Бюро ритуальных услуг

Антон Ефимов, 2023

Мрачная готическая повесть, основанная на городской легенде. 1999 год, серый провинциальный город. Неудавшийся школьный учитель, работающий стенографистом в районном суде, невольно погружается в тайны странного бюро ритуальных услуг, недавно появившегося в городе. Молодой человек сталкивается с древним неодолимым злом и оказывается вовлеченным в жестокий эксперимент. Обложка книги подготовлена с помощью нейросети "Шедеврум".

Я расскажу вам одну историю.

Она не отпускает меня до сих пор.

Эти жуткие события произошли

в городе Владимире…

Мои знакомые — молодая пара — купили квартиру в четырнадцатиэтажном доме на стыке Добросельской и Егорова. Квартира продавалась с мебелью и некоторыми вещами прежнего жильца. Лет десять назад он пропал, и всё это время помещение пустовало, владельцы не могли найти ни арендаторов, ни покупателей. Место никому не нравилась, там было жутко неуютно.

— Эта квартира словно гнала от себя всех… — рассказывали соседи, когда я стал выяснять обстоятельства всей этой истории с бюро ритуальных услуг, чтобы написать какой-нибудь интересный очерк. — Нам и самим-то рядом с ней как-то не по себе. Пустует и пустует. А всё кажется, что там будто и есть кто-то…

Но моих знакомых квартира привлекла доступной ценой. На следующий же день после сделки они взялись разбирать старые вещи, большую часть хотели просто выкинуть. В комнате у окна стоял письменный стол (старый, советский — как из какой-то конторы), а на нём — чёрная печатная машинка. Неработающая. Клавиши не нажимались, чернильная лента засохла, механизмы не проворачивались. В общем — железо, мусор. Но когда её подняли, под ней обнаружилась тонкая пачка листов. Машинописный дневник прежнего жильца. В углу мелким почерком было указано никому не известное имя — «Вадим Корнилов».

Содержание этих записей встревожило всех.

Привожу без малейших изменений:

…………………………………………………………

1 ноября 1999 года

Я сжёг свой старый дневник. И на что я тогда только жаловался? Это была просто жизнь, а сейчас… сейчас я боюсь подойти к окну, боюсь включить свет, даже лишний раз не хожу по квартире, потому что полы в прихожей скрипят, и мне кажется, что с той стороны входной двери уже кто-то стоит и слушает, дома я или нет.

Теперь я понимаю, что творилось в душе у Кирилла Андреевича. Он так хотел рассказать о своей беде, хотел предупредить всех нас, но не мог. Даже не мог написать об этом прямо, поэтому зашифровал свою историю в художественном тексте.

Я до сих пор пытаюсь себя разбудить, прошу Бога, чтобы всё это оказалось ужаснейшим сном, но у меня не получается проснуться. Если это и сон, то я в нём заперт.

Я расскажу. Напечатаю. На мои руки Он не смог наслать немощь.