Я самая обычная девчонка, закончила универ и устроилась работать в одну из крутых фирм северной столицы. И всё бы ничего, вот только однажды мы с друзьями решили съездить на природу в Выборг. Ради смеха устроили развлечение в ночь на Ивана Купала: кто осмелится пройти через Ведьмину пещеру, у того исполнятся все желания. И ведь не зря говорил знаменитый Михаил Афанасьевич: “Будьте осторожны со своими желаниями – они имеют свойство исполняться”. Зря я не прислушалась к нему…
Приведённый ознакомительный фрагмент книги Мой Темный повелитель предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.
Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других
Глава 3
Первое впечатление, что это чей-то не слишком оригинальный пранк, и снег не настоящий, хоть и холодный, как и целый отряд мужчин в странных коричневых одеждах.
— Чи хэн бэ?1 — спрашивает один из них. — Чи хаанаас ирсэн бэ?2
— Чего? — хмурюсь. — Эй вы, шутники, это уже не смешно!
— Рутеанка? — удивленно спрашивает один из них, стаскивая с головы меховую шапку.
— Что за оскорбления?
— Откуда ты? — задает свой вопрос главный. Акцент у него ужасный, и я с трудом разбираю слова.
— Какая вам печаль, откуда? — огрызаюсь, сидя в снегу.
— Отвечай на вопрос! — мне в грудь снова упирается ствол винтовки, и взгляд мужчины не обещает ничего хорошего.
— Из Питера я.
— Врёшь, такого города не существует.
— Очень смешно.
В это самое мгновение телефон срабатывает как будильник, и вся дюжина мужиков отпрыгивает от меня.
— Это просто телефон, чего так пугаться, — достаю из кармана сотовый и выключаю будильник, внезапно осознавая, что в пещере была летняя полночь, а теперь же с хмурого серого неба на меня медленно падают снежинки. — Хрень какая-то происходит.
Сейчас же лето, а не зима, и в тонком сарафане становится уже ощутимо холодно. Прикладом винтовки из моих рук выбивают мобильник, а меня в одно мгновение усаживают голой задницей в сугроб.
— Да вы чё творите?!
— Поднимите её и отведите в мой шатер, — здоровяк, который выспрашивал, кто я такая, разворачивается и уходит, а меня подхватывают под руки и резко ставят на ноги.
Меня провожают на небольшую поляну, на которой стоят несколько палаток. Хотя, видимо, у этих они называются шатрами.
Нереальность всего происходящего рождает во мне истерический смех. Эти, поди, тут и на лошадях ездят, вместо железных коней. Не удержавшись, хихикаю.
— А у вас отличная реконструкция. Какой год изображаете?
— Что такое реконструкция?
— Слушайте, ну это уже, правда, не смешно. Вас же снимают? Это реалити-шоу какое-то? Ау! Продюсеры?
— Похоже, она юродивая совсем, — замечает один из моих охранников, вталкивая меня в палатку главнюка.
— Ничего, быстро вылечится.
— Сами вы юродивые, — ещё громче начинаю смеяться. — И игра ваша юродивая.
— Может, показать её Татьяне?
— Позже, сначала оденьте, чтобы не шастала голая по лагерю, — бородатый отворачивается от меня и выходит из палатки.
Внутри это сооружение трудно назвать палаткой. Огромный стол посередине укрыт различными картами, и при ближайшем рассмотрении понимаю, что это выделанная кожа. По всему периметру горят масляные лампы, создавая специфический запах в этом месте. У выхода стоят двое в такой же одежде ужасного коричневого цвета. А тот, который обозвал меня, возвращается и кидает на поверхность, служащую, видимо, кроватью, такого же цвета тряпки.
— Я это, — делаю акцент на последнем слове и киваю на скудную горку “одежды”, — не надену.
— Тогда останешься, в чем мать родила! — он делает два шага ко мне и срывает с оглушительным треском с меня сарафан.
— Да ты совсем охренел! Не расплатишься за это платье!
— Закрой рот, янхан! 3
— Не знаю, что ты сказал, но прозвучало это достаточно оскорбительно.
— Так и есть, — улыбка этого здоровяка не коснулась глаз, придав ему ещё более зловещий вид. — Одевайся.
Пронзаю злобным взглядом бородатого, но натягиваю на себя грубую хлопчатобумажную одежду. Сама себе напоминаю зеков в колонии.
“Интересно, сколько за это шоу должны заплатить мне? — башмаки вообще сущий ужас: давят и жмут пальцы, но при этом хлопают на пятках. — Да, создатели этого квеста основательно потрудились над обстановкой”
— Куда вы дели мой мобильник?
— Что?
— Сотовый? Телефон? Смартфон?
— Ты заклятие читаешь?! — восклицает “борода” и со всего маха бьет меня по лицу. — Киндж! Шулам!4
От пощечины искры сыплются из глаз, и я падаю на землю, на мгновение теряя дар речи от такого обращения. Но тут здоровяк хватается за сердце, опускаясь на колени напротив меня. А из-за его спины выходит молодой мужчина в красном бархатном кафтане.
— Кем ты считаешь себя, Руслан? — его голос почти ласковый, но кулак держит сжатым, и я вижу, как тонкая струйка крови появляется на подбородке здоровяка. — Ты никто, пустое место. Мы поняли друг друга?
— Да, — хрипит этот самый Руслан.
— Вот и молодец, — этот в кафтане похлопал стоящего здоровяка по голове, словно послушную собачку. — Бить женщин нельзя.
После этого он разворачивается ко мне и рассматривает более пристально, чем все другие до этого, словно ждет, что я сейчас закукарекаю или встану на руки и пройдусь по шатру. Когда я приподнимаю бровь, без слов спрашиваю: “Ну и что надо?”, красавчик в красном внезапно улыбается. Но как-то холодно и неприветливо. Словно змея, готовая проглотить свою жертву.
— Ну и кто ты? — его речь более понятна для меня.
— А ты? — сложно огрызаться, когда пульсирует разбитая губа.
— Мой “друг” Руслан считает тебя ведьмой. А я думаю, ты хорошо прикидывающаяся шпионка Тхоакора.
— Чего? Какая ещё шпионка?! Вы тут совсем с головой не дружите?
— А как с ней можно дружить и чья это голова?
— Да со своей!
Осторожно потираю разбитую губу, чувствуя металлический привкус крови во рту. Меня никогда до этого не били по лицу, особенно мужчины. Поэтому первый опыт желаю оставить единственным. А если взглянуть на “красный кафтан”, то можно ожидать представления на бис.
— Меня зовут Лена, и я из Петербурга.
— И где же находится этот Петербург?
— В России.
— Вот ты и попалась на вранье, — он становится передо мной. — Такой страны не существует.
— Ага, как же. Ещё не существует Китая и Америки, а также африканских стран.
Я уже устала порядком от этой игры, да и губа болит и пульсирует, что не добавляет радушия.
— В таком случае покажи её на карте, — он даже улыбается, словно я вот-вот лопухнусь со своими словами.
Поднимаюсь на ноги и шагаю к столу, рассматривая рисунки на карте. Но все они не похожи на обычные карты, которые мы изучали в школе. На одной из них нарисованы горные хребты, на другой море, но при этом подписано как “Синеморе”, а ещё непонятная черная полоса.
— А это что? — тыкаю пальцем в “Черность”. — Что за названия дурацкие.
— Ещё скажи, что ты никогда не слышала про стену тьмы, — хмыкает красавчик в красном кафтане.
— Понятия не имею, о чем ты, — пожимаю плечами. — Это какие-то игрушечные карты, чтобы ещё больше запутать участников вашего шоу.
— А если я скажу тебе, что они выжжены на коже твоих соплеменников, тхоакорских мразей, ты перестанешь делать вид, будто тебя всё это не касается?
— Из кожи? — с отвращением откидываю от себя карту. — Что за варвары могут рисовать карты на человеческой коже?
— Мы не варвары, — вижу, что мои слова даже задели красавчика. — Мы лишь боремся за то, что по праву должно принадлежать нам.
— Ну да, все убийцы так говорят, — хмыкаю, но всё же отхожу дальше от этого парнишки. Не хватало мне ещё и нос разбитый заиметь.
— Посмотрим, как ты будешь хорохориться, когда окажется рядом с ним. А сейчас одевайся теплее, на улице холодно, а нам предстоит нелегкий путь через перевал.
— Куда же?
— Тебе это знать не обязательно.
Красавчик сжимает пальцы, и я чувствую, как у меня появляется звон в ушах, а спустя мгновение все перед глазами плывет, ещё один долгий удар сердца — и меня поглощает темнота.
Ночь. Костер прямо на снегу. Но мне не холодно. Вижу перед собой красивую девушку, которая что-то делает с моим лицом. Она говорит что-то “красному кафтану”, но я не разбираю слов из-за звона в ушах. И снова темнота.
На этот раз уже не снег, а какая-то убогая кровать. Или, точнее сказать, шкура на камнях, потому что мне больно даже пошевелиться. Девушки нет, как и красавчика, но зато я слышу голоса. Очень напоминают речь староверов, с примесью каких-то непонятных акцентов. Люди спорят между собой, женщина говорит на повышенных тонах. А после наступает тишина. Мне сложно держать глаза открытыми, но я успеваю заметить неопрятную старуху в грязном переднике. Стараюсь не думать, что чернильные пятна на нем — это чья-то кровь.
— Выруби её, — в комнату входит красивая девушка, а за ней “красный кафтан”. И снова меня одолевает слабость такой силы, что тяжело даже дышать.
Картинка повторяется. Снег. Костер. И тут до меня доходит, что я лежу в санях, укутанная, как куколка бабочки в шкуры оленей.
Такого квеста ещё не было в моей жизни, и, думаю, когда выберусь отсюда, засужу организаторов.
Прихожу в себя, лежа поверх покрывала на мягкой и огромной кровати. Над головой свисает балдахин, создавая в комнате иллюзию тумана.
— Мы почти доехали, поэтому больше тебя не будут лишать сознания.
Тусклый дневной свет, что просачивается через окно, не позволяет рассмотреть посетительницу, которой принадлежит голос. Она сидит в тени на стуле, прямо напротив меня. Я вижу лишь её красный кафтан.
— Где я? — голос мне самой кажется чужим.
— Мы в гостинице в Сумиде. И скоро прибудем ко двору, чтобы король мог решать, что с тобой делать.
— Король? Что вы здесь все курите? — сажусь на кровати и понимаю, что страшный комбинезон, который я надела в палатке, исчез. И я лежу абсолютно голая, даже без белья. — Какого хрена?
— Не волнуйся, это не Иван тебя раздел, хотя, думаю, он бы не отказался от подобного, — я слышу в голосе незнакомки довольство. И это мне странно, потому как вряд ли кто-то здесь будет мне помогать. Не в этом смысл всех шоу.
— А ты кто? — спрашиваю, но прерываюсь, обнаружив на кровати не то платье, не то тунику, так сразу и не поймешь. Её переливчатый зеленый цвет очень импонирует, а прикоснувшись к ней пальцами, я понимаю, что ничего нежнее в руках не держала. — Это мне?
— Да, надень пока это, а во дворце сможешь сменить, как прикажут.
— Как прикажут? Я не рабыня какая-нибудь!
— Ты пленница, хоть и без кандалов.
Как только я натягиваю платье, балдахин над кроватью раздвигается, и я могу осмотреть обстановку. Деревянный пол, стены и балки перекрытий на потолке, два окна на всю комнату и большой камин, в котором тлеют угли.
Поразительной красоты девушка поднимается мне навстречу. Её волосы забраны наверх, спускаясь рыже-каштановыми локонами на плечи. Одета она в красный кафтан, как и красавчик Иван, вот только если у того нашивки на кафтане черные, у этой красотки они синие.
— Ты выглядишь намного лучше, чем когда Иван принес тебя. Но, думаю, во дворце надо будет ещё подправить тебя, добавить блеск глазам и волосам.
— Серьёзно? А может, ты мне ещё и макияж сделаешь? Чтобы я покрасовалась перед каким-то там толстозадым королём. Ты так и не сказала, как тебя зовут?
— А что, это важно?
— Вообще-то это культурно, хотя не уверена, что в этой игре такие мелочи имеют значение.
— Меня зовут Женя.
— Очень приятно, Женя, а я — Лена, — кривляюсь приседая в реверансе. — Как вам мои навыки, ваше величество?
— Скудно, но это дело тренировок, — она с полминуты смотрит на меня, я на неё, а потом мы обе разражаемся смехом.
— Рад, что у вас хорошее настроение. Это поможет пережить грядущее путешествие, — сообщает вошедший Иван. — Нам надо спешить, слишком долго мы отсутствуем, Даркингу это не понравится.
— А кто такой этот ваш Дарк? — спрашиваю я и опешиваю от смеси ужаса и благоговения на лицах этих двух красавцев. — Что?
Иван разворачивается и покидает комнату, бросив на ходу лишь “Пошевеливайтесь”.
— Ты не можешь не знать его, — произносит Женя.
— Почему? Он что какая-то публичная личность? У него есть аккаунт в Инстаграм? Или в Твиттере? На Фейсбуке?
— Ты странная девушка и говоришь странные вещи, — красотка качает головой и тоже выходит из комнаты.
Оставшись в одиночестве, я ещё раз осматриваю комнату и вижу пальто на кресле, изумрудный цвет на нем оттеняется рыжей опушкой, кажется, это лиса. Облачившись в него, ожидая почувствовать на плечах тяжесть верхней одежды, но заворачиваюсь в него, словно в пуховый платок. Теплое и почти невесомое. Удивительные вещи.
“Интересно, из какой это ткани они пошиты?”
Выхожу из комнаты и спускаюсь по деревянной и скрипучей лестнице вниз, чтобы, пройдя через столовую, выйти на улицу и обомлеть.
— Нет! Я ни за что не сделаю этого!
Приведённый ознакомительный фрагмент книги Мой Темный повелитель предоставлен нашим книжным партнёром — компанией ЛитРес.
Купить и скачать полную версию книги в форматах FB2, ePub, MOBI, TXT, HTML, RTF и других