Реальные истории. Мистика… Жизнь… Часть 1

Ева Танина

Призрак сбежавшего солдата… Игры на кладбище… Регрессивный гипноз… Предупреждения умерших… В этой книге я собрала для вас короткие мистические истории из реальной жизни. Приятного чтения!

Путник одинокий

Как-то, проснувшись утром, вдоволь полюбовавшись спящим сыночком, побрела я варить кофе. Очень люблю эти утренние полчаса перед вселенским кипишем, который неизменно наводит мой трёхлетний сын сразу после пробуждения.

Думаю, многим мамам известно это маленькое и кратковременное блаженство и то, как приходится на цыпочках, сжимая губы от напряжения, выбираться из комнаты, притворяя тихонько дверь, молясь безмолвно, чтобы она, — О, не дай Бог! — не скрипнула. И ту досаду, которую вызывают чьи-то лишние движения или звуки, которые могут помешать этому ежедневному ритуалу. Может именно поэтому я не успела толком испугаться сразу, а лишь махнула рукой, призывая к тишине.

Теперь о главном. В тот самый момент, когда я прикрывала дверь спальни (расположена перпендикулярно входной двери, справа, на расстоянии примерно четырёх с половиной метров), согнувшись от напряжения, моё внимание привлёк чей-то неразборчивый шёпот, идущий от входной двери. Когда, в раздражении, я повернула голову, то увидела мужчину в современном черном костюме с удлинённым пиджаком и лаковых туфлях. Да-да! Именно лаковых! Они блестели просто, как зеркальные! На шее сиял ослепительно белый воротничок. В руках он сжимал шляпу.

Это не было силуэтом или тенью, вполне явный мужчина, но стоял он как бы на одной плоскости с дверью, прям в проёме двери. Можно даже сказать, что он был как бы двухмерным — длина и ширина, без объёма, словно вырезанный из бумаги во весь рост. Губы его шевелились, был слышен шёпот, но слова непонятные.

Как бы смешно это ни звучало, но было такое ощущение, будто он меня спрашивает, как куда-то там пройти. Потому что моим следующим действием, после взгляда на него, был взмах руки и фраза:

— Ой, не знаю! Идите уже!

Отвернувшись от него, заглянув осторожно в комнату, убедилась, что сын не разбужен и пошла на кухню. И только тогда до меня дошло, что только что произошло (ну жираф я, что тут поделаешь!). Страх накрыл мощнейшей волной. Наплевав на минуты блаженства, ринулась я в спальню к сыну, пробегая мимо входной двери, убедившись, что она закрыта и коридор абсолютно пуст.

В течение дня не раз вспоминала это утреннее явление и с трудом, но убедила себя, что просто показался какой-то «путник одинокий”спросонок. По максимуму пыталась придать этому событию юмористический настрой, представляя, что этот джентльмен спрашивал: «Простите, вы не подскажете, где находится Нофелет?» или тем паче: «Через ваше окно нельзя ли пройти в Париж?». Посмеявшись, я успокоилась и благополучно забыла об этом. До следующего утра…

На следующее утро собирались с сыном на прогулку. Одевала его, стоя спиной к двери, сын стоял, соответственно, лицом к двери. И тут вижу удивлённый взгляд сына на дверь и слышу его возглас:

— Мам, а это ещё кто?!»

Я, резко повернувшись, увидела лишь какое-то движение в двери. Спрашиваю у сына:

— А кто там?

Он пожимает плечами:

— Дядя какой-то!

Быстро одевшись, мы выскочили на улицу. Мысли в голове метались, сердце стучало где-то в затылке. Во время прогулки еле уговорила себя успокоиться, шутки о «Нофелете» и «окне в Париж» уже отнюдь не помогали. И обратно домой я поднималась уже с противной дрожью в коленях и премерзким гулом в ушах.

Примерно между первым и вторым этажом, сын, глядя в сторону почтовых ящиков, громко сказал:

— Не надо к нам ходить, мы боимся! — и, посмотрев, на меня, добавил. — Мам, я ему сказал, что к нам нельзя ходить.

Схватив сына, за секунду залетела домой и долго ещё не могла успокоиться.