Из мусорного века – рапортую…

Владимир Ильичев (Сквер)

Пробираясь через информационный и физический мусор, отравляющий всё живое, чистое, настоящее – ты поневоле представляешь себя с клюкой равнодушия, если ещё не обзавёлся этим суперсовременным гаджетом. Смотря на официальные снимки планеты Земля – машинально замечаешь следы фоторедактора. Машинально… Ползёшь за батарейками в магазин. Ещё не для себя, а только для игрушек, детям, на Новый год. Веришь ли ты в новогоднее чудо, возможное прямо на выходе из этого магазина фиксированной цены?

«Здесь всё особое. Здесь Тютчева френдзона…»

Здесь всё особое. Здесь Тютчева френдзона.

Здесь чемпион высок без выхода в зенит.

А попроси гребенщиковского гарсона

узнать, в чём соль — пожмёт плечами: «Сам смекни».

Здесь год за годом ремонтируют дороги,

совсем не думая — куда они ведут.

А если делать капитально, то мороки

не оберёшься, и не купишь соли пуд.

Здесь не магнитятся пятёрочки к магнитам,

но — примыкают, голь на выдумку хитра.

А в целом — рай… Жаль, нет Остапа с Ипполитом —

просить и требовать зарплату в номера.

Здесь пацана ведут за кражу шоколадки

во тьму несладкую — закон, мол, есть закон.

А для ведущих пацанов — что, взятки гладки?

Да, это норма. Как песочек взять совком.

Здесь мало места музыкантам и актёрам.

На сцене — хамы, хамы наглостью сильны.

А после рюмки под пельмешек с хренодёром —

жлобы на гениев похожи со спины.

Здесь все воюют друг за друга, в перспективе,

в ретроспективе — могут даже повторить.

А что друг друга топят в подлости и в пиве,

так это ж с Киевского только гопари.

Здесь раскомандовался маршал без погонов,

раздухарился, типа «Плохо — уезжай!»

А мне о том и этом шепчет здесь погода.

Братан, уеду. В край родной. Как Джон Джандай.