* * *
Есть что-то в одиночестве привычном,
Способном на лопатки уложить,
Такое, что задумавшись о вечном,
Стремишься это вечное прожить,
Стремишься это вечное заставить
Ещё немного стать себя длинней,
Не сыпаться сквозь пальцы и не таять,
Добавить в отведённом сроке дней.
Успеть всё сделать, что ещё возможно,
Пройти достойно весь нелёгкий путь,
Сорвать прижатый к сердцу подорожник,
Успевший раны сердца затянуть!
* * *
Искажена, отражена моя квартира
В текущих вниз куда-то каплях безвозвратно.
А за окном в других тонах картина мира
Вся расползается на пляшущие пятна.
Всё расползается на серые оттенки,
Перемешавшие внутри осколки грусти.
Мой мир — окно, одна кровать, четыре стенки,
И боль внутри никак, зараза, не отпустит.
А я сижу, смотрю на небо, жгу стихами,
Внутри себя ищу в словах тепло камина.
И дождь стеною пролегает между нами,
И вместе с каплями проходит счастье мимо.
Хотелось верить мне, что радугой проснётся
В хрустальных каплях, разрывающих на спектры,
Воспоминание, что больше не вернётся,
Давно умчавшееся вдаль за вольным ветром.
Что после ливня будет всё намного круче,
От испарений навсегда исчезнут лужи.
Но за окном моим давно не ходят тучи.
И дождь внутри меня идёт, а не снаружи!
Конец ознакомительного фрагмента.
