Цветочный коллекционер

Владислав Ярославович Ардалин, 2020

Наступившая экологическая катастрофа изменила мир, который мы знали. Аптекарский огород в Москве не стал исключением. Теперь вместо открытого неба – купол; вместо секций – многочисленные плексигласовые кубы. Но будущее принесло не только разрушения. Благодаря технологиям любой желающий может заказать себе домой пластмассовую копию любого растения. Стоит только сделать запрос и вам сразу же распечатают желаемый цветок, куст или даже лиану на 3D-принтере и отправят через телепортатор прямо домой! За всеми процессами в Аптекарском огороде теперь следят два охранника. Обыденной ночью они обсуждают последние события человечества, его мрачное прошлое и его туманные перспективы. Вот только ночь выдается не такой уж и обыденной, когда к Аптекарскому огороду подъезжает таинственный посетитель.

Фантасты — никудышные пророки и «глашатаи будущего». Все, что им удается предсказать, либо очевидности-банальности, либо совершенно случайные попадания. Максимум, на что способны самые проницательные из них — угадать «дух» будущего, ауру его, как это удалось Уэллсу и в какой-то степени Замятину. Да от них пророчеств и не требуется. Их задача — показать миры, в которых человеку хочется жить (утопия), или такие, что вызывают отвращение и страх. Они — просто выразители надежд и страхов общества, членами которого им довелось быть. Вот, говорят они читателю, каким мог бы быть мир, в котором ты живешь, и каким он может стать, если не принять меры. По сути, они пишут о настоящем, о том настоящем, которое незримо присутствует здесь и сейчас, которым чревата наша реальность. И правильно делают! Не может быть у писателя более благородной задачи, чем рассказывать о настоящем.

Стругацкий Борис Натанович

— Начни с самого грустного, что только сможешь вспомнить, и симпатии читателей будут у тебя в кармане. А дальше все пойдет само собой, уж можешь мне поверить.

— И ты действительно думаешь, что это сработает? — мужчина средних лет с опущенными практически до кончика носа очками еще сильнее погрузился в свое жутко скрипящее кресло.

— В «Записках под капюшоном» сработало, почему у тебя не должно? — другой мужчина, на вид явно старше своего собеседника на несколько лет, раздраженно оторвал взгляд от окна, в которое задумчиво смотрел последние пятнадцать минут. Внешность пассивного созерцателя была характерная: три подбородка, цинично скривленная нижняя губа всезнайки, запавшие глаза и зачесанные назад волосы, как будто спешащие на свидание с ярлычком на воротничке рубашки.

— Слушай, я не знаю. Может потому что «Записки под капюшоном» вышли всего каких-то шестьдесят четыре года назад? И знаю я о них только благодаря твоей бесконечной, навязчивой пропаганде?

— Прекрати бубнить. Не нравятся мои предложения — думай сам.

В одной из комнат бывшего здания администрации Аптекарского огорода — ныне центра управления, реализации и безопасности — повисло обиженное молчание. Если бы не техническое оборудование в виде трех серверных шкафов, пары 3D-принтеров высотой в человеческий рост или даже больше, системных блоков, телепортатора и прочего, что издавало усыпляюще-монотонный фоновый технический шум, в комнате царила бы полнейшая тишина.

Охранник номер один — так звали мужчину, настоятельно рекомендовавшего прислушаться к совету из одного романа — вернулся к своему любимому занятию во время работы — просмотру яркой и бесконечной рекламы из окна. Его напарник — охранник номер два — от легкой обиды как-то подсобрался, поправил очки и уставился уже в другое окно — окно своего монитора. Как назло, сегодня вышло новое программное обновление, в очередной раз сломавшее второй компьютер, так что вся информационная работа лежала нежелательным грузом на нем. Справа снизу на мониторе маленьким прямоугольником ярко, с оттенком холодно-голубого горели время и дата — 00:13/05.02.2050. Через шесть лет Аптекарскому огороду исполнится триста пятьдесят лет с момента основания. Власти планируют устроить какой-то грандиозный праздник в честь этого невероятно важного события. Обещают незабываемое голографическое шоу на куполе, который уже как несколько десятков лет наглухо закрывает собой весь Аптекарский огород. Защита от бесконечной, уничтожающей все живое, жары.

— Ладно-ладно, прости. Но «Записки под капюшоном» правда плохой пример. Может, мне стоит отталкиваться от чего-то более популярного? — не выдержав скуки молчания, произнес номер два.

— Зависит от того, какая у тебя идея. У тебя вообще есть идея?

— Честно говоря…

— Даже примерной?

— У меня есть мысли, которыми хочу поделиться, но я не могу решить, в каком формате, в каких временных рамках и под каким сюжетом я хочу их подать.

— Напиши про Марс. Если твоя книга выйдет в следующем году, то успеешь ровно к празднованию первого года его успешного терраформирования. Думаю, что только из-за этого твою книгу будут раскупать, как предметы первой необходимости во время пандемии тридцать лет назад.

Оба рассмеялись, а затем, на мгновение снова ушли в себя, будто бы смех забрал ощутимую долю энергии.

— Нет, ты сейчас сказал, и я совершенно точно понял, что про настоящее писать не хочу. Слишком уж это все дешево звучать будет, не нравятся мне наши времена — никакой романтики не осталось. Ладно печатные, но электронные книги? Теперь ведь даже их нет — все скачивается через эту дурацкую Центральную Сеть прямо нам в мозг. Посмотрите-ка — высшая ступень пищевой цепи, даже читать не нужно, все само обрабатывается, черт бы его побрал. А сами стали такими зашоренными, что называем любые дефекты особенностями. Научились пользоваться друг другом, не испытывая при этом чувств сожаления, и радуемся — победители моногамности, видите ли. Вот раньше говорили, что людей можно поделить на лис и змей, но в наше время все мы змеи. Только вида разного… — осознав, что смысл монолога отправился в какое-то непредсказуемо-неконтролируемое русло, охранник в очках остановился и снова, скорее для успокоительного самоубеждения, повторил: — Не буду про настоящее писать.

Конец ознакомительного фрагмента.