Грязь

Владислав Морщинский

Пройти путь, отмеченный кровью и болью целых поколений. Подняться по ступеням, переступая через кости. Мечта вырваться из чёрной клокочущей грязи, которую мы называем жизнью. Это желание оставить свою плоть и вырваться далеко за её пределы, сжигая все мосты за собой, становясь самим собой. Прекрасное или отвратительное? Лживое или правдивое? Грязное или чистое? Каждый ответит на этот вопрос по-своему, а искусство всегда будет где-то посередине.

Храм

Нет райских кущ, нет запаха наивных

сладких роз.

Мой храм — это железный мост

И ржавая холодная вода.

В ней отразились небо, провода,

В ней пот и кровь, в ней стон

и смена поз,

В ней дурь ночных и тайных грёз,

Там боль обид и радость мести,

Там прах, там тлен, дурные вести,

Последний стук родного сердца,

Болезнь, растущая из детства.

В чём прелесть этих мутных вод?

Если есть Бог — он в них живёт.

Он в каждой пролитой слезе,

Что излились в болотной мгле.

Здесь я могу побыть мессией.

Здесь краски ярче, жизнь красивей.

Здесь белых вспышек караван.

Здесь кровь бурлит, здесь нет

всех драм.

Один я здесь.

Мой мир — мой храм.