Место крушения ветряных мельниц

Гордей Ратушняк

Этот день не отличался от тысячи прожитых. Ветер поднимался, а пчёлы снова бились в оконную раму, жужжали над головой, садились на кожу. Их тучи заполняли комнаты обычных людей, проживающих в столь зыбучем месте. И даже солнце, стоявшее вечность в зените, не дотронулось своим лучом к перепончатым крыльям. Так начиналось каждое утро и заканчивался каждый день на протяжение трёх лет.Впрочем, всё — как обычно.Однако, все мельницы начали рушиться, а их обломки устремились к земле.

Моря, океаны, конверты

Моря, океаны, конверты.

Дышать ради суши и ею.

Свистят обгоревшие ветры

(Они только это умеют).

Конвертов забытая важность

Запрела на складках, а вена

Бумажная бьётся о влажность,

Представьте, ещё ведь есть пена,

Способная к неким коварствам

В пределах густой гидросферы,

Так письма являлись лекарством

И новой причиной холеры

На суше, где, впрочем, такая

Болезнь не давалась врачам,

Там сохнет «привет, дорогая»

И льётся наружу «прощай»,

Сыреют границы абзаца,

Ей-богу, кидай хоть в костёр,

А буквы желают достаться

Не тем, кто бы их лихо стёр.

Моря — будто свежий фраппе

В стакане с кусочком прилива.

И кто-то, не знаю, пункт «Б»

Уже потерялся в чернилах,

Надеясь на судна, что врозь

Стоят, украшая мольберты.

Жаль, редко так движутся сквозь

Моря, океаны конверты.