Гроб чахотки
Я задыхаюсь от чахотки,
Но я ещё не знаю, что
Меня хоронят в пьяной водке
И продырявленном пальто.
Вопит Россия: «Мне не надо!»
А я ей отвечаю: «бУДЬ!»
Жую я плитку шоколаду,
Чтоб ослепительно уснуть.
Я просыпаюсь не в Тагиле,
Не в Таганроге где-нибудь,
Но в глубине своей могилы,
И ро за падает на грудь.
Я не был тёзкой и поэтом
Есенина, но всё ж нельзя
судьбу благодарить за это
По краю пропасти скользя.
