Иван Царевич и его Идеальная помощница

Аня Вьёри (2025)

— Василис, — он вдруг становится абсолютно серьезным. — Давай начистоту, — вздыхает. — Такой ассистентки, как ты, мне сейчас не найти. Если ты сейчас уйдешь, я этот проект не вытяну просто физически. И фиг бы с ним с отцовским капризом, но там же уже люди наняты, проект запущен. Ну! — смотрит мне в глаза. — Официально это называется репутационные потери, а неофициально, кучу людей кинуть! И все только потому, что тебе не нравится, как я целуюсь! — Мне нравится, — топаю ногой. — Но. Черт! Черт! Черт! Черт! Эх, кто бы знал, как я однажды вляпалась!

Глава 1

Василиса

— Да, детка, давай…

Я вернулась с работы…

Чуть живая… Ноги гудят, голова трещит…

Или наоборот.

Если честно, уже не знаю… Упахалась в своей школе так, что уже забыла, как меня зовут…

Как в том анекдоте.

К вечеру первого рабочего дня преподаватель музыки у младших классов Виолетта Валерьевна согласилась с тем, что ее зовут Фиолетовое Варенье.

Так и я…

Только я не фиолетовая. Пока еще. Наверное.

Перехватила в одну руку обе сумки: и с тетрадями, и с продуктами, достала ключи, тихо открыла дверь, а там…

— Давай еще, ты такая сладкая, — слышу мужской голос, — такая соблазнительная, так бы и…. А повернись вот так… Да! И… Ниже… Еще…

В нежное воркование добавляется восторженное: “М-м-м-м!”, переходящее в хриплый рык… В гортанное “Да-а”… Потом довольный смех…

Что?

Что это вообще происходит?

Громко бросаю ключи на тумбочку в прихожей. Они послушно звякают, и тут же в доме повисает тишина.

Никто не выходит мне навстречу, никто не кричит “Привет!”, не пытается обнять, поцеловать, забрать тяжелые сумки… Да, в общем, это и раньше не часто случалось…

Прохожу в спальню…

На кровати сидит мой благоверный с ноутом на коленях. Точнее… Компьютер установлен чуть ниже живота. Бедный девайс аж покачивается от мешающей ему ровно стоять эрекции.

Но Димка упрямо пялится в монитор. На голове наушники, взгляд сосредоточенный.

— А, Васька, привет, — отвлекается он, на секунду прикрывая микрофон. — У меня тут важный разговор, — его взгляд возвращается к экрану. — Слышь, у меня работы по горло, приготовь пожрать чего-нибудь! Целый день времени не было!

Я стою, обомлевшая. Ощущение, что земля уходит из-под ног… У нас же свадьба! У нас через два месяца свадьба!

Того, что тут происходило, не может, не должно быть!

Мне что? Послышалось? Скажи. пожалуйста, что послышалась!

Но нет!

Может, я, конечно, провинциалка… И все на себе сама тяну, но дурочкой никогда не была! Мне очень надо посмотреть, что там за важный звонок.

— Знаешь, я устала. Давай доставку закажем?!

Рывком тяну на себя ноутбук.

— Э! Ты чего творишь, я же сказал! Важный разговор! — Димыч подскакивает с кровати.

— В девять вечера? С кем?

А я уже смотрю историю мессенджера.

— Этот парень живет в Штатах, у них утро! — еще пытается оправдаться мой жених, но…

Вижу только что свернутый диалог.

— Лизонька… — произношу упавшим голосом, а у самой все плывет перед глазами. — А мужик не против, что ты его так сохранил? — смотрю на Димку иронично.

Если честно, жутко хочется, чтобы он прямо сейчас что-нибудь придумал и все объяснил. Что это аккаунт жены его партнера, что он работает с девицей, и она вот так по-дурацки себя зовет, потому что живет заграницей и не чувствует языка, что это просто шутка такая…

Но…

Думать в нашей паре всегда полагалось мне. И придумывать. В том числе и объяснения. Мой благоверный не утруждает себя такими сложностями.

Димыч багровеет, идет пятнами…

— Слышь, да что ты творишь?

— Дим, почему ты ко мне так обращаешься? Что значит “Слышь”?! — сипло спрашиваю у него я. — И творю я очень простые вещи! Уличаю тебя в измене!

— Какой измене? Какой измене? — кривится Димка. — Это просто общение в интернете!

— Да-а, — киваю. — Это называется вебкам, Дим…

— Слышь, — он вскакивает с кровати, забив на топорщащиеся штаны, — а ты самая умная что ли?

Боже! Опять это “Слышь”! Когда? Когда он стал позволять себе так ко мне обращаться? Не припомню, чтобы раньше он употреблял это словечко… Или… Или я просто не слышала?

— Ну, может, и не самая умная, но не дура! — хлопаю крышкой ноута, бросаю его на кровать, разворачиваюсь, вылетаю в кухню.

— Да ты сама во всем виновата! — несется мне вслед. — Тебя ж вечно дома нет! Вечно на своей работе! От тебя ласкового слова не дождешься! Только нравоучения! Что делать, как жить, как быть! Василиса Премудрая, блин! Как в сказке! Чем дальше, тем страшнее!

Замираю… Во рту горечь, руки трясутся… Это он сейчас о чем? О том, что я пыталась устроить его на курсы программистов? Или о том, что я с ним занималась английским? Как мастерски я себя обманывала? Или не я? И не себя? Глаза застилают слезы.

— Ну что ж ты терпишь? — вскидываю руки к потолку. — Что ж не уйдешь по-мужски? — смотрю на него испепеляющим взглядом. — Дай угадаю! Кушать хочется! — скрещиваю руки на груди. — А работать не хочется! Так, Дим?

— Знаешь что, — фыркает Димка, — раз тебя все не устраивает, так и вали!

— Что? — я ахаю от его наглости.

— Вали, говорю! Свадьбы не будет! — гордо выпячивает грудь мой бывший будущий муж.

— Дим, а ты ничего не попутал? — я усмехаюсь, но только для того, чтобы сдержать всхлипывания. — Эту квартиру я оплачиваю! Я перевожу деньги хозяевам! Так что, ты вали!

— Дура! — выплевывает мне в лицо мой уже совершенно точно бывший жених. — Где умная, а где дура!

И начинает хохотать! Громко, мерзко, противно…

— Что ты хочешь сказать? — у меня закрадываются нехорошие подозрения.

Кажется, измена моего жениха — это не все приятные сюрпризы, которые он мне приготовил.

— Это моя квартира! — выпятив подбородок, выдает мне Димка. — Точнее, бабки моей! А деньги ты переводила на счет моей тетки! У них с бабкой фамилии одинаковые! — с видом победителя объясняет мне этот подонок. — Что? Съела? Я ж говорю! Дура!

— Дим, — падаю на стул, шепчу растерянно, — получается, я все это время ползарплаты тебе переводила?

— Получается! — он надувается от гордости, будто как минимум доказал теорему Ферма.

— Дим, а… А… А кредит? Ты же уговорил меня оформить на свадьбу кредит…

— Ну вот и рассчитывайся с банком! — мерзко хохочет мой бывший. — Он же на тебя оформлен, не на меня!

— Да, но деньги…

Всю ссуду забрал Дима.

Я работала. Днем школа, вечером — частные ученики. Мне торжеством заниматься было некогда. Дима сказал, что его мама все сделает по высшему разряду. Да и делалась эта свадьба для его родни. Я решила, что пусть будет по их вкусу.

Лично я считала, что брать в долг, чтобы пустить родственникам пыль в глаза — дурость, но… Его мать чуть не плакала. Димочка, единственный сыночек, свадьба раз в жизни, как же так…

И…

Я сдалась…

А теперь…

— Денег нет! — он выглядит очень довольным. — Для тебя — нет! А теперь сумки собирай и вали! — он швыряет в меня пакет с пакетами из кухонного шкафа. — А я посмотрю, что ты собираешь! Чтобы ничего моего не прихватила!