Каракули гениального графомана. Лучшее

Валентина Иванова (Спирина)

Можно открыть любую страницу, коснуться взглядом любого стихотворения, и оно зазвенит в вас колокольчиками чувственности, заиграет в вас маслом, акварелью, гуашью, акрилом, медовыми оттенками; заштормит в вас двенадцатибалльностью смысла, разрежет скалы безразличия морскими волнами искренности. Откройте, коснитесь и плывите в мир фантазии, переплетенной с реальностью… Ощущайте, парите, живите!

Я не пишу стихи. Я ими думаю

Спирина Валентина Петровна, урождённая Иванова, отсюда и фамилия, под которой пишу. Родилась 17 мая 1972 года в маленьком провинциальном, но очень красивом старинном городе Касимов. Четвертая дочка в обычной рабочей советской семье.

В 1978 году умерла мама.

Мне было 6, а ей всего лишь 40,

А за окном вовсю смеялось лето,

Но всё за нас давно решили где-то…

Не было ни страшно, ни больно. Было непонятно: «Почему вдруг тебя не стало?» Страх и боль пришли позже и не отпускают по сей день, и по прошествии многих лет, я с мамой, как с живой, разговариваю…

Мама, мамочка, помнишь — платье из ситца?

Ты его на мое день рождения сшила…

А я помню. Оно до сих пор мне снится…

Рядом с домом находилась Станция Юных Натуралистов, где и пролетели семь лет моей жизни. Уход за животными и растениями, позже селекционные работы с ягодами и, как итог — медаль участника ВДНХ СССР.

Потом была лёгкая атлетика. Но я не полюбила её, а она меня и я перешла в секцию гребли на байдарках. Чемпионка и призерка России и ЦС «Динамо»

А потом грянули 90-ые… Пришлось поставить весло в угол и пойти работать. В то время в нашем городе выбор работы был ещё большой, но я пошла на хлебозавод. Он был недалеко от дома и мне всегда нравилось, когда со стороны завода тянулся аромат свежего хлеба.

Вы знаете, какое это чувство,

Когда над полусонною землёй,

Плывет и разливается так вкусно,

Дыханье хлеба, созданный тобой…

Там и пронеслись ещё 24 года моей жизни. Там же я вышла замуж, родила троих детей — двух дочек и сына.

В 2007 году попала в больницу и, казалось бы простая операция, обернулась четырьмя годами больниц и чередой последующих операций. Там, в больнице, я и начала писать стихи, дабы хоть как-то оттолкнуться от невеселой реальности.

Мне бы пару минут одиночества,

Чтобы громко, по бабьи, завыть.

Я живая! И мне ещё хочется

Полноценною жизнью пожить…

Но всё проходит. Больницы, слава Богу, закончились. Я вернулась к теперь уже «почти» нормальной жизни. Дети выросли. Работу пришлось сменить на более легкую. А стихи остались.

Как Вы думаете, кто такой, что такое — поэт?

Четыре строчки, вылизанные в угоду рифме?

Да нифига! Поэт это тот, кто видит свет, там, где его нет.

Это менестрель, шагнувший на грязный асфальт из старинных мифов.

Как Вы думаете, о чем должен писать поэт?

О природе, о быте или о любви несчастной стонать и плакаться?

Да щас вот! Это на любой вопрос стихами выдать полный ответ.

В грязь готовый нырнуть с головой, не боясь испачкаться.

Встаньте те, кто считает, что он поэт!

Ох, сколько вас встало, можете обратно садиться.

Можно тысячу строк написать, а стихов как не было, так и нет,

Рифмовать научились многие, а поэтов средь них — единицы.

Поэт — это вам нифига не денег мешок,

Это луна в стакане на завтрак и на обед в кастрюле кипящее солнце,

Это не стишок, не нервный смешок, а дрожь до самых кишок,

Это сердце, вырванное из груди, которое на ладони бьется.

Поэт — это неба серо-лиловая акварель,

С облаками-клоками старой рабочей фуфайки, замызганной дочерна,

Это детская, молоком пахнущая, постель,

И сказки, придуманные специально для сына или дочери.

Поэт — цветов полевых свежий букет,

Собранный утром, специально для матери,

Это соловей, встречающий вместе с тобой рассвет,

Поющий для всех. ДЛЯ ВСЕХ. А не избирательно.

Успокойтесь! Девяносто девять процентов из нас,

Никогда не встанут с Пушкиным и Пастернаком на одной полке,

И никто не услышит ваш, вопиющий в пустыне глас,

Хоть голос сорви, охрипни — никакого не будет толку.

Да, и я по большому счету, увы, не поэт.

И не стать мне никогда Цветаевой или Ахматовой новой.

Да пофиг. Я к этому не стремлюсь. Поверьте — нет.

У меня своя фамилия есть. Я Иванова. Валентина Иванова.