— Дерьмо, а не тачка.

Дэн бьёт по рулю.

— Да пошёл ты, Славик!

Не могу сдержать улыбки. Не знаю, что со мной стало, но в последнее время веду себя как мудак. Последнее время — последние десять лет. В конце концов, могу себе позволить. Уже давно перестал скидывать вину на бабки. Если они и портят человека, то только склонного или слабохарактерного. Я отношу себя сразу к двум видам — склонен к порче и со слабым характером. Плевать. Так проще. Лучше так, чем оправдываться перед каждым, пытаться доказать, что ты не такой.

Все мы такие.

Душонка — по дешёвке, а шкура — дорога.

— Вообще не понимаю, какого хера тебе ещё не хватает! Ну всё же есть!

Дэн не выдерживает. Грёбаный любитель поговорить.

— Чего? — спрашиваю лениво. Снова делаю вид, будто не понимаю.

— Жена отпускает на поебушки, детей нет, денег хоть жопой жуй. Что ещё для счастья надо?

— Раз это счастье, чего не свинтишь из семьи? Найди себе курву, что будет отпускать тебя по бабам, да радуйся.

Дэн ядовито усмехается.

— Думаешь, это так просто?

— Думаю, ты мозги трахаешь не только себе, но и мне.

Что меня не устраивает? Хер его знает. Всё же хорошо. Это факт. Но внутри как будто всё, блять, в гудроне. Вот-вот стянет внутренности. Порой даже дышать невозможно. Иногда подступает прямо к горлу. Прям чувствую, как задыхаюсь от этой вязкой залупы.

Не знаю…

Камилла смеётся, говорит, что это сперма. Типа, мне надо почаще спускать. Куда уж чаще… С её сумасшедшим темпом отсоса… губами, извращённой фантазией… Скоро у меня вообще ни хрена не останется. Надо будет как-нибудь в банк спермы сходить. Оставить немного для потомков до того, как Камилла всё высосет.

Через двадцать минут подъезжаем к заведению. Паркуемся прямо у входа. Места тут не много, стоянка только для служебного транспорта, всё огорожено, но для нас местечко найдётся всегда. Охранник уже убрал цепь, позволяя проехать внутрь.

Было бы странно, если бы хозяина заведения принимали иначе.

Выхожу из машины, закрываю дверь.

— Где парни? — спрашиваю Дэна.

— Должны быть внутри.

— Должны быть? Или внутри?

— Ты меня выбесить решил?

Отмахиваюсь от друга. Хрен ли толку говорить с этим занудой. Одним словом — семьянин. Семьянин, владеющий сетью совсем не семейных ночных клубов и баров.

Проходим через толпу страждущих. Людишки хотят развлечься, а их не пускают. Да уж, в клубе Дэна свои правила — вход бесплатный только для красивых девочек. Остальные платят. И то не факт, что пустят. Каждый вечер одно и то же — всё под завязку, места практически нет. Не потому, что это какое-то элитное место, а потому что здесь самые низкие цены на алкоголь. Но именно такая политика делает самую лучшую рекламу.

Нас не осматривают на входе. Это нормально. Так всегда. Но на этот раз друга что-то не устраивает: минуя турникет, Дэн останавливается, пару секунд тупит на месте, затем разворачивается и подходит к охраннику вплотную.

— Не понял, — строит из сея босса. — Ты чё-то попутал?

Охранник дёргает головой.

— Поспать решил что ли? Я тебе за чё плачу, баран?

В такие моменты мне смешно. Дэн не из тех, кто пропускает оскорбления. Не из тех, кто не умеет дать сдачи. Он вообще чудом не стал бандитом. Иногда мне кажется, что ему самое место за решёткой. Но, учитывая всё, что я о нём знаю — учитывая то, как он распинается перед женой, которая то и дело любит макнуть муженька лицом в грязь, напоминая о его похождениях к «мохнатой пещере», — наблюдать за его выпендрёжем просто смешно.

Закончив с шестёркой, Дэн возвращается. Я не могу сдержать усмешки.

— Чего? — злобно отзывается друг.

— Да просто думаю, ты когда с Наташей так пытаешься разговаривать, она тебя сразу на колени ставит, чтобы ты лизал, или вообще запрещает прикасаться к себе?

— Пошёл в очко!

Начинаю ржать, как ненормальный.

— Да чё опять-то? — Дэн нервничает, как ребёнок.

Сквозь слезы, чудом удерживаясь на ногах, прижимаюсь к другу и кричу, пытаясь перебить музыку:

— Это походу, следующий этап! После куни ты сразу туда, языком!

Дальше сдерживаться нет сил. Ржу, как дебил. Хотя бы в такие моменты я не чувствую гудрон. Можно было бы сказать, что я отношусь к другу нормально. Его предпочтения — это его предпочтения. Может, просто мне повезло с Камиллой.

А ему вот не повезло.

Ага! Кого я обманываю?

Они же с Наташей с самой школы вместе. Баба боевая. Если б не она, Дэн точно сидел бы за решёткой. А так хоть мозги ему вправляет. Но я и так отношусь к нему нормально. Иногда позволяю себе подколоть его. И что? Разве это грех? В конце концов, все мы, блять, здесь ненормальные. Чего стоят мои отношения с женой. На фоне этого, Дэн самый нормальный из нашей компашки.

Проходим в зал.

Сразу же обдаёт жаром. Грёбаные танцоры, плящущие не только на танцполе, но и у столиков, умудрились надышать так, что дрянная вентиляция уже не справляется. А если врубить кондиционеры, то завтра половина этих тусовщиков сляжет с простудой. Мне-то пофиг, но вот Дэн сильно париться по таким мелочам. Говорит, нельзя топить своих же клиентов. Они, мол, бабки приносят, а мы их морозить будем.

Конечно, лучше, блять, сдохнуть от этой жары и вони!

Каждый раз, когда я захожу в этот клуб, всегда спешу в кабинет. Грёбаный зал прохожу так, чтобы ни одна трясущаяся в конвульсиях туша ненароком не коснулась меня. Мне противно даже думать о том, что эти пьяницы заденут мой дорогущий костюм.

Я мразь?

Наверное.

Я хотя бы не отрицаю этого, как девяносто процентов остальных мразей.

И вот я уже собираюсь дёрнуть через весь зал, чтобы добраться до сраного кабинета в конце. Вон он — прямо передо мной. Наверху, второй этаж. С большущими окнами во всю стену, чтобы можно было наблюдать за челядью.

Но что-то заставляет остановиться.

Остановится и обернуться влево. Взглянуть туда, где барная стойка. Обычно за ней никого нет — алкоголь здесь ахереть какой дорогой. Бедняки, что стягиваются сюда со всех уголков города, не могут позволить себе заказывать что-то на баре. Тоже очередная уловка Дэна. Повышать ценник на баре, чтобы все сидели за столиками, поближе к танцполу, наглыкивались и заказывали больше.

Но эти две дамочки, что сидят у стойки, походу, не из нашего мира.

Одёргиваю Дэна. Киваю на девок.

— Пойдём познакомимся! — говорю я.

Ага… говорю… Почти ору.

Ебучая музыка.

— Глядишь, тебе любовницу подберём! — продолжаю тему насмешек.

Дэн по-дружески отталкивает меня. Я усмехаюсь.

Иду к девушкам. Женщинам. На вид уже не целки, но сохранились явно неплохо. Подхожу, останавливаюсь в непосредственной близости. Та, что ближе ко мне, оборачивается, щуриться. Как будто со зрением проблемы.

И тут меня пробивает. Сердце рвётся наружу. Долбит набатом. Вот-вот вырвется из грудной клетки и переломает все рёбра. Мотор, который разгоняет гудрон по телу, превращая его во что-то жидкое.

Дышу как ненормальный. Воздуха не хватает катастрофически.

Всё же удаётся спросить:

— Оля?

Надеюсь, это просто шутка. Грёбаное совпадение…

— Слава… — произносит она.

Ни хрена не совпадение. Знает моё имя. Значит, точно она…