Среди звука. Смысл молчания

Елена Збаражская

Ты же знаешь, что я не такая, как все. Я хуже. Не стою пред тобою в батистовых платьях, в рюшах, даже осень моя бесконечная наглая сухость, в ней молчит менестрель: перезрел, поглупел, стал бездушен…

Город-циник

Город распластан, скомкан, не свеж и цинично пьян,

дома одиночеств облучены, как рентгеном,

закат кособок, тягучие дни — вязкая тьма,

тут, что ни любовь — выкидыш,

ночью обляпанный.

Петляют зловонные стоки в промежностях труб,

семь древних молитв слипаются с прахом желаний,

здесь часто рыдают ветра — бремя мертвенных скук,

и Смерть ворожит в туманах,

считая разлуки.

В нём время — бумага, сминается в оригами,

морщинисты догмы, и души трясутся в зимах,

лишь я не чувствительна в сплине — дышу мирами,

где очередь боли за счастьем

воюет с пылью.