Мажор. Сделаю тебя своей

Дарья Белова (2024)

— Арсений мой сын? — холодный тон его голоса проходит сквозь меня.Опускаю взгляд. Врать нет смысла. Аверин уже все знает.– Только не забирай его, Стас.Его глаза пышут гневом.– Представляешь, что начнется, если мой отец узнает о твоих планах? — спрашиваю с глупой надеждой.– Я уничтожу любого, кто встанет у меня на пути, Белинская. И тебя в том числе. Страшно от такого мажора. Хотя какой он уже мажор?– Уничтожишь мать своего сына?Молчит. Соглашается.– Значит, война?– Война, Лисица. Я заберу у тебя своего сына.Начало истории «Мажор. Недетские игры». БЕСПЛАТНАЯ!

Глава 3. Саша

Теперь ненависть ускоряет сердечный ритм, а не влюбленность. Что ж, хорошее топливо, чтобы иметь силы жить дальше.

Саша.

Если бы я знала, что в том центре работает Аверин, ноги бы моей там не было. Да и как он вообще там оказался? Он же юрист, наследник большой юридической компании. И вдруг тренер по карате.

Хотя ему всегда шла та форма.

— Стас сказал, что я в группе самый маленький, но самый шустрый, — слышу с заднего сиденья.

От имени бывшего рефлекторно напрягаются все суставы. Вцепляюсь в руль жестче.

Не прошло ничего, не исчезло.

— Арсюш, а почему ты зовешь тренера, — набираюсь храбрости. Неужели я и правда такая трусиха? — Стасом?

Сын вздыхает.

— Он сам так просил, когда мы играли с ним. Ты же опоздала, пришлось играть.

Скрываю улыбку. Иногда сын мне кажется умнее и разумнее, чем я — взрослый человек. Хотя какой я взрослый? До сих пор трясусь после встречи, как ребенок. Нашкодивший и трусливый ребенок.

— И как он тебе? — прочистив горло, спрашиваю.

— Кто?

Завидую детям, которые так просто могут переключить свое внимание.

— Тренер. Стас.

Снова в груди что-то давит. Прошлое наседает бетонной плитой

— Классный, — с улыбкой отвечает. По голосу чувствую, — хорошо, что бабушка меня туда отвела.

Сжимаю челюсти.

Бабушка…

Не помню, как доехала до дома. Хорошо, что наша съемная евродвушка находится всего в паре кварталов от спортивного центра.

Паркуюсь осторожней. Да, не рядом с подъездом, но хотя бы в широком месте. Руки все еще дрожат, когда я выкручиваю руль, а в ушах до сих пор противный удар слышится.

Сын не отвлекает, покорно ждет.

А потом берет меня за руку, и мы идем домой.

В такие моменты я чувствую счастье, струящееся по моей коже от того места, где касается рука моего сына.

Наш ритуал прост: в конце дня мы вместе ужинаем, потом говорим о том, как прошел день, перед сном обязательно мечтаем. А когда Арсений засыпает, мама садится за работу.

Моя беременность пришлась на второй курс. Слухи ходили разные. Но, как бы ни игнорировала их, приходилось тяжело. Постоянно в воздухе витало имя Аверина. Оно словно нависло надо мной коршуном. Каждый день я ожидала нападения этой хищной птицы.

Но ничего не было.

Стас не объявлялся, а я все же перевелась на вечернее. Его же и закончила. Отец помог с работой, мама помогала и помогает с сыном.

И у меня правда все хорошо. Спокойно и ровно.

— Арсюш, может быть, посмотрим другие школы карате? Их в Москве очень много… — начинаю издалека.

— Нет!

Отпиваю горячий чай, даже не поморщившись. Не до этого. Я вообще не чувствую, как кипяток обжигает язык.

— Почему?

Сын опускает взгляд на свою кружку с Кэтбоем (Прим. автора: герой мультфильма «Герои в масках») и опасно крутит ее.

— Потому что я не хочу, — упирается.

— Сынок, ты был всего на нескольких занятий, и…

— Мам, смотрит!

Он меня не слышит. Пальцем цепляется за ручку кружки и раскручивает по часовой стрелке.

Опасно. Чай, конечно, не такой горячий, как у меня, но Арсению все равно, что можно пролить. И сколько его ни предупреждай, сын будет поступать по-своему. Упрямый и настырный.

Остается еще раз повторить и наблюдать.

Арсюшка засыпает, как только его голова касается подушки. Он посетил всего три или четыре занятия, но мне уже все нравится. Кроме одного момента.

От воспоминаний первой встречи бьет тысячами вольт. Я зажмуриваюсь и стараюсь прогнать образ Аверина из своей головы.

Напрягаюсь всем телом, а его улыбка, как скрепка, зацепилась в сознании.

Маму набираю, как только чуть успокоилась. В такие моменты могу наговорить лишнего.

— Хотела поговорить, — поздоровавшись, перехожу к делу.

Время позднее, но до завтра не дотерплю.

— Ты знала тренера Арсения по карате? — хриплый голос предательски дрожит. Почему-то во рту вкус соленых слез.

— Я знала, что он молодой, перспективный. Мастер спорта, между прочим.

Поджимаю губы.

Либо мама и правда не была в курсе, либо ее честность не выдержала нашей семейной тайны. Она всегда была против того, чтобы Аверин не знал о сыне.

Могу ли я расценивать это как предательство?

Господи, в один вечер все путается в моей жизни как клубок ниток в когтях котенка.

— И это его клуб! Представляешь, какая удача! Попасть к лучшему тренеру, еще и когда Арсюшке пяти нет. А в эту группу набор был именно с пяти лет.

Мама все говорит и говорит, нахваливает и нахваливает.

У меня пот ручьями стекает по спине, а сердце готово вырваться на пол как после многокилометровой пробежки.

— Это Стас, мам. Стас Аверин. Тренер моего сына — Стас Аверин.

Повторяю имя бывшего снова и снова. Я должна привыкнуть. В конце концов, это всего лишь имя. Ничего не значащее, что-то из прошлого, которое я закапывала под толщи ненависти, обиды и разочарования.

В трубке воцарилось недолгое молчание. Только наше дыхание и слышно.

Хочется спать, но наперед знаю, что не усну. Переживаю. Да еще эта внезапная встреча, от которой голова кругом и… страшно становится.

Как говорят, без прошлого нет будущего? Ужасное выражение. И кто его только придумал?!

— Арсений больше не будет туда ходить, мам, — с полной уверенностью в голосе говорю.

Ногой нервно отбиваю частый ритм.

— Твое право.

Живот сводит от волнений. Никогда еще так с мамой не разговаривала.

Чувство вины растет с геометрической прогрессией. Ее помощь с Арсением неоценима. Начиная с его рождения до… Господи, да даже до сегодняшнего дня.

Не представляю себе, как бы я справлялась одна.

Беру телефон в руки, чтобы извиниться, а на него падает сообщение. Внезапно. Как звезда в августовскую ночь.

Открываю осторожно. Будто в него заложена бомба. Глупо себя чувствую. Особенно когда последнее сообщение с этого номера было отправлено около пяти лет назад.

«Не опаздывай, у меня будет мало времени»

По пальцам разряды идут. Я как провод. Старый, неизолированный провод.

Потом сухое сообщение, датированное сегодняшним днем. Будто и не было этой временной дыры.

«Это Арсения? Кто-то из детей забыл в раздевалке».

Следом пересланная фотография с маленькой фигуркой Кэтбоя, будь он неладен. Дурацкий мультик, дурацкий Кэтбой.

И… я все еще есть в списке контактов Аверина. Или спросил номер у администратора? Да, скорее всего, так и есть.

Кто оставляет номера бывших после эпичного расставания? Никто. Ну, кроме меня. Я, дура, даже старые сообщения не стерла. Теперь в глазах кислотное жжение от них.

«Да. Завтра заберу. Мы ходить больше не будем».

Печатаю скоростным темпом. Любой секретарь позавидует.

«Твое право».

Оба ставим точки в конце предложений. Никто так не делает, а мы делаем.

Откидываю телефон, словно он в ядовитую змею превратился. Или в жабу. Лежит теперь на столе и глухо квакает прошлым.

Твое право… Мое. Только мое, Стас Аверин. И если ты только посмеешь вернуться в мою жизнь, пусть и неосознанно, я тебя уничтожу.

У-нич-то-жу!