Одиночка. Тропы судьбы

Вячеслав Славин

Романтик, может быть, иль бард Прочтет вдруг строки эти… Кто знает, что такое фарт И дней суровых плети. Не пряча в мыслях смех и боль, Ритм строк на память ляжет. Вольется, может, в чью-то роль И о себе расскажет.

Спринт

Мы каждый день — в погоне за деньгами,

Нас каждый вечер рвет на пыль инстинкт.

И каждым утром, долгими летами

Под гору жизни ожидает спринт.

Ползем по жизни и бежим, взлетая,

Потом сорвемся, рухнем камнем вниз;

Ползем и хнычем, в лени снегом тая,

И от кого-то требуем каприз.

Бывает — рухнем, и, разбив надежды,

Даря себя отчаянья зубам,

Гостей встречая, смотрим на одежды,

А провожаем, преклонясь умам.

Бывает часто, мы ошибки помним,

Сдаваться мы при жизни не хотим.

И плавно мы во лживом чём-то тонем,

И резко мы до цели не летим.

А кто-то хнычет, бедность проклиная,

Виня судьбу и всех вокруг себя…,

Не понимая и о том не зная,

Что лень плодим мы, ее лик любя.

Нередко мы нам близких обижаем,

Когда в глаза нам правду говорят,

Смеемся часто мы, когда узнаем,

Что те ошибки наши повторят.

Мы любим лесть, хоть не всегда приятно;

Мы редко помним, редко помнят нас…

Мы о любви к родным поем невнятно,

И так не долгий и так робок час.

Бывает, счастьем деньги мы приманим,

Бывает, деньги счастье отпугнут…

От гонки, может, скоро мы устанем,

И позабудем, что такое кнут.

И пусть то утро, что для нас настало,

Не засекает время для погонь!

Бегут года, нас время в них украло,

И Олимпийский в нас горит огонь!