Пролог
Туман висел над заливом, как плотное одеяло, скрывая очертания причалов и лодок. Алексей Волков шел по пустынной набережной, засунув руки в карманы куртки. Вечерний воздух был прохладным, и запах морской соли смешивался с ароматом жареной рыбы из ближайшего кафе. Он любил это время суток — тишину, покой, ощущение, что мир наконец замедлил свой бег.
Но сегодня что-то было не так.
Его инстинкты, отточенные годами службы, сработали раньше, чем он успел понять, что именно. Шаги. Быстрые, легкие, едва слышные. Кто-то шел за ним. Алексей не обернулся — это было бы слишком очевидно. Вместо этого он свернул в узкий переулок между двумя складами, где туман был еще гуще.
Шаги приблизились.
Он остановился, прислушиваясь. Сердце билось ровно, как у хищника, готовящегося к прыжку. Рука сама потянулась к ножу, который он всегда носил с собой, даже здесь, в этом тихом городке, где, казалось, ничего не происходило.
— Волков, — раздался голос из тумана. Низкий, хриплый, с легким акцентом. — Думал, спрятался?
Алексей не ответил. Он знал, что разговор — это лишь отвлекающий маневр. Его противник уже двигался, пытаясь зайти сбоку. Алексей резко развернулся, и нож в его руке блеснул в тусклом свете уличного фонаря.
Из тумана вышел мужчина в черном плаще. Его лицо было скрыто капюшоном, но Алексей почувствовал, что где-то уже видел его. Может, в прошлой жизни. В той, которую он пытался забыть.
— Ты ошибся адресом, — холодно сказал Алексей. — Волков умер.
Мужчина усмехнулся.
— Тогда я поговорю с его призраком.
Он бросился вперед, и Алексей едва успел увернуться. Удар был быстрым, точным, профессиональным. Это не был обычный бандит. Это был кто-то из его прошлого.
Туман сгущался, и переулок превратился в арену для смертельного танца. Алексей чувствовал каждый удар, каждый выпад, но его противник был не менее искусен. Они кружили друг вокруг друга, как два хищника, каждый ищущий слабое место.
И тогда Алексей услышал выстрел.
Он упал на землю, инстинктивно прикрывая голову. Пуля пролетела мимо, ударив в стену склада. Его противник тоже упал, но не от выстрела — он просто исчез в тумане, как призрак.
Алексей поднялся, оглядываясь. На набережной, в нескольких метрах от переулка, лежал человек. Он был одет в дорогой костюм, а из раны на груди сочилась кровь. Алексей подошел ближе, но уже знал, что человек мертв.
— Что за черт… — прошептал он.
В кармане убитого он нашел визитку. На ней было написано:"Виктор Громов, начальник полиции".
Алексей почувствовал, как холодный пот стекает по спине. Это было только начало.
