Соскучились, диабетики?

Влад Костромин

Уважаемые дамы и господа! Не проходите мимо! Вашему вниманию предоставляется свежая порция вкуснейших рассказов от автора сборников «Непроданное», «Гнездовье котов», «Тихая охота».

Сюрприз

Рассказ написан на ¼ финала Плей-офф чемпионата прозаиков ЛитКульта-2019

— У нас для тебя сюрприз.

Я повернулся от монитора и с подозрением посмотрел на родителей. Сюрпризами они меня давно не баловали, а тут стоят и сияют, как два золотых Георгия Победоносца в витрине Сбербанка.

— Какой?

— У тебя сегодня день рождения и в этот день мы решили открыть тебе правду, — сказала мать.

— Какую еще правду? — я насторожился еще больше.

— Мы тебя не хотели…

— В смысле?..

— В прямом, — улыбнулся папаша. — Просто презерватив порвался и…

— И появился ты, — подхватила мать.

Я помолчал, переваривая.

— Ну и?

— И поэтому, — объяснил отец, — мы решили тебя сократить.

— Это как? Меня же уже сократили.

— Сократили с работы, — любезно объяснила мать, — а мы сократим тебя из семьи.

— Времена трудные, — вздохнул отец, — все снижают издержки, а ты сидишь без работы на нашей шее.

— А мы уже не молоды, — покивала мать, — и нам такая обуза не по плечу.

— Не по Сеньке шапка, — кивнул папаша.

— Вы шутите? — я вскочил с компьютерного кресла. — Как можно сократить человека из семьи?!

— Запросто, — отец просто лучился добродушием. — Мы тебя убьем…

— В смысле? — я попятился, наткнулся на стол и едва не упал.

— Убьем, — улыбка матери была широкой, как у акулы.

— Я найду работу!!! — закричал я. — Честное слово!!!

— Не кричи, сынок, — отец обнял меня за плечи левой рукой. — Соседи услышат.

— Вы хотите меня убить, — слезы сами навернулись на глазах. Я всхлипнул. — Сына.

— Нежелательного, — построжела мать.

— Я живой человек! — сбросив отцовскую руку, я рванулся из комнаты.

Бежать! Бежать отсюда!!!

— Сынок, — донеслось сзади, — мы пошутили.

— Пошутили? — я обернулся.

Родители шли ко мне.

— Горькое лекарство, — говорила мать, — эффект плацебо, чтобы подтолкнуть тебя искать работу.

— Пошутили? — я плакал.

— Да, — отец снова обнял меня.

Что-то укололо. Я склонил голову: из меня торчал наш кухонный нож.

— Что это?

— Я тебя убил. Твои легкие наполнятся кровью и через минуту ты тихо-мирно задохнешься.

— Не надо, папа…

— Сынок, фарш невозможно провернуть назад.

Потолок поплыл и я упал. Последним, что услышал, были слова матери:

— Насчет фарша ты неплохо придумал. Можно будет и котлет накрутить…