Среди звука. Смысл молчания

Елена Збаражская

Ты же знаешь, что я не такая, как все. Я хуже. Не стою пред тобою в батистовых платьях, в рюшах, даже осень моя бесконечная наглая сухость, в ней молчит менестрель: перезрел, поглупел, стал бездушен…

Бог-курильщик

Мне тебя бесконечно мало…

Мой Ванахейм сегодня бастует,

ночи пошло смысл диктуют:

«тьма вчера пеленает солнце».

Мы с тобою хворост Вселенной,

не цветём, полыхаем сразу,

часто сушим свои озёра

винительными печалями,

творительными именами,

вскармливаем существительными сомнениями

голодных мертвецов, живущих на айсбергах,

играющих в переговоры с живыми.

Мы две твари, поющие недалеко от моря,

а в нём мыли руки грустные гении,

мамы, улыбающиеся мимы,

отцы из него рыбу удили.

А наш Бог-курильщик

сложил наши судьбы

в разноцветный кальян

и выкуривает его,

сидя на берегу

пустынной земли:

нога на ногу,

без тоги,

без мокасин,

глаза к небу

не к своему…