Город истин. Сборник прозы и поэзии, посвящённый 320-летию основания Санкт-Петербурга

Сборник, 2023

Санкт-Петербургу, замечательному городу с уникальной судьбой, в мае исполняется 320 лет. В северной столице зарождалось и развивалось могущество Российской империи, она – свидетель трёх суровых революций. Город-герой, портовый и промышленный узел. А ещё Санкт-Петербург – мир интеллектуалов и творческих людей: более десяти тысяч ключевых центров искусства находятся именно здесь. День рождения Санкт-Петербурга – прекрасный повод вспомнить об истоках величия России. Надеемся, что наш сборник поэзии и прозы внесёт свою лепту в триумф и славу северной столицы!

Артём Бернгардт

Родился в городе Барнаул Алтайского края 15 августа 1984 года. После окончания университета в 2010 году переехал в Санкт-Петербург. С 2013 года работает инженером, по специальности. Стихи пишет с 1998 года.

Его произведения стали рождаться из привычки вести дневники и записи. Свои стихи он всегда пишет только от руки и строго в тетрадях. Большую часть работы Артём проделывает в голове, в его архиве нет черновых набросков и заметок. Желание сделать свои творения эстетически красивыми породило мысль укладывать их сразу в страницы для книг, первая из которых вышла в августе 2021 года. Выпустил три сборника: «Море моих стихий», «Номер тридцать шесть», «Одиночество и смерть».

Участвовал в журнале «Северный вестник»: в четвёртом, пятом и шестом номерах; в сборнике «Поэт 2022» издательства «Арт-сияние»; сборниках «Энциклопедия современной русской литературы» и альманахе «Слово» издательства «Четыре».

«Мне не выразить в одночасье…»

Мне не выразить в одночасье,

Что скрывается за словами.

Все мы живы грёзами о счастье,

А умираем со знаниями.

Это опытом прибивается пыль,

Каплями дождя к дороге.

Все мы не знаем, кем быть,

Вырастаем чаще строгими.

Что-то барахтаемся в толчее,

Как будто все такие разные.

Но все мы спим в тишине

И не любим, когда приказывают.

На стенах не только бранные слова,

А где-то мудрости кусочек порой,

Да вот не стоит их целовать,

Лучше мысли свои перемой.

И пусть даже запутался слишком

В этих безлюдных дворах,

Проскочила и у меня мыслишка,

Что если домой и мне пора.

Не стоит вылавливать это,

Выискивать линию пустоты.

Все заканчиваются моменты,

Пистолет стреляет и холостым.

Слова стираются временем быстро,

Так что их перестают замечать,

Как слишком старые вывески.

Но эта история о мелочах…

00:21 11.01.2023

«У рябины гибкий стан…»

У рябины гибкий стан

От ягод почти живых,

Ствол её ещё не устал.

Она красная, но, увы,

Не вызывает должного

Желания съесть,

Пусть даже возможно

Сейчас и здесь.

У рябины ягоды алые

Были уже давно,

Сегодня она печальная

Не стучит в окно.

Нет листьев её золотых.

Словно обнажённые руки —

Не выглядят идеалом мечты, —

Ветви свои она вниз опустит.

У рябины мало слов,

Как и вся её родня — молчалива.

Слишком чёрный ствол,

Да и не должна выглядеть милой.

Горчит она по осени,

Хоть тогда и прекрасна —

Лишь морозов после,

Когда станет ярко-красной…

У рябины гибкий стан,

Да мне уже пора идти.

Остановился неспроста,

Пару минут тебе посвятив

10:18 12.01.2023

«Что-то гложет постоянно…»

Что-то гложет постоянно,

Словно червоточина.

Снаружи не видно изъяна,

Только больно очень.

Звуки раздражают всегда,

И нет от них спасения.

Вроде бы мелочь, ерунда

Доводит до белого каления.

Что-то кошками скребёт изнутри,

Словно дверь закрыли перед носом.

Я бы и рад им отворить,

Да только не знаю способ.

И съедает целостность духа,

Внутри как будто полый.

Мне бы только не потухнуть,

Весь как будто скован.

Гложет необъяснимое,

Заставляя измерять углы.

Небо моё не синее,

А от рукописей лишь угли…

Как бы выдернуть червоточину,

Что внутри поселилась?

Она чрезвычайно порочная,

Все мои забирает силы.

С трудом добираюсь

До самого низа страницы.

Словно стою у края,

Мне бы с него не свалиться.

15:15 13.01.2023

«От усталости ломит руки…»

От усталости ломит руки,

Но сердцу нет покоя,

Оно ещё не раз подстукнет,

А вместе нас — двое.

Не так легко уже сорваться,

Куда-то резко побежав.

Не мотивируют слова все,

Лишь времени мне жаль —

Того, что израсходовано,

И, может, что-то понапрасну.

Поэтому не хочется сегодня

Терять крупинки этой массы.

Усталостью ведь скрутит

Уже ведь полностью всего.

Но мы играем свои судьбы,

Другого просто даже не дано.

Бежать не получается вприпрыжку,

Быть может, годы все не те.

Но я пока не старый слишком,

Передвигаюсь чаще налегке.

В глазах задора два ведра.

Лишь к вечеру прибьёт к кровати.

Я разбегаюсь по своим делам,

Насколько памяти мне хватит.

Усталость — как большой рюкзак,

Что сильно давит мне на плечи,

И перевешивает он назад,

Но я иду вперёд, я не доверчив.

10:38 14.01.2023

«Мне бы не разорвать…»

Мне бы не разорвать

Пустоты той оковы,

Чтобы глупые слова

Не нарушили снова.

Вся прелесть созидания,

Пока ты полон чувств,

Или бежишь за цветами,

Или внутри ты пуст.

Гармония всего пространства,

Когда ты её не разрушишь,

Она должна такой же остаться

И не ранить твою душу.

Пустота меня не убивает,

Мы с ней давно сроднились.

Пусть я и хожу по краю,

Впрочем, как все в этом мире…

11:35 15.01.2023