Святая грязь. Сборник стихотворений

Григорий Бученков

Однажды, прогуливаясь по Москве, я встретил человека. Он набирал в бутылочку грязь из лужи. Зачем ему понадобилась эта грязь, я не знаю. Может быть, она была святой…

© Григорий Бученков, 2023

ISBN 978-5-0053-0226-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

I. Лекарство от времени

Поэзия минуты

Поэзия минуты —

Лишь на одно мгновенье

Сквозь чьи-то силуэты

Приходит вдохновенье!

Поэзия минуты оставит без ответа.

Поэзия минуты пройдет, как снежный ком.

Поэзия минуты — нежданная комета.

Поэзия минуты — негаданный фантом.

Поэзия минуты — проклятие поэта.

Поэзия минуты — насмешка от Творца.

Поэзия минуты — мое больное гетто!

Агония таланта в преддверии конца!

Короткая минута

Приходит каждый день.

Поэзия — Иуда

Оставит только тень!

29 марта 2013

Москва

Стена

Маляр на стене нарисовал стену,

Замазал морщины шпаклёвкой,

Чтобы хозяин отчаянно грезил,

Что это стена!

А тот всё равно не верит!

Подходит, трогает…

Вдруг это что-то другое?

Может быть, прямо сейчас

Под холодной бледной кожей

Разгорается пламя неба!

И катится мимо рощи

Дилижанс.

19 мая 2020

Москва

«Мир начинается с точки!..»

Мир начинается с точки!

В капле лиловых чернил

Мысли мерцают, как фосфор,

Лампы горят, как тростник.

Пахнет еловыми шишками,

В тихом омуте грёз

Отважные бурые мишки

Лихо ползут на холст.

Юлой одиноких галактик

Кружится зоркая даль.

Крупой орихалковых ссадин

Рассыпалась сонная явь.

В сером могильнике правды,

В ловушке лунного кратера

Этот мир погибает,

Распадаясь на атомы.

Но в зеленых сердцах атлантов

Высекает искру́ Прометей.

Нож и полис лежат в кармане —

Конферансы искусанных вен.

Светофор загорится красным.

Побледнеет багряный закат.

Хищный город оскалит пасть,

Пожирая густой звездопад.

Перо расплескало строчки

Узором по бересте.

Мир начинается с точки

На девственно белом листе!

21 марта 2020

Москва

«Тени веток на мокром асфальте…»

Тени веток на мокром асфальте

Тонут, словно чертята в масле,

Под вуалью пустынных аллей

В свете натриевых фонарей.

По деревьям рассыпалась проседь —

Серебристый яблони цвет!

Я пишу и пишу наотмашь

Для далеких холодных планет!

На макушке забытой вершины

Расплескаюсь на тысячи слов.

Мне в ответ улыбнутся машины

На другой стороне проводов.

Я живу в ожидании чуда,

Но подходит к концу пируэт.

Из меня приготовят блюдо,

Чтобы после подать на обед.

5 апреля 2020

Москва

Фейерверк

Ослепительно-яркой кометой

С громким свистом и ревом утробным

Падаю в глянцевое зимнее небо,

Почти рыжее в свете города.

Но падать осталось недолго.

В небе становится тесно.

Вокруг только звёзды и копоть,

И тающий полумесяц.

Я разобьюсь и осыплюсь

Бешеным вихрем огней!

И мысли мои остынут

В овациях фонарей.

Так каждый из нас падает,

Ведомый чужими идеями,

За чью-то чужую правду,

К чьим-то чужим целям!

Спешим в наше «завтра светлое»!

Там солнце! Там каждый счастлив!

И человек — как вселенная!

Всё знает, во всём разобрался!

Но впереди — только тьма!

Холодная тьма, непроглядная,

Сводящая небо с ума,

Безжалостная, беспощадная!

И в этой угрюмой темнице,

В этой яме бездонной

Останется только разбиться,

Осветив кому-то дорогу.

7 января 2020

Москва

Усталая тетрадь

Рябит усталая тетрадь

В глазах бедняги инженера.

Ему в одиннадцать — в кровать,

К семи пятнадцати — на смену.

Так жизнь течёт в подвальной мгле

Без долгих лишних рассуждений.

Дрожит и крошится во тьме

Настольной лампы свет неверный.

На небе мрачном и пустом,

Покрытом копотью, как жёлчью,

Не видно лика солнца днём.

Луны и звёзд не видно ночью.

И только рыжий «лисий хвост»

Угрюмый небосвод окрасит.

Потом двуокисный азот

В крови у жителей осядет.

Здесь время вязнет, как в смоле,

В картинах нищеты и горя.

Здесь солипсизм и бытие

Между собой жестоко спорят.

Тут каждый каждому не рад.

Любовь и дружба — в дефиците.

Здесь ложь и трусость правят бал,

А счастье — только на афишах.

Вчера уже почти мертво,

А завтра тихо умирает.

Тут жизнь и смерть — почти одно

У одиночества в кармане!

Усталая тетрадь дрожит

В руках бедняги инженера.

В ней — мелким почерком стихи,

Словно лекарство от забвенья.

8 января 2020

Москва