Две половинки меня

Елена Дворецкова

Героиня романа живёт насыщенной жизнью – работа, друзья, творчество, путешествия. Случайная встреча в пути переворачивает все в ее мире, направив её жизнь по новому сценарию. Роман с мужчиной мечты развивается стремительно. Девушке кажется, что она попала в сказку, но счастлива ли она?В том, где искать счастье, героиня пытается разобраться на страницах этого романа.Книга написана в стиле дневниковых заметок – терапевтических для читателя размышлений об отношениях, о ценностях, о себе.

Глава 5

Круглые столики, покрытые белыми скатертями, высокие стулья в чехлах, музыка — все настраивает на романтическую волну. Довольно банальная картинка из мелодраматического фильма. И, заметьте, я — главная героиня.

Я волнуюсь. Вижу, что нравлюсь ему, и страшно боюсь его разочаровать. Страх не оправдать чьих-то ожиданий — моя любимая тема для обсуждения с психологом еще с подросткового возраста. Вместе с тем — и я это понимаю, — я умею и понравиться. Иногда могу немного пыли в глаза пустить, например, изобразить зашкаливающий уровень компетенции, не понимая ни слова из разговора на какую-нибудь узкоспецифическую тему. Или с очаровательной улыбкой притвориться уверенной светской львицей, в глубине души ощущая себя маленькой беззащитной девочкой. Наверное, продемонстрировать свои лучшие качества и даже иногда их немного преувеличить — естественное стремление для девушки на первом свидании. И не для девушки, думаю, тоже.

В общем, я, как это бывало обычно, приготовилась рассказывать о себе привлекательные небылицы.

Высокий официант в фартуке приносит меню. Заказываю томатный суп из морепродуктов и бокал «Совиньон Блан».

— Что будете делать в Гетеборге? — спрашивает он, отпивая глоток вина. Он заказал «Вальполичелло». На мгновение задерживаю взгляд на его бокале — рубиновый цвет, переливаясь в свете свечей, завораживает.

— Собираюсь навестить подругу, — я поднимаю глаза и натыкаюсь на его взгляд. Становится неловко и радостно одновременно, как будто смотреть ему в глаза — это что-то запретное.

— Она шведка? — он продолжает гипнотизировать меня. Я не выдерживаю его пристального взгляда, отвожу глаза и делаю вид, что заинтересовалась парой за соседним столиком. На самом деле там ничего примечательного. Оба погружены в гаджеты. На мгновение мне становится даже грустно за них. Как в таком состоянии оказываются пары? Ведь наверняка на первом свидании они волновались не меньше моего. Длинные светлые волосы и искусственные ресницы девушки явно скучают без внимания сидящего напротив спутника. А его чуть сутулые плечи тоскуют по женским чутким прикосновениям.

— Она русская. Уехала туда пять лет назад, — осмелев, я снова погружаюсь в его глаза.

— Вышла замуж? — он выверенным движением отрезает кусок стейка и отправляет в рот. Кажется, ничто не может нарушить эту его бесконечную уверенность в себе.

— Интересно. Многие думают, что девушка может уехать в другую страну, только если выйдет там замуж. — Почему-то меня задел его вопрос. На мгновение я забываю о гипнотическом эффекте, который оказывает на меня его взгляд, и выпрямляюсь в упрямую струнку. — Вообще-то ее пригласили туда работать. В крупной парфюмерной компании, между прочим, — добавляю с вызовом.

— А почему вы так возмутились? — смеется он. — Что обидного в том, что все женщины хотят замуж?

Он явно подтрунивает надо мной, и это доставляет ему удовольствие.

— Вы, видимо, вообразили себя героем фильма «Чего хотят женщины?». Поверьте, выйти замуж далеко не единственное, чего они хотят, — ловлю себя на том, что машинально поглаживаю пальцами ножку бокала.

— Интересно. А чего же еще они хотят? — он останавливает взгляд на моих пальцах, и я в смущении прекращаю движения.

— Все разного, наверное. Но, если в общем, то быть реализованными. Найти дело, которое приносит радость и удовлетворение. Идеи, которые вдохновляют. Еще, наверное, творить, путешествовать. Быть счастливой и полезной миру. Любить и быть любимой, конечно. Но это не то же самое, что «замуж».

Изящным движением отправляю в рот последнюю ложку супа. Суп вкусный, густой, как я люблю. Хочется отломить хрустящую корочку еще теплого хлеба и собрать остатки со дна тарелки.

«Не вздумай это сделать, — активизируется Критик, — хочешь окончательно опозориться?»

— Я понял. Вы девушка глубокая и эмансипированная, — отблески свечи пляшут в его глазах. — А как вы познакомились со своей шведской подругой? — переводит он тему разговора.

Я отодвигаю тарелку с остатками супа и подаюсь вперед в предвкушении своего триумфа — обожаю об этом рассказывать.

— О, это забавная история. Мы работали вместе много лет назад. Угадайте, где? Только не смейтесь.

— Заинтриговали, — смеется он, хотя я еще не начала рассказывать.

— Мы продавали воздушные шарики в парке! — улыбаюсь, вспоминая то беззаботное время.

— Действительно, весело. Так сразу и представил вас с охапкой разноцветных воздушных шаров. Это вам идет.

— Да, я до сих пор их обожаю. Иногда покупаю себе, когда никто не видит. А вы любите воздушные шары? — понижаю голос в конце фразы. Кажется, я сморозила глупость.

«Вечно ты скажешь какую-нибудь чушь, — потирает руки мой Критик. — Не переживай, скоро он поймет, какая ты на самом деле».

Он ухмыляется во весь рот.

— Даже не задумывался на эту тему. Но дочкам покупаю. А что вы еще любите, кроме воздушных шаров?

Я мечтательно закатываю глаза.

— Путешествовать. Море и горы. Гулять в лесу. Рисовать. Все красивое. И пирожные.

— Понял. Срочно заказываем десерт.

«Вот видишь? Он уже десерт заказывает. Причем срочно! Похоже, утомила ты его своей болтовней», — думаю, вы поняли, кто это встрял.

«Не получится у тебя испортить мне настроение! Особенно, когда впереди десерт».

Долго теряюсь в выборе между шоколадным брауни и воздушным мильфеем со свежей малиной. Выбор еды в ресторане дается мне с трудом. Особенно, когда речь заходит о десерте. И особенно, если ассортимент огромный, а меню с соблазнительными фото. Красочные заманчивые картинки буквально прыгают в глаза, а аппетитные названия их перебивают. Хочется заказать все и сразу. Как тут сделать адекватный выбор в пользу чего-то одного? Немного помучившись, выбираю брауни.

— А что любите вы? — возвращаюсь к теме разговора.

— Вино и женщин, — провозглашает он.

— Да-а-а. Незатейливо. Похоже, вы экземпляр довольно примитивный, — подхватываю его шутливый тон. Порция алкоголя заметно расслабила меня.

— А вы как думали? Я же итальянец. Итальянцы, действительно, народ простой. Любят жизнь во всех ее наиярчайших проявлениях.

Мы едва знакомы, а мне уже хорошо с ним. Легко, весело. Мне нравятся его глаза с ироничными теплыми искорками. Он смотрит на меня так, что, кажется, видит насквозь. Мне нравятся его жесткие на вид волнистые волосы. И его руки.

Руки, на мой взгляд, могут рассказать многое о человеке. У плохого человека не может быть красивых рук. Я имею в виду кисти рук. И пальцы. Самые отвратительные руки были у моего школьного учителя истории. Длинные худые ладони с костлявыми узловатыми пальцами, расширяющимися в районе ногтей. Вообразите себе, какой скверный был у него характер. И какая оценка была у меня по истории.

Руки моего сегодняшнего спутника можно выставлять в музее. Они абсолютно правильной формы. Я сразу обратила на это внимание. Еще в тот момент, когда он протянул мне ладонь для рукопожатия при знакомстве. Моей руке было хорошо в его широкой ладони. Уютно и надежно. А это знак.

***

Пять часов до моего следующего рейса пролетели незаметно, и он провожает меня снова в аэропорт. Мы останавливаемся у стойки регистрации. Честно говоря, больше всего на свете меня интересует, когда он позвонит. Хочется спросить. Уточнить. Убедиться.

«Но ты же понимаешь, что этого делать нельзя, — встревает Критик. — Мужчины ни в коем случае не должны думать, что мы, девушки, целыми днями гипнотизируем телефон в ожидании их звонка. Они же завоеватели. Охотники. Как только почувствуют, что добыча в кармане…»

«О, Боже! Кто придумал эту чушь?» — так и хочется щелкнуть этого выскочку по носу.

На самом деле, я не верю, что есть какие-то общие сводные правила для завоевания мужчин. Я верю в искренность чувств. И в правду отношений. И в то, что всегда нужно действовать так, как подсказывает сердце. Но порой бывает сложно освободиться от ограничивающего влияния стереотипов. А еще от постоянного чьего-то занудства в моей голове.

И вдруг он прерывает мои раздумья… поцелуем. Да-да! Он целует меня на прощание. Вот так без предупреждения. И, видимо, совсем не раздумывая, и не сверяясь с какими-то мифическими правилами поведения на первом свидании. Мозг моментально улетает куда-то далеко в небо, руки нежно обхватывают его шею, а сердце клокочет в груди, как раненный голубь. Его губы на моих. Уверенные, страстные. Он с силой прижимает меня к себе. Чувствую его напряжение и, еле сдерживая стон, впиваюсь пальцами в его пиджак…

— Я позвоню… — он отпускает меня и, не оглядываясь, направляется к выходу.

Я пребываю в состоянии, близком к коматозному. Долго стою и смотрю ему вслед. Его поцелуй, пахнущий сигаретами, кофе и вином, смешанный с ароматом парфюма, подействовал на меня, как паралитик.