Среди звука. Смысл молчания

Елена Збаражская

Ты же знаешь, что я не такая, как все. Я хуже. Не стою пред тобою в батистовых платьях, в рюшах, даже осень моя бесконечная наглая сухость, в ней молчит менестрель: перезрел, поглупел, стал бездушен…

Белошвейка

Март сопит на развалинах мира,

тянет мгла исхудавшие руки,

коматозного солнца пунктиры

мельтешат (теперь больше от скуки).

Истончаются в нитку ледышки

странных зим, нашумевшей капелью,

тишина после долгой одышки

наслаждается звуками трели.

Облака на буксире у неба,

в чехарде тёплых грёз зреет нежность,

в ветках памяти сонных деревьев

набухает зелёная свежесть.

А девчонка моя, белошвейка,

распорола бедовую душу,

из кусков залатала все шрамы.

И в рассвет ускользнула распутный…