От крыл
Мне много-много лет. И я любил…
И всех, кого любил — когда-то бросил…
Но как бы я тебя, скажи, открыл —
когда б не та надорванная осень?
Когда б не те гулящие лета?
Когда б не тот задор — конечно, глупый?
Не смею отвлекать… Ты занята.
Усну… читая сомкнутые губы.